Beiträge von Smookie

Smookie · 1. Januar 2008

nabend und danke für deine Antwort.
Freut mich, dich als leser zu haben. Und erst einmal danke für das Lob

Was die Intention der Geschichte betrifft... nun schwer zu erklären. Es ist zuumindest kein Bericht über unsere Spielerunden, auch wenn smookie(mein Char) und Arim(der eines kumpels) Spielercharaktere sind. In erster Linie ist es aber doch für meine Runde geschrieben. Irgendwann haben nämlich einige von uns angefangen Geschichte aus der Perspektive von, bzw über ihre Hauptchars zu schreiben. Mein Beitrag war der Prolog(der Teil, wo die übertriebene Kampfszene gegen die Punks war). Als ich dabei auf positive Resonanz gestoßen war, hatte ich weitergeschrieben. NAch und nach entwickelte sich diese Geshcichte, die ersten teile sind über zwei Jahre alt.
Ich weiß nicht wohin das führt, gegen ne Länge eines Romans hät ich nichts, aber dafür müßte ich das anders angehen, bislang schrieb ich das eher episodenhaft, der Aufbau wäre nen anderer.

Der Vergleich zu Gotrek(ich mag die Bücher) ist ertaunlich naheliegend. Aber ich kannte damals die Bände noch nicht. Auch wenn die Aktionen überzogen sind, der Charakter ist zumindest zu ähnlichen Aktionen in der LAge gewesen, da spassiert halt, wenn man nen char jahrelang spielt, da sammelt sich shcon was an(hatte den noch in der zweiten edi angefangen).

Ich bin mal gespannt was du zu den folgenden Teilen sagst:

Zitat

Die vier standen kurz starr vor Schreck in der Mitte des Raumes. Arim rannte schließlich zum Fenster und versuchte zur Straße hinunter zu blicken. „Verdammt, wo kommen die her? Und vor allem so schnell? Verdammt!“ Wütend zerrte er an dem Rahmen. „Warum gehen diese Fenster nicht auf?“
„Was soll uns das bringen? Wir sind viel zu hoch um zu springen. Bis zum Boden sind es gut und gerne 50 Meter. Das schaffst nicht einmal du. Wie sieht es im Himmel aus?“
„Zwei Yellowjackets kreisen über uns, wies scheint. Etwa zwanzig Meter vom Haus entfernt. Kein Logo direkt zu erkennen.“, meldete der Elf.
Nervös kaute Greg auf seiner Unterlippe. „Hey Tan, kannst du uns hierbei helfen. Hast du ein paar nette Tricks auf Lager?“ Der Chinese überlegte kurz, bevor er bedächtig antwortete
„Möglich, aber ich kann keine Magie um das Kästchen weben. Es würde sich dagegen wehren und den Zauber womöglich neutralisieren. Von daher ist uns mit Levitation leider nicht geholfen. Auch Unsichtbarkeit wäre heikel. Im Übrigen spüre ich die Anwesenheit eines anderen Magiers. Ihn gilt es auszuschalten, wenn unsere Flucht durch Magie gedeckt werden soll.“
„Flucht?“, wandte Arim ein, „ Wie könnt ihr über Flucht reden? Der Block ist vermutlich umstellt, mindestens ein Spezialteam wird uns gleich versuchen die Hölle heiß zu machen und durch die Luft mit den Gleitern geht auch nicht, weil uns sonst die Helis den Arsch aufreißen.“
„Der Junge hat recht.“, gab Smookie zu.“ Wir werden gleich Besuch bekommen. Das Dach ist auch gestorben, sobald wir da unsere Nase raus stecken, sind wir erledigt. Wie gut, dass ich noch Platz im Rucksack hatte. Doch was ist mit Sneakers?“
Die drei drehten sich zu dem jungen Decker um, der geschwächt an der Wand lehnte und langsam begann an ihr herunter zu rutschen.
Sneakers wischte sich mit dem Handrücken das Blut aus dem Gesicht und grinste schief, während er seine Pistole aus dem Halfter zog. Es war eine stark modifizierte Glock, soweit Greg sie erkannte. Eine Waffe, die man zum Angeben benutzte. Kein Arbeitstier, wie seine eigene Predator Drei, oder die Manhunter von Arim; dennoch durchaus geeignet um große Löcher in Gegner zu stanzen.
