Barrens Rushhour

Hallo zusammen. Frisch angemeldet will ich auch gleich mal eine meiner Shadowrungeschichten hier reinstellen. Ich hab kein eigenes Geschichtenforum gefunden. Sollte es sowas doch geben, bitte ich einen Moderator das Thema entsprechend zu verschieben.

Die Story dreht sich hauptsächlich um meinen alten Hauptcharakter und spielt so ungefähr in den frühen 2060ern. Ich stelle erstmal nur den Prolog rein. Wenn mehr gewünscht ist bring ich natürlich gerne was nach. Ich würde mich über Resonanz freuen. Kritik ist ausdrücklich erwünscht und auch über Lob würd ich mich freuen ;).

Zitat

Barrens Rushhour

Es regnete mal wieder. Kleine Tropfen trafen auf die Windschutzscheibe und begannen ein Rennen hin zum unteren Rand, kleine Pfade aus Wasser hinter sich herziehend. Der Scheibenwischer beendete das Rennen frühzeitig.
Typisches Seattler Stadtwetter, grau in grau. Wenn es nicht regnete hingen die Wolken tief bis zu den Spitzen der Wolkenkratzer.
Gemächlich schob sich der schwere Transporter eine leere Straße entlang. Die Scheiben waren getönt, um die Insassen vor neugierigen Blicken zu schützen. Sie verhinderten jedoch nicht, dass die Augen des Fahrers durch das Draußen beleidigt wurden. Die Straße war trostlos und leer. Der Asphalt war zu großen Teilen von Schlaglöchern übersäht in denen sich schales Wasser zu Pfützen sammelte. Mülleimer gab es in diesem Teil der Stadt nicht, der Müll wurde einfach auf die Straße geworfen, wo er unter dem häufigen leicht sauren Regen zu einer gräulich-bräunlichen Schlacke zusammenschrumpfte. Der Geruch, der durch das Gebläse in den Innenraum des Transporters gesogen wurde, ließ vermuten, dass auch Toiletten hier nicht allzu häufig waren. Der Fahrer schaltete angeekelt grunzend auf Umluft.
Polternd trafen die schweren Reifen erneut ein Schlagloch, die Erschütterung wurde jedoch von der Radaufhängung aufgefangen, sodass der Lastzug samt der beiden Anhänger nur leicht schaukelte.
Braunes Wasser spritze auf, als der Wagen eine besonders tiefe Pfütze durchfuhr. Teile des Brackwassers trafen auf ausgeblichene Grafitti an den Wänden, die die Reviere rivalisierender Gangs kennzeichneten. Die aufgesprühten Symbole hatten wie alles in diesem Viertel ebenfalls unter der andauernden chemischen Keule aus den Wolken zu leiden.
Der Blick des Fahrers registrierte frisch aufgesprühte farbenfrohe Zeichnungen auf der Wand der alten Stadtmission. Die Brauen zogen sich zusammen. Es hatte Krieg unter den Banden gegeben und dieser Teil der Stadt gehörte nun zu einem anderen Revier. Der Transporter wurde noch langsamer und näherte sich der Mission nun fast in Schritttempo.
Plötzlich öffnete sich die stark angerostete Eisentür des ehrwürdigen Gebäudes und mehrere Gestalten betraten die Straße und stellten sich dem tonnenschweren Transporter in den Weg.
Die bunten Haarkämme leuchteten mit den fluoreszierenden Tätowierungen um die Wette und bildeten so einen scharfen Kontrast zum Einheitsgrau der Umgebung.
Mit einem hydraulischen Pfeifen kam der Zugwagen knapp zwei Meter vor dem offensichtlichen Anführer zum stehen.
Der etwa zwanzig Jahre alte Ork starrte arrogant zur Windschutzscheibe hoch, wo sich der Scheibenwischer noch immer im langsamen Takt bewegte.
Mit einem Handzeichen bedeutete der Anführer seinen sechs Gefolgsleuten die Türen des Wagens im Auge zu behalten, während er mit behänden Bewegungen auf den Kühlergrill kletterte und nun in leicht hockender Haltung vor dem Fahrersitz hing.
Mit einem breiten Grinsen entblößte der Ork seine gewaltigen Eckzähne und begann einen schnellen Rhythmus gegen den Kunststoff der Windschutzscheibe zu hämmern.
„Na, komm schon raus, Bonze, wenn dir dein Leben lieb ist!“ rief der junge Mann dem Fahrer unter dem Johlen seiner Anhänger zu. Bedeutungsschwer ließ einer von ihnen eine Motorsäge aufheulen. Braunrote Flecken auf der Verschalung ließen vermuten, dass mit diesem Werkzeug nicht nur Holz zersägt worden war. Die anderen ließen Ketten kreisen oder luden lautstark ihre Waffen durch. Von Schrotflinten über Maschinenpistolen war praktisch alles dabei.
Als die Reaktion des Fahrers ausblieb schwang sich der Ork am Seitenspiegel auf das flache Dach des Triebwagens. Und erneut trommelte er seinen stakkatoartigen Rhythmus, dieses Mal jedoch mit den schweren Stahlkappenstiefeln. Lack platze ab und Dellen begannen sich zu formen.
„Lass das sein!“
von der befehlsgewohnten Stimme erschrocken brach der Ork seinen Stepptanz auf dem Dach ab. Schnell gewann er seine Fassung zurück und sprang mit einem Satz vom Wagen. Er landete federnd in der Hocke vor dem Fahrer, der mittlerweile ausgestiegen war.
Das Grinsen im Gesicht des Orks wurde noch breiter und er richtete sich zu vollen Größe auf.
Selbst ohne seinen hohen Haarkamm überragte er sein Gegenüber um mehr als zwei Köpfe.
„Sieh an, unser Bonze ist ein Smurf.“ Pflichtbewusst lachten die übrigen Bandenmitglieder schallend auf. Langsam begannen sie die etwa ein Meter dreißig große Gestalt einzukreisen. Sie trug einen langen Mantel und einen breitkrempigen Filzhut, von dem nun in langen Fäden Wasser herunter zu rinnen begann. Der Regen war stärker geworden. Irgendwo blitze es, kurz darauf ertönt der Donner.
Außer de Klatschen des Regens, das rhythmische Quietschen der Scheibenwischer und das leise Klacken von Metall auf Metall, dass die Ketten der Bandenmitglieder verursachten, als sie den Fahrer umrundeten, gab es keinerlei Geräusche.
Knurrend erklang erneut die Stimme des Fahrers: „Lasst mich in Ruhe, ich will keinen Ärger.
Lasst mich vorbei, Punks!“ Das letzte Wort hatte er beinahe ausgespuckt.
Das Grinsen im Gesicht des Orks gefror und der Schalk in seinen Augen wurde durch Ernst beiseite gewischt.
„Schwing hier nicht solche Reden, Smurf! Dies ist unser Gebiet. Wer hier auch nur atmen will, braucht unsere Erlaubnis. Ein ganzer Lastzug mit vielen schönen Dingelchen erst recht.“
„Ich würde euch nicht raten an meiner Ladung herumzufummeln.“ Die kleine Gestalt im Mantel bewegte sich noch immer nicht.
„Willst du mir etwa drohen, Smurf?“ Mit einem rauen Lachen bedeutete der Ork zwei seiner Gefolgsleute den hinteren Anhänger zu öffnen.
Die beiden schlurften in Richtung der Ladeklappe, surrend von einer kleinen Kamera am oberen Rand des Anhängers ins Visier genommen. Zuversichtlich griff der erste der beiden nach dem Hebel, mit dem die hintere Klappe geöffnet würde. Kaum hatte er das Metall berührt zuckte er auch schon zusammen und fiel mit einem stummen Schrei auf den Lippen rücklings zurück auf die Straße. Ein hässliches Knacken begleitete seinen Aufprall.
Der zweite war sofort bei ihm und beugte sich besorgt über den Gestürzten.
Der Ork hatte die Szene mit offnem Mund verfolgt, wandte sich nun jedoch mit vor Wut blitzenden Augen an den Fahrer: „ Schalt die Sicherung aus, sonst…“
„Sonst was?“ unterbrach der Zwerg.
Zornig wischte der Ork ihm den Hut vom Kopf und erstarrte.
Er blickte in eine Trümmerlandschaft, die nur mit viel guten Willen noch als Gesicht bezeichnet werden konnte. Narbiges Gewebe beherrschte die rechte Gesichtshälfte, stellenweise schien die Haut so dünn, dass eine faserige Struktur darunter durch die Haut hindurch schimmerte. Eine Datenbuchse wirkte wie ein Fremdkörper in der rechten Schläfe und es blitzte erneut Chrom auf, als der starre Blick der Cyberaugen den Ork fixierte.
Der Ork taumelte zwei schritt zurück fasste sich jedoch schnell wieder.
„Sonst siehst du nachher noch schlimmer aus, als jetzt!“
Der Zwerg wischte sich mit der rechten durch das dünne, militärisch kurz getrimmte Haar und fuhr sich durch den kurzen Vollbart. Das rötlichblonde Haar begann sich durch das Regenwasser bereits dunkler zu verfärben.
„Ich schätze, das Risiko geh ich ein.“
Langsam begannen die Bandenmitglieder nun ihren Kreis um den Zwerg enger zu ziehen.
Die Motorsäge heulte erneut auf.
Mit einem Mal schlug der Zwerg seinen Mantel zur Seite und griff in einen eingenähten Holster. Ein bulliges Gewehr rutschte wie von selbst in die Hand des Zwergen, der es mit schnellen und geübten Griffen in Anschlag brachte.
„Verzieht euch, ich will euch nicht töten.“, zischte er.
Mit einem Lachen taten die Bandenmitglieder die Warnung ab und begannen auf den Zwerg einzudringen.
Ehe sie jedoch einen Schritt getan hatten hämmerte das Sturmschrotgewehr schon los. Einem zweiten Donner ähnlich hallte der Knall durch die leeren Straßen. Einer der Ganger ging mit zerfetzter Brust zu Boden, ein anderer hatte die Knie weggeschossen bekommen und kippte nun wie ein nasser Sack auf den brüchigen Asphalt.
Schon war das Schrotgewehr erneut in seinem Holster verschwunden und eine Axt erschien in der Hand des Zwergen.
Gekonnt duckte er sich unter einem Hieb mit einer Kette hindurch und rammte das Axtblatt tief in den unterleib seines Gegners. Zwei kleine Laserstrahlen am Axtkopf erhöhten den Schaden noch, als sie das Fleisch zusätzlich schwer versengten. Der Gestank von verkohltem Menschenfleisch stieg auf.
Der Träger der Kettensäge drang nun auf den Zwerg ein. Die rotierenden Klingen hieben in Richtung des vernarbten Gesichts, doch der hochgerissen linke Unterarm fing die Säge ab. Mit einem Kreischen fraß sich diese in den Stoff des Mantels und verfing sich darin. Mit einem Röcheln erstarb der Motor. Gleichzeitig zerschmetterte die Laseraxt die Hüfte des Sägers. Der letzte Ganger außer dem Anführer versuchte hektisch seine Maschinenpistole bereit zu machen und schaffte es sogar eine schlecht gezielte Salve auf den Zwerg abzufeuern. Mehrere Kugeln trafen den Oberkörper und ließen den Zwergen kurz zurücktaumeln. Ein Geschoss hatte den Mantel am rechten Arm durchbohrt und der schwere Stoff verfärbte sich leicht Rot.
Der Zwerg schien seine Verletzungen gar nicht zu bemerken, vielmehr schritt er nun langsam auf den Schützen zu. Angesichts dieser Wirkung seiner Kugeln verlor das Bandenmitglied den Mut und stürmte hastig die Straße hinunter.
Nun war nur noch der Ork übrig geblieben.
Um seinen rechten Arm hatte er eine lange Kette gewickelt, die er nun bedrohlich kreisen ließ.
„Ok, du bist gut. Aber mich schaffst du nicht!“ Muskelberge setzten sich unter der Haut der Oberarme des Orks in Bewegung als er zu schlag mit der Kette ausholte. Der Schlag war gut gezielt und umwickelte klirrend die Axt.
„Hab dich!“, triumphierte der Punk.
Ein stummes Tauziehen begann, dass der Zwerg mit einem raschen Ruck am Axtgriff beendete. Die Kette wurde schlaffer als das Schultergelenk aus der Pfanne gerissen wurde.
Mit dem lahmen Arm konnte der Ork nur zusehen wie der Zwerg näher kam. Er holte aus und versetzte dem jungen Mann einen Schlag in die Magengrube, die diesen mittig zusammenklappen ließ. Als er am Boden lag und nach Luft röchelte versetzte ihm der Zwerg einen Tritt in die Seite. Von der Wucht des Treffers in die Luft gehoben wirbelte er mehrere Meter weit um von der Wand der alten Mission abgebremst zu werden. Mit einem Seufzen sank er an der Wand zusammen.
Das letzte was er sah, bevor er das Bewusstsein verlor, war wie der Zwerg seine Axt der Kette entwand. Lässig schlurfte er zwischen den blutenden Gangern zu seinem Hut, der in einer
Pfütze lag. Tropfnass wie dieser war setzte er sich ihn wieder auf den Kopf. Am Wagen angekommen erklomm er die hydraulisch abgesenkte Treppe und schwang sich auf den angepassten Fahrersitz. Mit einem Zischen löste er die Bremse und fuhr bereits los, während sich die Tür noch schloss.