Sneakers griff erneut in seine Jacke und holte ein flaches Stück Plastik hervor, riss mit den Zähnen die Hülle ab und zog vorsichtig eine Schutzfolie ab. Dann drückte er es sich gegen den entblößten Unterarm. Kaum klebte es dort fest, verflog seine Müdigkeit aus dem Gesicht. Sein gesamter Körper schien vor neuer Energie zu zittern. Behänd sprang er auf und fuchtelte übernervös mit seiner Waffe rum „Bereit.“, grinste er in die Runde.
Ein Stimpatch, dachte Smookie. Wir müssen uns beeilen, in spätestens einer Viertelstunde wird er wieder zusammenklappen.
„Alles klar. Sehen wir zu, dass wir hier raus kommen. Ich habe noch genug Zeuch hier drin um ein Loch zum Nebengebäude zu sprengen. Von da steht mein Wagen nur noch nen knappen Block entfernt. Es ist hart, aber schaffbar, wenn Tan uns deckt. Trotzdem müssen wir weiter runter um zur Not auch springen zu können. Zu den Aufzügen! Die Treppen werden bestimmt vom Kommando genommen.“
Eilig drängte die Gruppe zur Tür, als über ihnen dumpfe Geräusche vom Dach kamen.
„Verdammt, Ein zweites Team kommt über das Dach. Arim. Bring die zwei zu den Aufzügen, ich bring nur eben ne kleine Überraschung für unsere Freunde hier an.“
Während die anderen Drei weiter hasteten kramte Greg aus seinem Rucksack mehrere vorgeformte Kugeln aus klebrigen Sprengstoff, versah sie jeweils mit Fernzündsteckern und drückte sie an die Wand sie an die Wand neben der Tür zum Dach. Ein kurzer Klick auf seiner Fernbedienung machte die Ladungen scharf. Ein weiterer würde sie zu Explosion bringen. Schnell beeilte er sich, zu den anderen aufzuschließen.
Arim und Sneakers hatten bereits die Fahrstuhltüren aufgestemmt und nun dabei die Kletterhandschuhe anzuziehen, sowie die Seilbremsen für den langen Weg nach unten klar zu machen. Es war immer gut auf alles vorbereitet zu sein.
In Gregs Augendisplay zählte eine digitale Sekundenanzeige runter. In diesem Augenblick dürfte das Einsatzteam vom Dach an der Tür sein. Greg drückt den Knopf.
Die Druckwelle, die durch den Gang auch ihn traf, ließ in kurz wanken. Doch als nach dem höllischen Krach Schmerzenschreie zu hören waren, wusste er, dass es andere schlimmer getroffen hatte.
Seine treue Sturmschrotflinte hatte er nicht mitgenommen gehabt, für diesen Auftrag war sie ihm zu sperrig erschienen. So musste er den Gang nun mit seiner schweren Pistole sichern.
Doch niemand eröffnete das Feuer auf ihn. Mit einem Funken Erleichterung wandte er sich nun ebenfalls dem Aufzug zu. Sneakers und Mr. Tan waren bereits dabei sich herunter zu lassen. Nur noch Arim befand sich mit Smookie auf dieser Etage.
Plötzlich krachte es von der Tür zum Treppenhaus. Ein Einsatzteam in Sicherheitspanzerung stürmte den Bereich.
Trotz seiner sonst schnellen Reaktion sah Smookie hilflos, wie sich mehrere Läufe vollautomatischer Waffen auf ihn richteten. Eine Granate segelte wie in Zeitlupe durch die Luft. Nur nebenbei registrierte Greg, dass es sich um eine Gasgranate handelte, von der RheinMetall hergestellt.
Die Zeit schien immer langsamer zu laufen. Mündungsfeuer blitze aus der Waffe der vordersten vermummten Gestalt auf, Greg meinte sogar die Kugeln sehen zu können, wie sich unaufhaltsam in seine Richtung flogen. Ist so das Ende?
Als sie in seiner Körperpanzerung einschlugen begann die Zeit wieder normal zu laufen. Die Rückkehr zur Realität war ein Schock, der mehr schmerzte als die Einschläge der Kugeln.
Daran würde er nicht sterben.
Plötzlich, während Greg noch unter den Treffern taumelte sah er aus den Augenwinkeln, wie der Elf anfing zu schießen. Zwei gut gezielte Schüsse zersplitterten das Visier des vordersten Angreifers. Gurgelnd ging er zu Boden.
Schließlich vermochte auch Greg zu reagieren. Im Gegensatz zu dem Elfen hatte er keinerlei Spezialmunition geladen. Über Treffer mit seiner Pistole würden diese Männer nur Müde lächeln. Er entschied zu instinktiv. Mit einem kehligen Knurren warf er sich nach vorne. Er traf einen der Männer mit der Schulter am Kinn, er legte seine gesamte Kraft und sein Gewicht in diesen Angriff.
Der Kopf des Mannes ruckte brutal nach hinten. Wäre sein Nacken nicht durch die Panzerung gestützt gewesen, sein Genick wäre wohl gebrochen, so taumelte er lediglich betäubt einen Schritt nach hinten, wobei er gegen seinen Kameraden stieß und so dessen Salve verwackelte. Die Schüsse stanzten ein wirres Muster in die Decke des Raumes. In diesem Moment landete die Granate, ein gelbliches Gas stieg auf.
Nun nicht mehr überrascht, reagierte Smookie als erster des Getümmels zwischen ihm und den drei noch lebenden Mitgliedern des Angriffteams.
Er riss seine Axt aus der Halterung und drosch damit auf seinen Gegenüber ein, wobei er auf eine Fuge zwischen den Panzerplatten zwischen Oberschenkel und Kniescheibe zielte. Der Mann versuchte den Schlag mit seinem Gewehr abzulenken. Statt an der beabsichtigen Stelle traf der Zwerg nun voll die Kniepanzerung. Durch die Wucht des Schlages schaffte die Axt es tatsächlich diese zu durchdringen, doch die Fokussierlaser waren durch den Aufprall verrutscht.
Nun war Gregs teuere Hightechwaffe nicht mehr als ein besonders teurer Knüppel. Dennoch, der Mann griff nach seinem halb abgetrennten Bein und schrie aus Leibeskräften. Ein hochgerissenes Knie Gregs traf das Kinn in der Abwärtsbewegung und trotz der Panzerung versank der Man in eine schmerzlindernde Ohnmacht. Greg bereute sogleich seine Aktion. Das Knie hatte sich beinahe Reflexartig bewegt.
Arim hatte sich erneut in Schussposition gebracht und feuerte zweimal. Der erste Schuss traf sauber den Oberkörper des einen Mannes, glitt jedoch an der Panzerung ab und irrte jaulend als Querschläger durch den Gang. Der Zweite jedoch durchdrang die Panzerung und ließ den Mann taumeln. Der junge Elf besaß nun die gesamte Aufmerksamkeit des Elitesoldaten. Ratternd erwachte die Maschinenpistole wieder zum Leben. Zwei kurze Feuerstöße rasten auf Arim zu. Der warf sich zu Boden um diesen auszuweichen, nachdem die erste Salve in die Wand eingeschlagen war, traf die zweite besser. Mitten in dem Fall zu Boden trafen die Schüsse und wirbelten Arim in der Luft herum, bevor er schließlich mit Gesicht voran auf dem Boden aufschlug.
Der letzte Angreifer entschloss sich seine Schüsse auf dem neben ihn ringenden Smookie abzugeben. Auf diese Distanz war ein Ausweichen unmöglich. Alle Schüsse trafen. Wie glühende Nadeln drangen sie trotz Panzerung durch seine Haut. Klappernd entglitt ihm die Laseraxt
Die mit Kevlar verstärkten Rippen verhinderten jedoch, dass seine Lunge verwundet wurde. Der Traumadämpfer arbeitete auf vollen Touren und ließ die Schmerzen schwächer wirken.