Eine halbe Stunde später rollte der Transporter auf einen abgelegenen Innenhof. Der Fahrer stieg aus und eilte einem anderen Zwerg entgegen, der sich mit einem Lappen Schmiere von den Händen wischte.
Die beiden begrüßten sich mit einem herzlichen Handschlag.
„Na, Greg. Irgendwas besonderes auf der Tour erlebt?“
„Ne Frank, ein ganz normaler Tag.“

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ersteinmal bedanke ich mich für die rege resonanz. bin sowas ja gar nicht gewöhnt. Und ich muss euch zustimmen, Kampfszenen wirken schnell übertrieben.
Um ehrlich zu sein, dieser Teil der geschichte war quasi eine Antwort auf die Story eines Kumpels gewesen, der seinen Char noch mehr hat posen lassen.
Und seien wir mal ehrlich... wo kann man besser posen als in ner Story

Im späteren Verlauf werden auch noch ein paar Kampfszenen auftauchen, ich hoffe ihr werdet mir dafür verzeihen, denn ersteinmal folgt etwas mehr Atmosphäre:

Zitat

Kurze Zeit später hielt der Zugwagen ohne Anhänger mit einem hydraulischen Zischen vor einem der vielen StufferChecks, Fastfood- Selbstbedienungsläden.
Nachdem die Stufen sich ausgefahren hatten stieg Greg aus dem Wagen und marschiert gemütlich zum Eingang hinüber. Über die Schulter hinweg verschloss er das Fahrzeug mittels Fernbedienung. Der Regen hatte mittlerweile aufgehört, doch der Himmel war noch immer in tristes Grau gehüllt. Wolkenfetzen rasten über den Himmel, ein gelegentlicher Tropfen ließ vermuten, dass der nächste Schauer nicht lange auf sich warten lassen würde.
Quietschend öffnete sich die Tür des Checks, er war leer. Auf den schäbig wirkenden Kunststoffboden hinterließen die Stiefel des Zwergs eine schmutzig feuchte Spur, die direkt zu dem nächsten Automaten führte.
Der Wind jaulte durch die geöffnete Tür und loses Papier wurde hereingeweht. Es sammelte sich in einer Ecke, wo bereits anderer Unrat lag. Einige lose Kabel hingen aus der Decke. Schwerfällig schloss sich die Tür wieder.
Vor sich hin murmelnd drückte Greg den Grossteil der Knöpfe an dem Automaten und schlug zweimal mit der flachen Hand auf die Verschalung des Lebensmittelspenders. Der schwere Kasten schwankte leicht und im Inneren rappelte etwas, kurz darauf ertönte ein Knirschen.
Polternd fielen mehrere Gegenstände in das Ausgabefach.
Greg griff hinein und schaufelte seine „Einkäufe“ in eine stabile Plastiktüte. Dabei erklang ein metallisches Geräusch, als er eine erneute Fuhre in die Tüte beförderte. Stutzig runzelte er die Stirn und wühlte zwischen den Gegenständen in der Tüte.
Zum Vorschein kamen einige Zahnräder und Bolzen. Kurz wog Greg die Kleinteile in der Hand, hielt ein Zahnrad vors Auge und begutachtete es. Dann warf er den Schrott mit einem Achselzucken zum Abfall in der Ecke. Ein erneutes metallisches Klicken ertönte als das Innenleben des Automaten auf den Resten der Überwachungskamera landete.
Nachdem sich die Tür quälend langsam geöffnet hatte schritt die kleine Gestalt wieder zum Zugwagen zurück. Die Fernbedienung öffnete die die Tür und ließ die Stufen herunterfahren.
Drinnen angekommen warf Greg die Tasche auf das fast quadratische Bett, das den größten Teil des Innenraums einnahm. Greg entnahm der Tasche einige Packungen, riss von zweien die oberste Folie ab und warf eine dritte in die kleine Mikrowelle. Der Rest verschwand in dem kleinen Kühlschrank unter der Mikrowelle. Eine Flasche Sojastarkbier musste dafür Platz machen. Während sich die dritte Packung unter einem dumpfen Summen in der Mikrowelle drehte, dampften die sich selbst erhitzenden Schnellgerichte bereits. Nudeln aus Soja mit Soja-Sahnesoße mit etwas Tofu. Kurzerhand kippte er beide Packungsinhalte zusammen und warf die Kisten durch die noch offene Tür auf die Straße.
Nach ein paar kurzen Eingaben auf einer kleinen Tastatur am Rande des Armaturenbretts rollte der Wagen langsam los. Währenddessen machte es sich Greg im Fahrersitz gemütlich. Die Flasche wurde mit einem kurzen Zischen von ihrem Kronkorken befreit und in einer Halterung untergebracht, während sich Greg die Sojanudeln in den Mund stopfte. Reste der Soße blieben in seinem Bart hängen und tropften auf sein Hemd. In Rekordzeit hatte er die beiden Portionen vertilgt und folgte nun mit den ausdrucklosen Augen den Runden der dritten Packung in der Mikrowelle. Eine kurzes Klingeln verkündete, dass der Auflauf aus Sojalebensmitteln fertig gegart sei. Mit Heißhunger stürzte sich Greg auch auf diese Portion, die gleich mehrere normale Menschen satt gemacht hätte.
In der Zwischenzeit steuerte sich der Zugwagen selbst durch den schwachen Verkehr. Hier gab es zwar kein Gridlink, doch wem der Wagen nicht auswich, der sollte lieber dem Wagen ausweichen.

Langsam wurden die Straßen gepflegter und die Türen und Fenster der Häuser waren nun nicht mehr mit Brettern vernagelt.
Der schwere Lastzug schob sich aus den Slums heraus und fügte sich in den zähflüssigen Verkehr ein. Greg hatte mittlerweile aufgegessen und fischte sich die gröbsten Speisereste aus dem Bart. Während er das Ergebnis der Körperpflege im Spiegel begutachtete, steuerte er lässig den tonnenschweren Truck mit den Knien, bis mit einem leisen Piepston das Gridlinksystem ansprang.
Die kurzen Finger blieben bei ihrer Wanderung durch das Gesicht auf der riesigen Narbe rasten. Zaghaft erkundeten sie die Berge und Täler der gefolterten Haut. Ein unsichtbarer Beobachter hätte vielleicht einen kurzen Blick auf die sonst so emotionslosen chromblitzenden Augen erhaschen können, doch die Hand hatte die Augen erreicht und verbarg sie, während der Kopf auf die breite Brust sank. Mit bedeckten Augen schüttelte Greg langsam seinen Kopf. Ein Seufzer entrang sich Gregs Kehle als er schließlich langsam die Hand wieder sinken ließ und er blinzelnd die Decke des Zugwagens betrachtete. Mit einem erneuten Kopfschütteln und unter Ächzen erhob er sich halb aus dem Fahrersitz und langte zu einer Bierdose. Zischend wurde sie geöffnet und gluckernd lief der Inhalt in die Kehle des Zwergen.
Gedankenverloren wischte er sich mit dem Handrücken den Schaum von den Lippen und starrte grübelnd ins Leere.
Ein elektronisches Piepsen ertönte, gefolgt von schweren Bässen die eine brachiale Melodie durch den Fahrerraum hämmerten. Aus seinen Gedanken gerissen starrte Greg auf eine blinkende Anzeige in der Mittelkonsole. Das Display verkündete, dass „Mad Dok“ anrief.
Schon war der seltsame Ausdruck aus dem Gesicht verschwunden und mit schnellen Eingaben auf der Tastatur fuhr sich ein kleiner Bildschirm aus, der kurz darauf das Gesicht eines Trolls zeigte. Verwachsene Hörner krönten einen gewaltigen kahlen Schädel, der von vielen Furchen und Falten durchzogen war, von denen viele Lachfalten waren. Das Grinsen entblößte eine Reihe schlecht gepflegter Zähne. Während unter den buschigen Augenbrauen lachende grüne Augen hervorstachen.
„Smookie, alter Stumpen, wie geht’s?“, dröhnte es aus den Lautsprechern.
Gregs Gesichtsausdruck verhärtete sich ein wenig und die Kiefermuskeln zuckten. Eine kurze Pause entstand. Dann grinste auch er: „ Mensch, du irres Riesenbaby. Was willst du?“
Der Troll griff nach etwas außerhalb des Bilds und fing an in seinen Zähnen herumzupulen und schnippte die Ausbeute der Zahnreinigung nach kurzer Begutachtung weg.
„Es geht um`n Job.“ Erklang es undeutlich.
„Wie jetzt? Hab den Kram doch längst bei Frank gelassen.“
„Nee, `n neuer Job. Nen Johnson will dich sehn.“
„Um was geht’s denn?“
„Ich weiß es nicht, er meinte aber es wäre lukrativ für dich. Würde sich lohnen. Wenn du Interesse hast, komm heut Abend ins Chrom.“
Bevor Greg noch was erwidern konnte hatte Mad auch schon abgeschaltet. Mit einem Schulterzucken nahm er einen erneuten Schluck aus der Dose und übernahm wieder das Steuer seines Wagens.
Er war mittlerweile im Hafengebiet angekommen, Pier an Pier reihte sich aneinander und zwischen den Lagerhäusern herrschte großer Betrieb. Weiter weg waren die leuchtenden Container auf großen Stapeln zu erkennen.
Knirschend rollte der Transporter durch die geschäftigen Massen der Arbeiter und Maschinen. Niemand nahm Notiz von ihm. Scheinbar wahllos bog Greg mehrere Male ab um schließlich vor einem abseits stehenden Lagerhaus anzulangen.
Ein leises Surren von Elektromotoren erklang, als sich ein verstärktes Tor in der Fassade öffnete. Mit dumpf dröhnendem Motor rollte der Zugwagen hinein.

Drinnen stieg Greg aus. Licht brandete bereits auf, als das Tor schloss. Er sah sich um. In der umgebauten Halle stand außer seinem Zugwagen kein fremdes Fahrzeug, nur ein alter Ford Americar stand in der Ecke.
Der Werkstattbereich war verlassen und still, aus den Fenstern aus der eingezogenen Zwischenetage drang kein Licht. Er war also wieder mal alleine hier.
Die alte Halle als Lager auszubauen hatten er und seine Chummers gemeinsam beschlossen, doch wirklich genutzt worden war sie nie.
Greg war darüber nicht enttäuscht, so war das in den Schatten. Viel sahen die Schatten, doch die wenigsten hielten sich lange in ihnen auf um sie zu überleben. Die anderen waren nicht gestorben, darüber war Smookie froh, jedoch hatten sie begonnen ihr Geld auf andere Weise zu verdienen oder hatten auf andere Weise einen gewissen Abstand gefunden.
Selbst er war nach der ersten großen Zeit wieder zu seiner alten Tätigkeit zurückgekehrt.
Er schlenderte lustlos zum Lastenaufzug, drückte den Schalter und glitt auf der großen Plattform nach oben. Auf dem Steg angekommen drückte er eine Kombination in ein Nummernpad und legte seine Hand auf eine Scanvorrichtung. Das war die Idee dieses technikbegeisterten Jungspunds gewesen.
Er würde nicht einmal jetzt alt sein, wie Greg damals. Der Zwerg grinste in seinen Bart, er war schon damals älter gewesen als die anderen.
Er trat durch die Tür und ging in einen angrenzenden Raum. Kurz darauf kam er wieder dort hervor, jetzt jedoch in kurzer Stoffhose und ärmellosen Baumwollhemd. Unter der stark beharrten Haut seiner Arme bewegten sich Muskeln von der Größe eines Kinderkopfes. Auch hier verunzierten ganze Narbenstränge die Haut.
Gemächlich schlenderte Greg in einen angrenzenden Fitnessbereich. Mehrere Stunden Training standen ihm bevor, nur er allein in Gesellschaft seiner bevorzugten Musik.
Wieder allein in dieser viel zu großen Halle. Er hatte nie was dagegen gehabt alleine zu sein. Die Fahrten, die er in seiner langen Karriere quer durch Nordamerika gemacht hatte waren auch einsam gewesen. Er verspürte keine Sehnsucht , kein Verlangen diese Halle mit lebenden Erinnerungen zu füllen.
Schließlich gehörte die Halle ihm.

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ansich mach ich sowas wie Themen nach oben reißen nicht... aber ich bin doch etwas verwundert. Nach der zu Anfang doch recht regen Resonanz(zumindest was das intensiver als ich es sonst gewohnt bin) kommt nun gar ncihts mehr. Warum? frag, ich mich.

na da will ich mal hoffen, dass die schweigende Mehrheit dir zustimmt

also denn, ein neuer Teil:

Zitat

Am frühen Abend hatte Greg seine Trainingsübungen für diesen Tag beendet und trat völlig verschwitzt ins Badezimmer. Während des Duschens störte ihn ein leichtes Brennen in der Schulter, irritiert sah er an sich herab. Ein dünner Blutstrom kam aus einer ausgefransten kleinen Wunde und vermischte sich mit dem Duschwasser. „Hat der Freak mich also doch getroffen.“ Brummte er in seinen Bart hinein; er unterdrückte das leichte ziepen und beendete die Dusche.
Später saß er mit einer Pinzette vor einem Spiegel und begann nach der Kugel zu suchen.
Mit zusammengebissenen Zähnen vermochte er schließlich das Projektil aus der Wunde zu entfernen. Mit einem metallischen Klicken ließ er sie in eine bereitgestellte Schale fallen. So gut es ging verband er sich selbst.
Anschließend stand er auf, ergriff die Kugel, spülte sie kurz ab und warf sie in eine kleine Schachtel, die er aus einem nahen Schrank holte.
Mit einem zufriedenen Grinsen ließ Greg das Projektil zu mehreren anderen Kugeln fallen.
Er verschloß die Schachtel sorgfältig und stellte sie zurück in den Schrank. Die Schublade schloss nicht richtig und sie Beschriftung der Schachtel war zu erkennen: „Versager“

Das Trideoprogramm an diesem Abend war noch mieser als sonst.
Ohne wahre Begeisterung zappte Greg durch die Programme. …„Nie wieder was selber tun müssen, Cleverhome tut es für Sie!“ …“ Wurde die Sportlerin Olga Iwanowa bei den Leichtathletikweltmeisterschaften disqualifiziert, weil ihre Sprunghydraulik zusätzlich verstärkt worden war. Bei einer Razzia im Mannschaftshotel wurden mehrere unerlaubte Werkzeuge zur Cyberwareprogrammierung und Reparatur. Die Ermittler legten der Presse teile der Hydraulik zum Beweis vor“…“weigerte sich heute der Urban Brawl Star-Spieler Bill Donahan des Teams Atlanta Annihilators in Zukunft statt der regulären Munition Gelgeschosse zu verwenden. Unsere Meinung dazu: Das ist echter Sportsgeis“…“ Gleich im Anschluss: heiße Elfinnen machen sich nass“…“ Jetzt die neue Staffel Karl Kombatmage, nicht verpassen! Ab dem nächsten Dienstag 21.15 auf“…
Greg zögerte, ob er nicht doch zu dem Porno zurückschalten sollte.
Andererseits, er hatte langsam keine Lust mehr auf die Routinefahrten und außerdem war er lange Zeit nicht mehr im Chrom gewesen.

Eine halbe stunde später fuhr ein alter Ford Americar rumpelnd auf den Bürgersteig vor dem Chrom.
Sofort schien er mit dem herumliegenden Dreck zu verschmelzen.
Greg stieg aus und schlug die Tür zu. Es war besser mit diesem Wagen hierher zu fahren, als mit der Zugmaschine.
Die Hände in die Taschen seines Mantels versenkt und dem Hut auf dem Kopf schritt er auf die Eingangstür zu.
Ein Troll stand als Türsteher davor, seine schwere Lederkleidung wurde von der flackernden Neonreklame über der Tür erhellt.
Das „h“ war defekt. Der Troll erkannt die kleine Gestalt, die da auf ihn zu stapfte und machte bereitwillig Platz.
Drinnen schlug Greg eine schwere Wolke des Gestanks entgegen. Rauch vermischte sich mit Schweiß, verschüttetem Alkohol, Urin und andere Körperausscheidungen. Die trübe Luft wurde immer wieder aufs Neue von einem altersschwachen Ventilator umgewälzt.
Leuchtstoffröhren tauchten den Innenraum in eine gespenstige Atmosphäre.
An Theke und Tischen saßen verschiedene düstere Gestalten. Bevorzugt in dunkles Leder und lange Mäntel gehüllt hockten sie vor schlecht geputzten Gläsern mit unterschiedlich gefärbten Flüssigkeiten darin.
Im Hintergrund hämmerten Boxen Punkmusik durch den Raum und machten es unmöglich die Gespräche in mehreren Metern Entfernung zu verstehen.
Noch halb im Eingang stehend griff Smookie in seine Tasche und beförderte eine Zigarre hervor, zündete sie genüsslich an und blies frischen Rauch in die verdreckte Luft.
Gemütlich schritt er zur Theke, er war noch zu früh, Zeit für ein Bier sollte er noch haben.
Suchend sah er sich um, erkannte jedoch nur wenige Gesichter.
Hier traf sich der Abschaum der Gesellschaft. Wie die Tagelöhner warteten sie darauf von einem der hohen Herren aus den glitzernden Hochhäusern der Innenstadt dazu bestimmt zu werden, die Drecksarbeit für ihn zu erledigen. Zu rauben, zu zerstören, zu töten. Dafür waren sie gut genug.
Smookie erklomm einen leeren Barhocker und bedeutete dem Wirt mit einem Fingerzeig, dass er ein Bier haben wolle. Der Wirt war immer noch der Selbe wie vor einigen Jahren.
Als er Greg das Bier hinstellte beugte er sich zu ihm herab, legte ihm die Hand auf die Schulter und sprach ihm ins Ohr: „Schön dich mal wieder zu sehn. Dachte schon es hätte erwischt.“, er deutete auf das Glas, „ Hier geht aufs Haus. Übrigens so ein Schlipsträger hat gesagt, dass er dich sehen will. Ich schätze deshalb bist du überhaupt in diesem Schuppen. In zehn Minuten, Raum zwei.“ Greg nickte dem Wirt dankbar zu. Es tat gut ein bekanntes Gesicht zu sehn.