Mit zusammengebissenen Zähnen richtete sich Greg auf und riss dem Mann die Beine weg, schwer fiel dieser zu Boden, verzweifelt die Hände hebend, als der Zwerg wie ein Wahnsinniger, auf dem Brustkorb sitzend mit der bloßen Hand auf das verstärkte Visier einschlug.
Die künstlichen Muskelfasern in seinen Armen und Schultern verstärkten die Schläge weit über Gregs auch sonst enorme Kraft hinaus. Bereits nach dem ersten Schlag bildete sich ein feines Netz aus Rissen im Visier, bis es schließlich nach dem dritten Schlag brach und der vierte die Nase des Mannes brach.
Der Mann, den Arim lediglich angeschossen hatte beschloss nun dem Elfen den Rest zu geben. Bevor er jedoch den Gedankenimpuls zum Smartsystem seiner Waffe leiten konnte zerbarst sein Kopf in einer Explosion von Gehirn und Knochenfetzen. Schwer atmend erschien Mr. Tan schwebend im Aufzugschacht, den Arm auf den kopflosen Körper gerichtet, der nun in die Knie ging und umfiel. Der gelbliche Dampf breitete sich weiter im Raum aus, hüllte die leblose Gestallt des Elfen in sich ein und auch nach Greg tasteten die Schwaden.
Während er weiterhin auf dem hilflosen Mann hockte und auf dessen Gesicht eindrosch riegelte er die Luftzufuhr zu seinen Lungen ab und öffnete das Ventil seines internen Lufttanks. Eine halbe Stunde würde er damit auskommen. Pfeifend entwich die verbrauchte Luft aus seinen Lungen über ein Ventil im breiten Stiernacken des Zwergen.
Als der Körper unter ihm nicht mehr zuckte, hörte er auf zu schlagen und betrachtete seine Hand interessiert. In ihr steckten Splitter des Visiers und bestimmt war der eine oder andere Knochen gebrochen. Doch noch merkte er davon nichts.
Er blickte den im Raum schwebenden Chinesen an, der vor ihm eine Verbeugung machte. „Dank dir Mann, ohne dich wären Arim und ich wohl erledigt gewesen. Wo ist Sneakers?“
„Noch im Schacht, etwa vier Stockwerke unter uns. Er hat auch das Kästchen, ich konnte es nicht mitnehmen.“
Er vollführte eine Abfolge komplizierter Gesten in der Luft und Arims Körper glitt zu ihm heran. Auf Gregs fragenden Blick entgegnete er: „Er lebt. Doch die Treffer waren schwer und das Gas hat ihn betäubt. Bald wird er wieder aufwachen.“
Zusammen mit dem Elfen schwebte Mr.Tan in den Schacht zurück und nach unten.
Greg griff sich seine demolierte Axt, sowie die Pistole des Elfen. Schnell klinkte er sich in die Seilbremse ein, ignorierte die Schmerzen in der Hand und ließ sich in die Dunkelheit hinab.

Lautlos rauschte Greg in die Tiefe, nur das leise Surren der Laufräder seiner Seilbremse begleitete ihn auf seinen Weg durch die Dunkelheit. Etwa zwei Meter unter ihm schien Mr. Tan im freien Fall durch den Schacht zu stürzen, doch seine Magie würde ihn retten, bevor er aufschlug. Ihn und Arim, der in einer liegenden Haltung neben dem Chinesen Richtung Boden sank.
Greg hoffte, dass der junge Elf nicht zu stark verletzt war. Anders als bei Sneakers, der sich mit Drogen zurück zur Leistungsfähigkeit hatte dopen können, würde dies bei Arim nicht funktionieren. Jedenfalls nicht ohne die magischen Fähigkeiten des Elfen zu gefährden. Und ohne diese war er nur ein normaler Meta, zwar einer der gut schießen konnte, aber trotzdem wäre er für die Gruppe nicht weiter nützlich.
Mit einem Mal registrierten die Infrarotsensoren in seinen Augen einen warmen Fleck in der Dunkelheit. Bald sah er auch mit Restlichtverstärker das Sneakers in Reichweite kam.