Er hatte noch etwas Zeit. Eigentlich hatte er vorgehabt, diese gemütlich vor seinem Bier zu verbringen, in Gedanken versunken.
Gregs Hoffnung wurde nicht erfüllt, denn gerade als das Glas an die Lippen heben wollte bemerkte er im Augenwinkel eine schnelle Bewegung. Die freie Hand wanderte in Richtung der schweren Pistole, die sich in einem Tarnhalfter unter dem Mantel an der Hüfte verbarg. Er stellte das Glas ab, griff nach seiner Zigarre, die in einem Aschenbecher vor sich hinqualmte und drehte sich zur Quelle der Bewegung um.
Er blickte in das Gesicht eines jungen Mannes. Akne hatte schwere Narben auf den Wangen hinterlassen, die Schläfen zierten Chip- und Datenbuchsen. Das dünne schwarze Haar war an den Seiten abrasiert um Platz für Tätowierungen züngelnder Schlangen zu machen - jeweils an der Schläfe beginnend wanderte der Schlangenkörper bis in den Nacken, wo sie sie vom Kragen verdeckt wurden - nur ein schmaler Streifen war übrig geblieben und mit mäßigem Erfolg zu einem Kamm hochgegelt worden.
Die dunklen Augen fixierten Greg, während ein Kaugummi stetig von der gepircten Zunge schmatzend von einer Seite des Mundes in die andere bewegt wurde. Durch die schnelle Kaubewegung schien sich die tätowierte Schlange hin und her zu bewegen.
Eine kurze gesteppte schwarze Lederjacke umhüllte den eher schmächtigen Oberkörper, darunter war ein schmutziges T-Shirt zu erkennen.
Die von verwaschenem Jeansstoff umhüllten Beine endeten in Füßen, die in groben Lederstiefeln steckten.
Smookies Haltung entspannte sich ein wenig.
„Was willst du?“
„ Reden, Mann!“ Das Kaugummi verblieb nun auf der rechten Seite, unablässig von den Zähnen des Mannes bearbeitet. Es wirkte als ob die Schlange gerade zustieß und sich wieder zurückzog.
„Ah, is ja interessant. Und worüber?“
„Ich frag mich, was son Opa wie du in diesem Laden verloren hat. Hier sind nur die wirklich Harten gefragt.“ Der Kaugummi wanderte auf die andere Seite. Das Grinsen verbreiterte sich weiter, lange Spuckefäden zogen sich zwischen den ungewaschenen Zähnen des Ober und Unterkiefers.
Die Augen hielten Greg noch immer fixiert. Die Ränder waren schwarz nachgezogen.
Gregs Hand ruhte mittlerweile auf dem Griff der Pistole, das Smartsystem schaltete sich ein, als das Induktionspolster die Kontaktfläche berührte. Ein rotes Fadenkreuz erschien in Smookies Sichtfeld. Entlang seines Oberschenkels zielte es genau auf den Unterleib seines Gegenübers.
Nun begann er selbst zu grinsen. Es war ein äußerst humorloses Lächeln.
„Geh mir nicht auf den Sack, Chiphead.“, seine Stimme war vollkommen ruhig. „Ich hatte heute keinen schönen Tag. Du machst ihn nicht besser.“
Langsam zog er an seine Zigarre und blies dem jungen Mann den Rauch ins Gesicht.
„Hey Hackfresse“, ertönte es unter unterdrücktem Husten, „ immer Ball flachhalten. Scheinst dich ja für mächtig wichtig zu halten. Ich wollte dir nur eine Frage stellen.“
Das Grinsen war aus dem Gesicht des Mannes verschwunden, auch wanderte der Kaugummi nicht mehr.
Er beugte sich zu dem Zwerg hinüber, bis sich ihre Gesichter fast berührten und sah ihn in die verchromten Augen. „Übrigens, nenne mich nicht Chiphead! Man nennt mich Sneakers. Mit mir Probleme zu haben, kann echt tödlich werden.“
Smookie verzog keine Miene. „ Ach ja? Nie von dir gehört. Geh mir nicht auf die Nerven und man kann sich vertragen. Ich geb dir sogar einen aus.“, mit einem Handzeichen bestellte er einen Drink.
„Echte Wissenslücke, Opa. Dein Zeug kannste allein trinken.“, er legte die Hand auf die Schulter des Zwergen.
„Nimm die Hand weg, wenn du sie irgendwann noch einmal gebrauchen willst. Trink nen Bier mit mir und fass mich nicht an, dann geht’s allen gut. Vor allem dir, so ka?“
Mit einem schiefen Grinsen hob Sneakers seine Hand von der Schulter und drehte sich zur Theke um, ergriff sein Bierglas und prostete dem Zwerg zu.
„Ok, bist hart.“
„ Und du bist verdammt mutig.“, Greg grinste. Er löste die Hand vom Pistolengriff und das Zielkreuz verschwand. Nun ergriff er selbst sein Glas und erwiderte den Gruß.
„Um auf deine Frage zurückzukommen. Ich bin hier nicht zum abhängen, hab nen Treff mit Mister J.. Was ist mir dir, Sneakers?“
„ Scheint so, als ob wir zusammenarbeiten, der Johnson hat mich auch hergerufen.“
„ Dürfte interessant werden. Nenn mich Smookie.“
Klirrend stießen die beiden Gläser zusammen.

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Tjo, ich poste einfach mal den nächsten Abschnitt. Falls ihr was findet, was euch nicht gefällt, einfach schreien aber ihr dürft auch sagen, wenn euch was gefällt.

Zitat

Die beiden hatten ihr Bier gerade ausgetrunken, als der Wirt Smookie bedeutete dass es Zeit sei.
Smookies Laune besserte sich auf. Der junge Bursche machte ihm Spaß, nicht nur, weil er viele dreckige Witze kannte.
Greg fischte seine Zigarre aus dem Aschenbecher und schwang sich vom Barhocker. Sneakers folgte ihm, einen neuen Drink in der Hand. Sie verließen den Hauptraum des Chroms und schritten nun einen düsteren Flur entlang. Vor einer schweren Stahltür blieben sie stehen. Smookie griff nach der Klinke und zog sie auf. Gelbliches Licht fiel auf den Flur.
Das Licht entstammte einer flackernden Leuchtröhre an der Decke und zeichnete den kahlen Raum in scharfen Schattenwürfen nach. An einem großen Tisch standen mehrere Stühle und Sessel. Vier an den Seiten, einer an der Stirnseite. Alle waren leer.
„Wir scheinen die ersten zu sein.“, kommentierte Sneakers.
Ächzend warf sich Smookie in einen der Sessel an der Seite und legte seine Füße auf die Tischplatte, schob sich den Hut in die Stirn und gähnte herzhaft. „Die anderen kommen noch, und wenn nicht, gibt’s mehr Geld für uns.“
Wie auf Stichwort öffnete sich die Tür erneut und zwei weitere Gestalten betraten den Raum.
Die eine fiel sofort auf. Selten hatte Smookie jemanden in solch farbenfrohen Gewändern gesehen. Punks waren zwar grellbunt, jedoch mit einem Hang zum schnodrigen „Farbendreck“. Bei dieser Kleidung erschien trotz der vielen Farben „bunt“ nicht zu passen.
Weite blaue Stoffhosen aus feinem Material harmonierten perfekt mit einem, im asiatischen Stil geschnitten Hemd. Schlängelnde Drachen waren darauf eingestickt.
Die Gesichtszüge waren eindeutig asiatisch, die Hautfärbung sprach ebenfalls dafür. Der Kopf war beinahe vollkommen geschoren, lediglich ein dünner Oberlippenbart und ein am Hinterkopf ansetzender Zopf waren neben Wimpern und Brauen an Behaarung geblieben. Der Mann war jung, höchstens Mitte zwanzig, jedoch strahlte er eine Aura des Wissens und der Weisheit aus.
Mit einem stummen Nicken in die Runde setzte er sich im Lotussitz auf einen der Stühle. Smookie konnte erkennen, dass er an den Füßen nur dünne Stoffschuhe trug.
Der zweite Mann war nach dem Asiaten eingetreten. Mit fließenden Bewegungen, die viel Körperbeherrschung verrieten glitt er um den Tisch herum. Seine Kleidung war einfach aber praktisch und zweckorientiert. Auf der Panzerjacke verrieten Wassertropfen, dass es draußen wohl bereits wieder regnete.
Das dichte braune Haar hatte ebenfalls etwas Regen abbekommen und wirkte nun fast schwarz. Es reichte ihm beinnahe bis zu den Schultern und die spitzen Ohren, die an den Seiten die Mähne teilten verrieten ebenso wie die feinen Gesichtszüge, dass hier ein Elf den Raum betreten hatte.
Als er sich auf den vorletzten freien Platz setzte beulte sich die Jacke an der linken Schulter anders aus, als normal zu erwarten wäre. Auch er nickte in die Runde.
Sneakers warf dem Zwerg einen wissenden Blick zu.
Smookie schob den Hut aus der Stirn, schwang seine Füße vom Tisch und wollte gerade den Mund öffnen, als sich die Tür erneut öffnete.
Ein Mann in schwarzem Buisnessanzug trat ein. Schwarze Lederschuhe klackten im Gleichtakt seiner Schritte über den Betonboden. Zu Jackett und Hose trug er ein weißes Hemd mit schwarzer Krawatte, eine schmale Designersonnenbrille saß auf seiner geraden Nase. Hohe Wangenknochen und ein hoher Haaransatz seiner feinsäuberlich zu einem Scheitel gekämmten kurzen schwarzen Haare ließen sein Gesicht eckig wirken.
In seiner Hand hielt er einen schwarzen Aktenkoffer, den er auf dem Tisch abstellte.
Er setzte sich in den letzten freien Sessel an der Stirnseite und schlug die Beine übereinander. Mit einem Mal stand ein bullig wirkender Mensch hinter ihm. Er war genau wie der andere Mann gekleidet, schien jedoch nicht recht zu dem Anzug zu passen. Von solchen Männern erwartete man, dass sie Flecktarn trugen und einen auf dem Exerzierplatz zusammen schrieen fand Smookie.
Nach einem kurzen Blick in die Runde öffnete der sitzende Mann das Schnappschloss seines Koffers.
„Mir scheint, wir sind vollzählig. Guten Tag, nennen Sie mich Johnson.“

„Man hat Sie auf verschiedenen Wegen von diesem Treffen erzählt und ich bin erfreut, dass auch alle von ihnen der Einladung Folge geleistet haben. Auch wenn ihre Beweggründe womöglich nicht in ihrem Sinn für Höflichkeit begründet sind, sondern in ihrer pekuniären Situation.“, ein leichtes Lächeln huschte über das ansonsten reglose Gesicht.
„Aber Sie wurden ja auch nicht auf Grund ihres Gesellschaftlichen Taktgefühls, sondern wegen ihren besonderen Fähigkeit ausgewählt.
Ihr Auftrag gestaltet sich relativ simpel. Wir möchten, dass sie für uns ein“, Johnson stockte kurz und gestikulierte wage mit der Hand, „Objekt beschaffen. Hinderlich könnte der Umstand sein, dass sich dieses Objekt bereits im Besitz einer anderen Partei befindet. Die Sicherheit kann als schwach eingestuft werden, erfordert jedoch trotzdem ihre Kreativität um überwunden zu werden.
Sollten sie den Auftrag zu unserer Zufriedenheit erfüllen, erhält jeder von ihnen einen beglaubigten Credstick über 8.000 Nuyen. Nehmen Sie den Auftrag an?“
Als Johnson geendet hatte nahm er die Sonnenbrille ab, klappte die Bügel ein und verstaute sie in der Brusttasche. Stahlblaue Augen fixierten nun der Reihe nach die vier Sitzenden.
Der Asiate erwiderte den Blick gelassen. Ein sanftes Lächeln lag auf seinen Lippen. Er nickte, als der Blick zu Sneakers weiter wanderte.
Dieser konnte dem Blick nicht so leicht standhalten, zwinkerte, schaute zur Seite und kratzte sich gedankenverloren nahe der Datenbuchse an der Schläfe. Mit einem schiefen Grinsen wandte er sich wieder dem Mann im Anzug zu. „Achttausend ist ne schöne Summe, ich bin jedoch Ordnungsfanatiker; mir gefallen wirklich runde Zahlen. Für zehntausend bin ich dabei.“
„Nun. Ich bin autorisiert ihnen gewisse Spesen einzuräumen. Achttausend für die gesamte Gruppe. Sollte davon letztlich Geld zurückbleiben, steht es zu ihrer freien Verfügung.“
Smookie musste sich beherrschen nicht allzu verwundert zu wirken, als der Blick des Johnson ihn traf. Dermaßen bereitwillig die Bezahlung erhöht zu bekommen, war selten. Eigentlich ein Grund misstrauisch zu werden.
Smookie ertrug den Blick des Johnson ohne Reaktion. Ein Blickduell war mit verchromten Cyberaugen leichter zu bestreiten. Schließlich nickte auch er.
Der Elf stimmte nach kurzem Blickkontakt dann auch zu. Auch er schien den bisher genannten Vereinbarungen zuzustimmen.

Mit einem Hauch Erleichterung klappte der Johnson seinen Koffer auf und entnahm ihm ein quaderförmiges, aus blinkendem Metall und schwarzem Kunststoff bestehendes Gerät, welches er vor sich auf den Tisch stellte.
Er betätigte einige Schalter und Tasten, und der Kasten erwachte summend zu leben. Die Oberseite wurde milchig und begann von innen heraus zu leuchten. Wie Antennen schoben sich schmale Masten aus jeder vier Ecken. Auch sie leuchteten weißlich.
Mr. Johnson entnahm dem Koffer einen Datenchip und brachte ihn an einer passenden Anschlussstelle des Geräts an. Ein weiterer Knopfdruck später ließ die vier Masten und die Deckplatte hell aufleuchten. In der Luft über dem Gerät, zwischen den Masten, formte sich das Bild eines kunstvoll verzierten Kästchens aus dunklen Holz., verschnörkelte Einlassarbeiten aus silbrigen Metall durchzogen Das Holz wie feine Äderchen.
Um ein Schlüsselloch an der Vorderseite rankten sich zwei verzerrte Gestalten, die gleichzeitig anziehend und abstoßend wirkten.
Das Bild drehte sich langsam im Kreis, sodass jeder der Runde das Kästchen von jeder Seite betrachten konnte.
Mr. Johnson deutete auf das Hologramm. „Dies ist ihr Zielobjekt.“

Nach einer kurzen Zeit des Schweigens unterbrach der Elf die vom leisen Summen des Projektors getragene Stille.
„Das Ding sieht ziemlich alt aus. Wem gehört das gute Stück?“
„Dieses Kleinod, Mr. Seleno, befindet sich in dem Besitz eines privaten Sammlers. Hendrik Fergussen heißt der Mann. Rechtsanwalt“, mit ein paar Eingaben an dem Gerät veränderte sich das Bild, das Gesicht eines älteren Mannes mit nordeuropäischen Gesichtszügen erschien, das bleiche Haar äußerst korrekt zum Scheitel gekämmt, eine schmale Brille saß auf der Nasenspitze. Über den Rand der Brille hinweg schien Hendrik Fergussens Abbild den Beobachter skeptisch zu begutachten. „ Er wohnt in einem Penthouse in Seattle Downtown.
Aufzüge und Lobby des Gebäudes sind Videoüberwacht, die Sicherheitsleute haben eine Standleitung zu Lonestar. Ebenso befinden sich zwei Panicbuttons in dem Penthouse.
Die restlichen Etagen sind zum größten Teil Büroflache von Fergussens Anwaltskanzlei. Ansonsten befindet sich die Verwaltung einer Großwäscherei in den mittleren Etagen, im Parterre ist eine Speditionsfirma ansässig.
Weitere Fakten und Hintergründe finden sie auf diesem Datenchip“, Mr. Johnson deutete auf den Chip im Holoprojektor, „ ebenso eine Kontaktadresse, unter der sie mich nach Beendigung ihres Auftrag erreichen können. Sie haben zur Erfüllung zwei Wochen Zeit.
Beschaffen sie das Kästchen unbeschadet und ungeöffnet. Zu ihrem eigenen Besten.
Sollte bei diesem Auftrag niemand verletzt werden, wäre das erfreulich, jedoch nicht von Nöten. Denken sie daran, dass das Kästchen allerhöchste Priorität besitzt, alles andere ist unwichtig!
Wie sie erkennen, ist unbedingte Teamarbeit von Nöten. Unter diesen Gesichtspunkten wurden sie alle ausgewählt.“
Der Elf setzte sich auf. Ein spöttisches Grinsen lag auf seinen Lippen.
„Ohne den anderen zu nahe treten zu wollen, aber warum haben Sie gleich vier Mann engagiert. Wie ich das sehe, würde einer“, mit dem Daumen wies er auf seine Brust, „genügen.“
Mr. Johnson richtete einen abschätzenden Blick auf den Elfen.
„Sie, Mr. Seleno sind aufgrund ihrer beeindruckenden Körperbeherrschung, ihren körperlichen Fähigkeiten ausgesucht worden“, Johnson stutzte kurz und blickte kurz ins Leere, „verzeihen sie bitte, sie werden ja bevorzugt Arim genannt. Dennoch, Arim, werden sie diesen Auftrag ohne ihre Kameraden nur schwerlich ausführen können. Was ihre Kollegen betrifft“, er wies auf den asiatischen Mann.“ Der Anteil von Mr. Tan wird höchst wichtig sein.
Genauso wie der des ordnungsliebenden Gentlemen dort hinten. Sneakers wird sie fahren, Computer überwinden und in elektronischen Bereichen unterstützen.
Sollte es ernsthafte handgreifliche Probleme mit der Sicherheit geben, wird der Herr dort, Smookie, diese lösen.
Sollten sie untereinander Probleme haben, legen sie die für die Dauer des Auftrags bei. Das Zielobjekt hat allerhöchste Priorität. Misslingt dieser Auftrag verlieren sie nicht nur eine Menge Geld.
Ich empfehle mich nun, dieser Raum steht ihnen noch zwei Stunden zur Verfügung. Ebenso können sie den Projektor für die Dauer des Auftrags verwenden. Ich höre von ihnen.“
Entspannt klappte Mr. Johnson den Koffer zu und setzte sich die Sonnenbrille wieder auf.
Elegant stand er auf und verließ den Raum, ohne die Gruppe eines weiteren Blickes zu würdigen. Seinen Begleiter im Schlepptau.

Kaum hatte der Johnson den Raum verlassen, da sprang Sneakers von seinem Stuhl auf und richtete seinen Finger anzeigend auf den Elfen.
„Du verschissener Bastard. Was sollte diese Aktion gerade? Hältst du dich für besser, nur weil du nen Mutant mit spitzen Ohren bist?“
Arim blieb völlig gelassen und schien durch Sneakers hindurch zusehen.
Von der Gelassenheit seines Gegenüber gereizt, setzte Sneakers seinen Redeschwall fort. Ein feiner Spuckeregen begleitete seine Worte. „Allein für deine Elfenarroganz sollt ich dir ne Kugel zwischen die Augen jagen!“
Zeitgleich verschwand seine rechte Hand in der geöffneten Jacke.
Angewidert von dem feinen Sprühnebel, der auf ihn niederging, hob der Elf die linke Hand vors Gesicht. „Reg dich mal nicht künstlich auf. Hast den Johnson doch gehört, der Job ist wichtiger, wenn du dann noch nen Problem hast, klären wir das. Aber nicht auf so kindische Weise. Im Übrigen wärst du tot, bevor du deine Pistole aus dem Halfter gewürgt hast.“
Zu Bestätigung hob er die linke Hand. Die Mündung einer schweren Pistole war auf Sneakers gerichtet.
Gregs Blick wanderte zwischen den beiden hin und her. Sneakers war in seiner Position erstarrt, die Hand noch immer unter der Jacke. Eine Ader pochte an der Schläfe und seine Kaumuskeln waren angespannt; es wirkte als ob die Schlangen sich zum zustoßen bereit machten. Auf der anderen Seite saß Arim noch immer scheinbar lässig auf seinem Stuhl, die Pistole auf den jungen Mann gerichtet. Trotz all der Coolness, mit der sich der Elf umgab, war sich Greg sicher, dass auch dieser angespannt war, bereit zu einer blitzschnellen Reaktion.
Der Asiate, als Mr. Tan vorgestellt saß noch immer im Schneidersitz auf seinem Platz.
Er schien wirklich die Ruhe selbst zu sein. Er senkte seine Hände zu den Knien und schloss die Augen. Mit durchgestrecktem Rücken schien er sich von seiner Umgebung abgrenzen zu wollen. Gleichmäßig hob und senkte sich seine Brust.
Mit einem Mal öffnete er die Augen und sah die beiden Kontrahenten mit strengem Blick an. Seine Hände hoben sich von den Knien und bewegten sich langsam auf komplizierten Wegen durch die Luft.
Sneakers Haltung entspannte sich, seine Hand bewegte sich langsam unter der Jacke hervor. Sie war leer.
Arim wiederum ließ die Pistole sinken und verstaute sie wieder in ihrem Holster.
Dann stand er auf und streckte die Hand Sneakers entgegen. Auch der hob die Hand.
Als die Beiden einschlugen, meinte Greg einen gewissen Unwillen in ihren Augen zu bemerken und schwer beherrschte Wut.
Während sie einander die Hände schüttelten meinte Arim: „Ich halte mich nicht für was besseres. Lass uns diesen Auftrag gemeinsam durchziehen.“
„ Ist schon vergessen Chummer.“, Sneakers lächelte künstlich.