Greg aktivierte vorsichtig die Seilbremse. Der Ruck war brutal und beinahe hätte er laut aufgeschrieen. Die Verletzungen, die er sich weiter oben zugezogen hatte, mussten schlimmer sein als gedacht. Mit zusammengebissenen Zähnen verringerte er weiter das Tempo, bis er schließlich neben Sneakers an dem Seil hing, neben ihm schwebten Tan und Arim.
Irgendwoher hatte dieser einen Kaugummi aufgetrieben, sein Schmatzen hallte durch den Schacht: „Da seid ihr ja. Wollte euch schon anfunken. Wir haben ein Problem.“
„Ach wirklich?“, fragte Greg mit ätzender Stimme. Sneakers ignorierte die Unterbrechung gekonnt: „ Die beiden Teams oben waren nicht die einzigen. Ich hab mich in den Funk von den Jungs eingeklinkt. Eindeutig Kongardisten, aber kein LoneStar, Knight Errant oder Konsorten. Das hier ist ne Truppe von nem Großkon. Und die haben anscheinend auf uns gewartet. Jedenfalls so weit ich das Gequatsche des Fußvolks verstanden habe. Aber sie haben uns unterschätzt. Der Kommandant ist am toben und scheißt seine Männer zusammen. Zwischendurch hat sich nen Japaner eingeschaltet, hat auf nem „gesicherten Kanal““, wenn er es gekonnt hätte, hätte Sneakers wohl die Anführungszeichen mit den Fingern dargestellt. So beließ er es bei einem prahlerischen Grinsen. „Jedenfalls hat der nen Schwall Japanisch auf den Kommandanten abgelassen. Hab kein Wort verstanden. Ich schick den Mitschnitt grade durch nen Übersetzungsprogramm. Was es auch war, der Kommandant hat Verstärkung angefordert. Wenn wir hier wegwollen, dann innerhalb der nächsten halben Stunde, denn dann kommt das richtig schwere Gerät.“
Greg nickte anerkennend. Gut das Sneakers wieder aktiv war. Mit einem Stöhnen kam in diesem Moment Arim zu sich. Als er sich in der Luft aufzusetzen versuchte stieß er einen verblüfften kurzen Schrei aus. Er wedelte mit den Armen um die Balance zu halten. Als er merkte, dass er nicht abstürzen würde, beruhigte er sich wieder. Ein dünnes Rinnsal Blut floß aus einem Einschussloch seiner Panzerweste. Vermutlich nur ein Streifschuss, hoffte Greg. Sonst schien dem Elfen aber nichts zu fehlen.
„Alles klar. Sehn wir zu, dass wir noch was tiefer kommen. Sneakers, wo sind die Teams jetzt?“
Sneakers Blick wurde leicht glasig. „ zwei Stockwerke unter uns. Wir sind jetzt aber schon im Vierten. Viel tiefer können wir nicht.“ Er zögerte kurz.“ Verdammt!“
Bevor Greg fragen konnte was er meinte, bemerkte er es selbst. Die Antriebsseile des Lifts bewegten sich und trugen ihn an der Seilbremse wieder nach oben. Vorsichtig löste er die Arretierung und gelangte wieder nach unten. Hektisch sah er sich nach der nächsten Aufzugstüre um. Drei Meter unter ihm sah er eine. Er lockerte die Bremse noch mehr, hielt auf Höhe der Tür an und versuchte sich auf den schmalen umlaufenden Betonsteg zu schwingen. Er riskierte es und ließ die Bremse los. Hart schlug er gegen die stählerne Tür und konnte so gerade noch verhindern nach hinten über zu kippen. Schwer keuchend machte er sich nun daran die Türhälfte aufzustemmen. Der Schmerz der ihn dabei aus seiner rechten Hand durchfuhr raubte ihm kurz die Sinne. Aber er hatte die Tür um einen Spalt geöffnet. Schnell schob er seinen Fuß hinein und verbreiterte ihn mit der gesunden Hand, dass er die Türhälften schließlich mit Rücken und Füßen aufdrücken konnte. Schnell sah er sich in dem Gang um. noch nichts zu sehen und auch von der Tür zu den Treppen war noch nichts hören. Bald würde das Einsatzteam auf ihrem Stockwerk sein, selbst wenn es enorm vorsichtig das Treppenhaus sichern würde.