Die Runde war wieder in Schweigen verfallen. Der Kopf von Mr. Fergussen rotierte noch immer langsam in ihrer Mitte.

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also gut, nächster abschnitt:

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Am nächsten Morgen erwachte Greg mit Kopfschmerzen.
Nach der Aktion des Chinesen war es zwar nicht mehr zu Auseinandersetzungen gekommen, aber die Stimmung war bedrückt und niemand hatte mehr Lust was zum Auftrag zu unternehmen, sie hatten lediglich Nummern getauscht und ein Treffen am übernächsten Tag vereinbart, bis dahin sollte jeder herausfinden was er konnte.
Mr. Tan und Arim Seleno waren kurz darauf verschwunden, während sich Sneakers und Greg noch ein paar Drinks gegönnt hatten. Irgendwann waren ein paar alte Chummers aufgetaucht, von da an verschwammen die Erinnerungen. Wie Sneakers seinen Credstick beinahe im Leser zerbrochen hatte, hatte Greg jedoch nicht vergessen. Mit einem Grinsen richtete er sich auf und bereute es gleich wieder.
Nicht nur der heftige Kopfschmerz, sondern auch ein Ziehen in der Schulter ließen ihn mit einem Seufzen zurück in die Kissen sinken.
Der Abend war ein guter Abend gewesen, es war lange her, dass er sich dermaßen hatte volllaufen lassen.
Die Kopfschmerzen ignorierend schwang sich Greg aus den zerwühlten Laken. Gluckernd nahm das Wasserbett die Entlastung zur Kenntnis.
Gähnend entnahm er dem Kaffeekocher frisch dampfenden Soyaufguss mit Mokka-Geschmack und kratzte sich hingebungsvoll. Das Gerät hatte selbstständig den Kochvorgang gestartet, als der Zwerg sich geregt hatte.
Spielerei, hatte Greg anfangs zu Frank gesagt, der ihm das System angedreht hatte. Als das schwarze Gebräu jedoch seine Lebensgeister weckte, sah er das weniger verkniffen.
Surrend öffnete sich die Tür des Transporters und Smookie ging mit bloßen Füßen über den rauen Beton der Lagerhalle
Er war es zu sehr gewohnt in dem Führerhaus seines geliebten Transporters zu schlafen, als dass er auch nur darüber nachgedacht hätte in einem der luxuriösen Zimmer hätte übernachten können. Mit einem Lächeln auf den Lippen fragte er sich selbst, ob er in der Nacht nicht einfach nur zu betrunken gewesen war um die oberen Ebenen zu erreichen.
Nun musste er aber rauf, trotz aller Annehmlichkeiten, die der Truck bot, fehlte noch immer ein Badezimmer.

Später am Tag schlenderte Greg durch Seattle Downtown. Er besah sich durch die schwarzen Gläser seiner Sonnenbrille das Haus, in dem Mr. Fergussen sein Penthouse besaß.
Es war ein in einen Häuserblock integriertes 15stöckiges Gebäude aus dem Anfang des Jahrhunderts. Eine verschwenderische Glasfassade spiegelte glänzend das spärliche Sonnenlicht, was sich durch den wie immer grau bedeckten Himmel stahl.
Die Straße hier war verkehrsberuhigt. Männer und Frauen in Geschäftskleidung eilten hin und her, Aktenmappen unter die Arme geklemmt, den heißen Kaffee aus Pappbechern schlürfend.
Einige bewegten unmerklich die Lippen, als sie mittels ihrer in den Kehlkopf eingepflanzten Telefone auf sicheren Leitungen Geschäftsgespräche abwickelten. Der glasige Blick anderer schien dafür zu sprechen, dass sie Videokonferenzen abhielten.
Greg kannte diesen Blick zwar auch von einigen Gangern, aber er glaubte nicht, dass einer dieser Schlipsträger ein Chiphead war. Jedenfalls nicht einer, der sich mit den billigen BTLs hatte ködern lassen.
Greg fiel auf und das wusste er. Als Zwerg unter dem ganzen Haufen Norms noch dazu in Straßenkleidung konnte er hier nur auffallen. Ihm blieb also nur wenig Zeit um sich umzusehen bevor ein Sicherheitsbeauftragter ihn mit honigsüßer Stimme des Platzes verwies.
Mit gelangweiltem Blick schlenderte er an dem Eingang zu dem Hochhaus entlang. Das Glas hier war nicht verspiegelt, wie der Rest der Fassade und gab den Blick frei auf eine geräumige Lobby. Ein diskretes Büro des Hausmeisters lag auf der linken Seite, rechts gab es zwei Türen in der Wand.
Die Mitte des Raumes nahm ein breiter Rezeptionstisch ein, hinter dem in korrektem Anzug ein ewig lächelnder Asiate in den Vierzigern seinen Dienst tat. Hinter ihm ging es zu zwei Aufzugstüren, flankiert von dem Zugang zum Treppenhaus.
Dekorativ waren einige große Terrakottablumenkübel im Raum drapiert, aus denen ordentlich gestutztes Grün quoll.
Greg blieb vor der Glasfront stehen und spähte nach Kameras. Er entdeckte zwei in der Decke über der Rezeption. Vollschwenkbar vermochten sie den gesamten Raum abzudecken.
Anscheinend hatte seine Inspektion dem Asiaten zu lange gedauert, denn mit einem Mal ging eine der Türen an der Seite auf und ein kräftig gebauter asiatischer Mann in Wachuniform trat heraus.
Zielstrebig durchquerte er die Lobby, passierte die Eingangstür und stand kurz darauf vor Greg, der ihn gelassen anblickte.
„Mein Herr, ich muss sie leider bitten weiter zu gehen.“
„Ich schlendere nur ein wenig herum, bleib mal stehen und kuck mir die herrliche Landschaft an“, antwortete Smookie, mit einer Geste, die die sie umgebende Architektursünden umfasste, dabei stahl sich ein breites Lächeln auf sein Gesicht.
„Sir, ich muss sie leider erneut bitten, weiterzugehen und keine Szene zu machen. Ihre Anwesenheit ist nicht erwünscht.“ Noch immer redete der Mann höflich, jedoch hatte sich bereits eine gewisse Schärfe eingeschlichen.
„Meine Anwesenheit ist nicht erwünscht? Ich stehe doch nur hier herum, ich bin ja nicht mal in ihr Gebäude gegangen.“
„Das war auch nicht nötig. Ich bitte sie ein letztes Mal. Ansonsten fühle ich mich genötigt die Herren von Lonestar zu rufen, damit sie sich mit Ihnen auseinandersetzen.“
Beschwichtigend hob Greg die Hände. „ Oho, mal keine schweren Geschütze auffahren. Ich werde ihren Bürgersteig nicht weiterhin mit meiner Anwesenheit besudeln. Bin schon weg.“, er wandte sich zum gehen und fingerte dabei aus der Jackentasche ein Päckchen Zigaretten hervor. Und steckte sich eine davon zwischen die Lippen. „Aber einen Gefallen tust du mir doch. Einmal Feuer bitte.“
Auf diese letzte Provokation hin drehte sich der Sicherheitsmann nur wortlos um und verschwand im Inneren des Gebäudes. Rauchen in der Öffentlichkeit war eines der vielen Tabus, die Greg hier gebrochen hatte.
In wenigen Minuten würden Lonestar-Beamte hier stehen und unangenehme Fragen stellen. Er hatte nun seinen Spaß gehabt, Zeit zu verschwinden.

Tagsüber sah es Chrom noch armseliger aus als Nachts. Nur wenige Personen saßen an den wackligen Stühlen vor ihren gepanschten Drinks. Die hämmernde Musik lief tagsüber nicht und so waren die einzigen Geräusche von dem müde surrenden Ventilator und den zahllosen Fliegen, die penetrant um die Gäste ihre Kreise flogen.
Greg saß schon seit einigen Stunden hier. In der Lagerhalle fiel ihm einfach die Decke auf den Kopf. Zu viele Erinnerungen.
Auch mit dem Chrom verbanden sich viele Bilder aus alten Tagen, die vor seinem inneren Auge aufstiegen wie Seifenblasen, aber es waren bessere Erinnerungen.
Er hatte Mad Dok auf die Adresse angesetzt. Der Troll war zwar irre, aber er besaß gute Kontakte und würde vielleicht mehr herausfinden als Greg mit seiner eigenen Recherche.
Zumindest schien der Johnson nicht gelogen zu haben. Alles war anscheinend genauso wie es ihr Auftraggeber beschrieben hatte.
Die letzte Nacht hatte Greg über den Informationen gehockt, die auf dem Chip enthalten waren. Er hatte Lebensläufe der Wächter, Grundrisse und Wachpläne genau studiert um einen Ansatz zu finden und er glaubte auch bereits einen Plan zu haben. Es würde nicht einfach werden.
Aber wenn die anderen wirklich so gut waren, wie man sich auf den Straßen von ihnen erzählte und was er selbst gesehen hatte, sollte die Aufgabe lösbar sein.
Besonders gut an dem Plan gefiel ihm, dass er selbst, wenn alles gut lief, praktisch nichts zu tun haben würde.
Versonnen lächelnd lehnte er sich bei dem Gedanken in seinem Stuhl zurück und streckte die müden Arme.
Noch eine Stunde, bis die anderen hier eintrudeln würden. Genug Zeit um noch was zu tun.
Knurrend meldete sich sein Magen, die letzte Mahlzeit war bereits einige Stunden her und sein künstlich beschleunigter Stoffwechsel schrie nach Nachschub.
Greg erhob sich, hoffentlich hatte er noch genug in seinem Wagen, zu einem Stuffercheck könnte es was dauern- zu dumm das es im Chrom außer dem Knabberzeug an der Bar nichts zu essen gab.

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na denn, nächster Teil. Ab ins Buisness:

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Nach einem zumindest sättigenden Ausflug zu einem der vielen Fressläden kehrte Greg kurz vor Ablauf der stunde wieder ins Chrom zurück.
In der Zwischenzeit hatte sich Mad Dok bei ihm gemeldet und berichtet nichts Besonderes gefunden zu haben. Hatte dieser Fergussen Dreck am Stecken, so hatte zumindest genügend Geld um das zu vertuschen. Diese Auskunft hatte Greg nicht weiter überrascht, offensichtliche schmutzige Wäsche fand man bei solchen Execs eigentlich nie.
Trotzdem war er ein wenig enttäuscht, nicht mehr herausgefunden zu haben. Ich bin halt schon zu lange nicht mehr in Aktion gewesen, da rostet man ein, dachte er bei sich.
Er sah sich um. Die anderen waren schon da.
Arim und Sneakers spielten Billard im hinteren Teil des Raums, während der Chinese es irgendwie geschafft hatte einen Tee aufzutreiben und diesen mit zeremoniell anmutenden Gesten zu segnen schien um ihn anschließend mit langsamen Schlucken zu sich zu nehmen.
Greg war von dem Bild wie paralysiert. In welcher Welt lebt der eigentlich, schoss es ihm durch den Kopf.
Arim hatte ihn bemerkt und winkte ihn zu der Gruppe heran. Mr. Tan unterbrach seine Teezeremonie und richtete einen ruhigen Blick auf den Zwergen.
Sneakers schien beim Billard verloren zu haben, jedenfalls hatte er schlechte Laune und drosch das Queue geradezu zurück in das Gestell, bevor er Greg die Hand reichte.
Er wandte sich an den Rest der Gruppe, während er sich einen frischen Kaugummi in den Mund schob. „Alles klar, auch wenn wir scheinbar alleine sind, hab ich trotzdem mal den Raum angemietet, in dem wirs letzte Mal gewesen waren. Legen wir’s einfach auf die Gesamtspesen um.“ Seine Augen flitzten dabei nervös von einem zum nächsten.
Der Elf und der Chinese nickten dazu nur, während Greg darüber grübelte, wie viel das Chrom für die Räume berechnete. Andererseits, sollte Sneakers diese kleine Summe wirklich unterschlagen wollen, dann ging das klar. Die paar Kröten waren ihm nun wirklich egal.

Als sie wieder an dem Tisch saßen, holte Sneakers den Holoprojektor den der Johnson ihnen überlassen hatte hervor und stellte ihn in die Mitte.
Mit schnellen eingaben auf dem Tastenfeld des Projektors und anschließendem Einfügen eines Datenchips erschien ein dreidimensionales Bild des Zielgebäudes.
„Jo, Chummerinos. Ich hab mich mal in der Matrix was umgehört und mir die Sicherheitsinfos vom Johnson angeschaut. Wie es aussieht haben wir es mit drei Stufen der Sicherheit zu tun. Zum einen ganz oberflächlich gibt es hier laut meiner Infos zwei Kameras im Eingangsbereich, jeweils eine in den Aufzügen und je Etageneingang eine im Treppenhaus, sowie in den Fluren.“, kleine Buttons leuchteten begleitend zu seinen Worten auf und markierten die Positionen.
„Über die Anwaltskanzlei selbst ist wenig zu sagen, aber da wollen wir auch nicht hin.
Im Penthouse selbst gibt es nur Kameras an den Eingängen, innen gar keine.
Dazu kommen die vier Wachleute die von der Gebäudeverwaltung bezahlt werden. Sie patrouillieren wie es aussieht einmal jede Stunde das Gebäude ab. Das machen immer zwei von denen. Die anderen behalten währenddessen die Bildschirme im Auge. Diese vier Mann-Teams agieren in acht- Stunden Schichten, Ablöse ist jeweils um sieben Uhr, fünfzehn Uhr und um dreiundzwanzig Uhr.
Das wäre der oberflächliche Teil gewesen. Da wären außerdem noch die passiven Sicherheitssensoren: Ein Lasergitter auf dem Dach und im Treppenhaus, sowie im Flur zum Penthouse. Achja, zu dem fährt der Aufzug auch erst durch Identifikation per Retinascan. Zugelassen ist nur Fergussen selbst.
Und zu Guter letzt wäre da noch das private Sicherheitssystem im Penthouse selbst. Wir wissen von zwei Panicbuttons, einer im Büro, einer im Wohnbereich. Außerdem ist da noch der Save, der ebenfalls schwer gesichert ist. Ich hab mit nem Chummer gesprochen, der nen Kumpel hat, dessen Bruder da angeblich das System eingebaut hat.“, nach dieser verwirrenden Offenlegung seiner Quellen, grinste der junge Mann in die Runde, ließ eine Kunstpause und fuhr schließlich fort:“ Jedenfalls meinte der, dass sie neben automatisch schließenden Türen, auch eine Taserselbstschussanlage im Saferaum installiert hatten.
Das Kästchen scheint diesem Fergussen verdammt wichtig zu sein.
Jedenfalls, die Kameras, sowie die Panicbuttons kann ich von außen lahm legen, ebenfalls das Lasergitter im Treppenhaus. Jedoch das System auf dem Dach und die Spielereien im Penthouse selbst nicht, dafür müsste ich mich vor Ort einklinken. Jemand ganz schlaues hat die Dinger autark konzipiert und sogar Kabel verlegt und auf Funk verzichtet.“, Den letzten Satz hatte Sneakers mit deutlichem Widerwillen ausgesprochen. Als könnte er sich gar nicht vorstellen, wer zu einer solchen Tat fähig war.
Smookie nickte zufrieden. Sneakers war vielleicht ein Freak, aber er verstand sein Handwerk. Der Johnson hatte zumindest bei ihm ein glückliches Händchen gehabt.
Der Elf beugte sich nun vor und betrachtete die Animation des Daches, wo schematisch das Lasergitter angedeutet war. Gedankenverloren fischte er einen Taschencomputer aus der Jacke, scrollt kurz durch seine Dateien, fand was er suchte und erhob die Stimme: „ Ich selbst hab nicht soviel über die Sicherheit herausgefunden, mich dafür aber über diesen Fergussen schlau gemacht. Er ist Schwede, Norm, 85 Jahre alt. Seit über 50 Jahren Anwalt. Müsste eigentlich nicht mehr arbeiten, weil er mehr als genug Geld mit Prozessen gegen Cyberwarekonzerne gemacht hat, das war in den späten Vierzigern.
Er gilt als leidenschaftlicher Sammler, ist sonst jedoch anscheinend völlig emotionslos. Sein Faible ist vor allem asiatische Kunst aus dem 12 Jahrhundert oder früher.
Scheinbar hängt er der guten alten, maschinenfreien Zeit hinterher. Trägt aus Überzeugung seine Brille und hat Cyberware oder Bioware immer abgelehnt um sein Leben zu verlängern.“
Der Computer rutschte zurück in die Tasche.
„ Hm, wenn er schon so ein Technikhasser ist, warum dann diese ganzen Sicherheitsspielereien? Ein paar Zinnen aufm Dach sollten dem Fossil doch genügen.“, grinste Smookie.“ Nun, um ehrlich zu sein, hab ich nichts mehr wirklich hinzuzufügen Von daher könnten wir nun ja an die Planung gehen, wie wir das ganze durchführen wollen. Also, ich hab mir folgendes überlegt“, ein höfliches Räuspern unterbrach Greg. Mr. Tan hatte die Ausführungen der anderen ohne große Regung aufgenommen gehabt und sich dabei wie in Trance bewegt. Dabei hatte das sanfte Lächeln immer seine Lippen umspielt. Irgendwann hatte Greg vergessen, dass der Chinese dabei war. Nun machte er ebenso dezent auf sich aufmerksam, wie er zuvor im Hintergrund geblieben war.
Als ihm die ungeteilte Aufmerksamkeit der anderen drei sicher war, begann er mit wohltönender Stimme, jedoch in stark akzentgeprägtem Englisch zu reden: „ Von Technik verstehe ich nichts und das Auftreten und das Verhalten dieses Mr. Fergussens interessieren mich nicht. Ich wandle auf anderen Pfaden um unser Unternehmen zum Erfolg zu führen. Dennoch haben wir das gleiche Ziel. Ich begab mich in Meditation und trennte meinen Geist von meinen Körper um auf den Wellen des Astralraums zu schwimmen.
So war es mir möglich die Hindernisse der materiellen Welt zu überwinden und direkt zu unserem Zielobjekt vorzustoßen.
Die Ablehnung der modernen Zeit, für die ich durchaus mit Mr. Fergussen sympathisiere, erscheint sich neben der modernen Technik auch auf die Möglichkeiten der Magie zu beziehen. Kein Lohmagier hatte dort Barrieren errichtet, oder Hüter erschaffen. Ich konnte direkt in sein Haus und in sein Gemach eindringen. Der alte Mann ist gesund, doch sein Geist ist vergiftet von Hass und Boshaftigkeit. Etwas scheint ihn sehr zu bedrücken. Der Eindruck drängte sich auf, dass dieser Einfluss aus dem Tresorraum kam. Als ich der Spur folgte, gelangte ich zu dem Objekt, welches wir zu beschaffen haben. Eine genauere Begutachtung war jedoch nicht möglich. Der Kasten schien mich daran hindern zu wollen ihn zu betrachten. Eine Welle des Bösen ging von ihm aus und ich floh zurück in meinen Körper.“ Damit schloss der Chinese seinen Vortrag.
Ein kurzer Moment der Ruhe folgte, bis sich schließlich Smookie regte
„Äh...also, keinerlei magische Sicherheit im Gebäude, richtig? Sehr gut. Dann geht das mit meinem Plan ja doch. Ich hab mir folgendes überlegt, hört zu…“

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wow. 668 Klicks, bei 13 Antworten, davon sind 6 von mir selbst, die anderen sieben verteilen sich auf drei andere User.

ich weiß nicht, aber irgendwie find ich das etwas unausgewogen.
Um ehrlich zu sein, hab ich keine Lust mehr weitere Teile zu posten.
Ich bitte einen Moderator /admin das Thema zu schließen.

jaa es geht weiter. Es hat ne weile gedauert, aber es sind einige Seiten zum posten dazugekommen. um nicht gleich zu übertreiben erstmal ein mittelgroßer Abschnitt.