Der Aufzug bereite ihm in diesem Moment mehr Sorgen. Er sah in von seiner Position bereits. Mit einem erstaunlichen Tempo erklomm dieser Meter um Meter. Tan und Arim kamen durch die Tür geschwebt. Doch Sneakers konnte sich nicht zu dem Sprung aufraffen, während er hilflos an seiner Seilbremse baumelte und versuchte die Höhe zu halten.
Das Dach des Aufzugs war bereits zu sehne, nur noch zwei Meter trennten ihn von dem zappelnden Sneakers. Schließlich fasste der einen riskanten Entschluss. Er ließ die Bremse los und landete hart auf dem Dach des Lifts. Mit zwei schnellen Schritten überquerte er es. Hinter ihm zerfetzten Kugeln die leichte Abdeckung und flogen pfeifend in dunkle Höhen. Die Schüsse halten wie Donner in dem Schacht nach. Smookie war dankbar über die Dämpfer in seinen Ohren. Diese regelten automatisch laute Geräusche auf ein erträgliches Maß zurück. Damit nahm man sich zwar eine Menge Spaß auf Punkkonzerten, aber in Momenten wie diesen war er froh drum.
Sneakers hatte es fast geschafft nur noch ein beherzter Satz trennten ihn von dem Rest der Gruppe. Da blieb er mit dem Gurt des Koffers, den der Chinese für das Käschen gewählt hatte, an einem Haken in den Dachaufbauten hängen und schlug der Länge nach hin.
Nur durch Glück ließ sich erklären, warum die zweite Salve, die das Dach durchstieß den Decker nicht traf. Jedoch war der Aufzug nun bereits auf halber Höhe der Tür. Nur noch ein etwa ein Meter großer spalt blieb ihm noch.
Panik glitzerte in seinen Augen. Ein todesmutiger Sprung brachte ihn in Smookies Arme. Doch ein Fuß war hängen geblieben und drohte nun unter der gewaltigen Kraft der Aufzugswinden an der Zage zerquetscht zu werden. Mit Tränen der Angst strampelte der junge Mann. In Todesangst begann er zu schluchzen und zu wimmern um gleich darauf zu schreien. Nur noch knapp zehn Zentimeter war der Spalt groß, weit weniger trennten Sneakers Knöchel von der scharfen Metallkante des Rahmens.
Ein letzter verzweifelter Ruck.
Sneakers kam frei und lag zusammengesunken halb auf Greg. Peinlich berührt stand der auf und zwang den jungen Mann zum Aufstehen. Dieser begann nun irre vor sich hinzukichern und brabbelte von seiner glücklichen Rettung.
Smookie gab ihm eine Ohrfeige. Die brennende Wange brachte Sneakers zurück in die Realität. Greg riss seine Predator mit der linken Hand aus dem Halfter und lud ein neues Magazin. Dies waren die richtigen Kugeln gegen die schwere Panzerung der Gardisten.
„Los schnell weg von hier. Das Team, das über die Treppe kommt ist gleich hier.“ Wie auf Stichwort sprang die Tür auf. Dieses Mal reagierte Greg jedoch schneller. Beinahe zeitgleich mit Arim riss er die Pistole hoch und zog den Abzug durch. Während der Elf intuitiv schoss und sich durch Körpermagie leiten ließ, verließ sich Greg auf die Zielerkennungssoftware seines Smartsystems. Mit Hilfe des kleinen Fadenkreuzes, dass in seinem Sichtfeld erschien konnte er kaum daneben schießen.
Die ersten zwei Angreifer sanken mit Kopfschüssen zu Boden. Die Reaktion der restlichen Angreifer erfolgte prompt. Deckung in dem Türrahmen suchend eröffneten sie das Feuer. Arim und Greg sprangen zur Seite. Die Kugeln fetzten staubigen Putz von den Wänden. Eine der Kugeln traf Greg an der linken Schulter, verursachte jedoch lediglich einen Streifschuss. Arim hingegen bewegte sich mit atemberaubender Schnelligkeit und vermochte allen Schüssen zu entgehen.
Endlich konnten auch Tan und Sneakers in den Kampf eingreifen. Laut bellte die Glock auf. Der Rückstoß lies die Schüsse unsicher werden und viel der Wucht wurde von der Deckung aufgefangen. Doch einer der Schüsse durchdrang die Dünne Wand spielend und brachte den dahinter hockenden Mann ins Taumeln. Der Chinese versuchte erneut einen Kampfzauber. Seine komplexe Gestik blieb jedoch ohne Erfolg. Schweiß glänzte auf seiner Stirn. „ Der Magier. Er ist hier!“
Die magische Antwort auf den versuchten Manablitz des Chinesen erfolgte prompt. Greg fühlte einen enormen Druck auf seinem Gehirn. Glühende Nadeln schienen durch seinen Kopf gestoßen zu werden. Als er sich umsah, merkte er, dass Sneakers wieder aus der Nase blutete. Arim hing halb benommen hinter dem schweren Blumenkübel, den er als Deckung gewählt hatte. Auch der Chinese war in die Knie gegangen. Die Attacke war vorüber, doch die Schmerzen pochten weiterhin dumpf in Smookies Schädel.
Noch ein Angriff von der Art und wir sind erledigt, durchfuhr es Greg.
Doch nirgendwo sah den Magier nur die Mitglieder seiner Gruppe und das Angriffsteam. War der Magier bei ihnen?
Da erkannte er, dass einer der sich in Deckung drückenden Kongardisten keine Waffe in der Hand hielt. Sonst unterschied er sich nicht von seinen Kameraden.
Greg riskierte es. Er riss seine Pistole in Schussposition und feuerte zweimal. Der erste Schuss prallte gegen den Türrahmen und verschwand im Treppenhaus. Die zweite Kugel traf jedoch sauber und bohrte sich in die Brustpanzerung. Die Munition war teuer, doch eine normale Kugel hätte hier nur wenig bewirkt.
Diese jedoch richtete Schaden an. Der Kongardist bäumte sich auf und schien etwas rufen zu wollen. Da jedoch die Lunge getroffen war ging der Schrei in einem Gurgeln unter.
Der letzte lebende Gardist wollte sich unter Feuer zurückziehen, die gut gezielten Schüsse von Arim erledigten ihn jedoch.
Die Waffe hing in Gregs immer kraftloseren Händen als er zu den anderen blickte. Mit einem kurzen Nicken zeigten die drei an, das es ihnen gut ging.
Ein pfeifendes Geräusch lenkte die Aufmerksamkeit wieder zu den toten Körpern in der Tür.
Der letzte Gardist, den Smookie angeschossen hatte, lebte noch.
Krampfhaft hob sich die Brust. Obwohl er wusste, dass er eigentlich keine Zeit hatte, schlurfte Greg zu der Gestalt hinüber. Die Lunge war glatt durchschossen. Mit viel Glück würde der Gardist überleben. Viele Chancen rechnete Greg ihm jedoch nicht zu. Seine Munition war so konzipiert nach dem Eindringen ins Ziel zu taumeln. Auf diese Weise vergrößerte sich der Gewebeschaden erheblich.
Verzweifelt holte der Gardist Luft und fingerte an dem Verschluss des Helms herum, der ihn beim Atmen behinderte. Greg hockte sich vor die keuchende Gestalt und betrachtete sie. In einem Moment des Mitleids überkam es ihn und er half dem Gardisten. Vorsichtig befreite er ihn von dem Helm. Wogendes blondes Haar kam zum Vorschein, Gregs Herz stockte. Als nun auch das verschwundene Visier den Blick auf das Gesicht frei gab, zeigte sich, dass die Gesichtszüge sanft, sogar hübsch geschnitten waren. Die Augen waren tiefblau und Greg dachte er würde sich in ihnen verlieren.