Zitat

Einige Tage später segelten mitten in der Nacht drei Drachenflieger über den Himmel von Seattle.
Ihre leise surrenden Vektorschubaggregate hielten die Vehikel auf Kurs und garantierten absolute Zuverlässigkeit des Flugverlaufs.
Seattle bei Nacht bedeutete eine Umkehrung des Tages. Der Moloch schien von innen heraus zu glühen, scheinbar bestrebt, das über den Tag absorbierte Sonnenlicht zurückzugeben.
Während der Nacht arbeiteten beinahe genauso viele Menschen wie am Tag. Nicht jedoch in den nobleren Stadtteilen. In weiten Teilen der Luxusbezirke und der exklusiven Einkaufsmeilen simulierten Neonreklamen, erleuchtete Gehwege und Straßen sowie aufwändige Lichtshows einen normalen Arbeitsalltag. Doch bis auf einige Partygänger waren dort die Straßen menschenleer. Nur ab und zu fuhr ein Wagen des zuständigen Sicherheitsdiensts seine Runden.
Am Himmel war im Vergleich weit aus mehr Verkehr. Unzählige Hubschrauber, Werbezeppeline, Dronen, Vektorschubmaschinen.und Langstreckenflieger, die den Flughafen ansteuerten, erfüllten den Luftraum.
Eigentlich war jedes fliegende Objekt unter Bewachung, sobald es auf dem Radarschirm erschien.
Hier zahlte sich die spezielle Beschichtung der Drachenflieger aus. Er machte diese Gefährte für die Augen der Flugsicherung nahezu unsichtbar.
Um jedoch nicht zufällig mit bloßen Auge gesehen zu werden hielten sich die Piloten der zwei einfach bemannten Flieger, sowie des Anführers zusammen mit seinem im Tandem reisenden Passagier tief in den Straßenschluchten.
Wie ein Schatten huschten die Drachenflieger zwischen Bürotürmen hindurch.

Ohne entdeckt zu werden erreichten die Gefährte das Dach des Gebäudes.
Es bestand zum allergrößten Teil aus verspiegeltem Glas um den Bewohnern ein möglichst ungetrübtes Panorama von Seattle zu schenken. Nur ein kleiner Teil, nämlich rings um den Versorgungsausgang des Dachs, bestand aus Beton.
Über diesem Teilbereich trieb der Pilot des doppelt besetzten Drachenfliegers die Düsen seines Fluggeräts an die Grenzen ihrer Leistungsfähigkeit, als er das Gefährt in eine stabile, stationäre Lage zwei Meter über dem Beton brachte. Gleichzeitig drehten die anderen beiden Flieger langsame Kreise weiter über dem Dach.
Eilig begann sich der Passagier vom Tragegestell zu lösen. Wie in Zeitlupe stemmte er sich aus den Gurten und vollführte eine Rolle in der Luft.
Mit einem Akt der Athletik landete er, ohne ein Geräusch zu verursachen, auf seinen Zehenspitzen und schaffte es mit enormer Körperspannung in dieser Pose zu verharren.
Arim Seleno schwitzte. Obwohl er seine geliebten Stiefel gegen weiche Stoffschuhe getauscht hatte, war dies eine alles andere als leichte Übung.
Konzentriert suchte er den Boden ab. Seine magisch verbesserten Fähigkeiten erlaubten ihn im infraroten Spektrum zu sehen.
Feine Linien überzogen in einem komplexen Muster das Dach, das so gesehen wie in ein Spinnennetz gehüllt wirkte. Doch dieses Netz veränderte sich stetig. Mal wurden die Maschen enger, mal blähten sie sich auf ein vielfaches ihrer Größe auf.
Arim wusste, berührte er auch nur einen dieser „Fäden“., dann würde der Auftrag gelaufen sein. Der Plan des alten Zwergen war riskant, aber doch erschreckend simpel.
Der junge Elf verscheuchte diese störenden Gedanken und konzentrierte sich nur auf seine Aufgabe.
Wie in Trance schien er nun über das Dach zu schweben. Einem Tanz zu unhörbarer Musik folgend, dessen Choreographie nur er kannte. Langsam glitt er auf die Tür zu. Sich mal zur Seite krümmend, einen weiten Ausfallschritt wagend, oder plötzlich im Liegestütz dem Ziel nähernd; Diese Aktion verlangte sein gesamtes Können.
Schließlich erreichte er die Tür. Schnell, mit leicht erschöpftem Atem hockte er sich vor eine unscheinbar wirkende Platte der Türverschalung. Mit einem Akkuschrauber, den er seinem Gürtel entnahm, befreite er das Stück Metall von einer Hand voll Schrauben. Vorsichtig legte er alles neben sich auf den Boden und begutachtete die elektronischen Innereien der Tür.
Er brauchte einen Moment um den Kontakt zu finden, den ihm Sneakers beschrieben hatte. Eilig verband Arim ihn mit dem kleinen Gerät, was der junge Mann ihm zugesteckt hatte.
Einige Dioden leuchteten auf und Arim hörte ein metallisches Schaben, als der Haltebolzen der Tür sich löste.
Er blickte sich um; das feine Netz war verschwunden.
Erleichtert drückte er die Tür auf, während hinter ihm Sneakers endlich die Motoren des Drachenfliegers entlasten konnte und auf dem Dach landete. Kurz darauf sanken auch die Geräte von Greg und das des Chinesen auf das Dach herunter.
Wäre Mr. Fergussen zu Hause gewesen hätte sich vielleicht über die Schatten gewundert, die über seinem Schlafzimmer hin und her wanderten.
Doch der Schwede war nicht in Seattle. In den Unterlagen, die das Team von Mr. Johnson erhalten hatte war auf einen mehrtägigen Aufenthalt an der Ostküste hingewiesen worden.. eine Gelegenheit, die sie nur allzu gerne wahrnahmen. Nebenbei ermöglichte es die Wartezeit Mad Dok neben den Drachenfliegern auch noch andere Ausrüstungsgegenstände zu besorgen.
Sie waren nahe daran ihre Spesen verbraucht zu haben.

Eilig stiegen die vier die steile Treppe hinunter. Sneakers trug auf seinem Rücken in einer Hülle ein Cyberdeck, während Smookie einen großen Rucksack mit sich schleppte. Auch Mr. Tan war bepackt. Sein Gepäck bestand aus einem geschwärzten Aluminiumkoffer, er war ganz den Koffern nachempfunden, die Geschäftsleute zu verwenden pflegen.
Nach seiner astralen Begegnung mit dem Kasten hatte der Chinese erstaunlich nachdrücklich auf diese Maßnahme bestanden.
Sie erreichten die Tür, die zum Flur des Penthouses führte.
Sneakers drängelte sich nach vorne. Wesentlich routinierter und schneller als Arim oben schaltete der Decker die Sicherungsanlagen im Flur aus.
Kurz darauf standen sie vor der Tür zum eigentlichen Penthouse.
Die Türöffnung war mit einem Retina-scanner, der in Augenhöhe befestigt war, sowie eines Handabdruckscanners versehen.
Vorsichtig löste Sneakers auch hier die Abdeckung von der Konsole. Er suchte kurz und fand schließlich einen Anschluss, in den er sein Cyberdeck einstecken konnte. Nun verband er das Deck mit einer seiner vielen Schläfenbuchsen.
Beinahe augenblicklich sackte der Körper in sich zusammen und die Äugen rollten sich soweit, dass nur das weiße zu sehen war.
Darauf vorbereitet, hatte Smookie seinen Chummer rechtzeitig gestützt und so verhindert, dass dieser schwer mit dem Kopf aufschlug.
Rasend schnell flogen die Finger über die Tastatur des Cyberdecks, gaben Befehle ein und bemühten sich den Code der Tür zu knacken.
Lange Minuten vergingen und zogen sich zu Stunden, während die anderen drei nur zusehen konnten.
Sneakers schwitzte stark, in Strömen floss ihm der Schweiß über die Stirn. Plötzlich begann er zu krampfen, Blut lief aus seiner Nase und sickerte aus dem Mundwinkel.
Greg war besorgt. Das sah nicht gut aus. Offenbar war der junge Decker in einen schweren Kampf mit einem aggressiven Computerprogramm, einem grauen oder womöglich schwarzen Ice, gefangen.
Das konnte tödlich enden. Zog Greg jedoch zu früh den Stecker würde Sneakers zwar sicher überleben, wenn auch mit Kopfschmerzen durch den Auswurfschock, jedoch wäre ihre Mission dann zu Ende.
Unglaublich, wie schwer diese Tür gesichert ist, wunderte sich Smookie.
Der Zustand von Sneakers verschlechterte sich, nun schien er auch noch Blut zu schwitzen. Auftrag hin oder her, er ist ein Chummer, dachte Smookie und tastete nach dem Kabel, dass im Schädel des Kumpels steckte. Entschlossen ergriff er den Verschluss und wollte gerade ziehen, als die Krämpfe aufhörten und der Körper erschlaffte.
Verdammt, ich hab zulange gezögert. Ich werde zu alt. Innerlich schimpfte sich Greg selbst aus. Äußerlich jedoch verzog er keine Miene. Wie gut, dass auch die Tränendrüsen den Cyberaugen hatten weichen müssen.
Da schlug der Decker plötzlich die Augen wieder auf und lächelte schwach.
Kraftlos erhob er seinen rechten Arm von den Kontrollen seines Cyberdecks und deutete auf die Tür, die nach einem leisen Klacken nun lautlos nach innen aufschwang.
„Es ist offen“.

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ich muss ehrlich zugeben: ich mag diese Shadowrunklisches