Geschockt stand er auf und starrte auf das Gesicht der sterbenden Frau herab. Die vollen, roten Lippen formulierten eine lautlose Bitte. Greg verstand. Zitternd hob sich sein linker Arm, die Pistole richtete sich auf den Kopf der Frau. Ein kurzes Zucken. Ein Gedankenimpuls würde genügen um ihrem Leid ein Ende zu bereiten. Sekunden schienen sich zur Unendlichkeit zu dehnen. Fieberhaft dachte Greg nach. Es war doch mit Sicherheit ein medizinisches Team vor Ort, waren die Verletzungen wirklich so schwer? Stumm blickten die schönen Augen ihn an. Es lag kein Vorwurf in ihnen. Nur eine Bitte und ein Spur von Bedauern.
Er konnte nicht abdrücken. Als er schnelle Schritte im Treppenhaus hörte war er dankbar darum, die Entscheidung nicht treffen zu müssen. Er wandte sich seiner Gruppe zu, und floh mit ihr den Gang hinunter. Zur Rückwand des Hauses.
Die blauen Augen sahen ihm nach.

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Smookie · 1. Januar 2008

soo, frohes neues Jahr an all die stummen mitleser

weiter gehts:

Zitat

Vorsichtig passierte die Gruppe die Tür und verteilte sich im Raum.
Smookie hielt seine verlässliche schwere Pistole in der Hand und durchforstete den dunklen Raum mit Hilfe der in die Cyberaugen eingebauten Systeme.
Zuerst verwandte er die Restlichtfunktion, der Raum erschien von einem schimmernden grünen Schleier überzogen. Nichts war zu sehen. Er wechselte auf Infrarotsicht. Wieder einmal ärgerte er sich über die schlechte Auflösung. Mit seinen echten Augen hätte er weitaus besser die Wärmebilder sehen können. Die alten Augen jedoch waren fort. Als Ersatz. hätten im Labor gezüchtete Kopien herhalten müssen.
Greg seufzte, leider waren die Cyberaugen für seine Jobs eindeutig praktischer. Später, später wenn ich aussteige, dann bekomme ich meine alten Augen. Schließlich hatte sein Leben in den Schatten mit dem Verlust seiner Augen begonnen. Damals vor langen Jahrzehnten.
Unwillkürlich umfasste Smookie den Griff der Pistole fester. Bedrohlich knirschte bereits das Material, als er kurzfristig die Kontrolle über seine enorm gesteigerten Kräfte verlor.
Innerlich schalt er sich für diese Unbedachtheit, andererseits, flüsterte eine Stimme im Hinterkopf, kein Wunder, dass ich wütend werde, wenn ich an diese Schweine denke.
Mit einem unwillkürlichen Grummeln unterdrückte Greg sein stummes Selbstgespräch. Beleidigt zog sich die Stimme in die Tiefen seines Hinterkopfs zurück.
Diese Etage, der Wohnbereich, war leer, wie sie erwartet hatten. Erleichtert senkte das Team die Waffen und näherten sich dem unteren Stockwerk des Penthouses, wo die Geschäfträume, sowie der der Tresorraum war.
Schnell und routiniert sicherten Smookie und Arim auch den zweiten Teil der exklusiven Behausung während Tan Sneakers stützte.
Auch hier unten war alles leer.
Sinnierend stand Greg vor dem Saferaum, der sich hinter dem Privatbüro Fergussons befand.
Eine türlose Öffnung wirkte äußerst einladend auf die Eindringlinge.
Smookie erinnerte sich was Sneakers über automatisch schließende Türen gesagt hatte. Für den jungen Decker wäre es ein Leichtes gewesen auch diese Systeme zu überbrücken. In seinem jetzigen Zustand jedoch hielt er das für sehr unwahrscheinlich.
Sinnierend ging Greg vor der Öffnung in die Hocke und betrachtete alles genau.
Schnell hatte er die Ritzen im Türrahmen entdeckt. Sollte der Alarm ausgelöst werden würden schwere Stahlplatten hinunter sausen und die Einbrecher festsetzen, bis jemand kam um sie abzuholen.
Das Abholen dürfte leicht fallen, dachte er sich, als er Ritzen für drehbare Segmente in der Wandverschalung entdeckte. Mit ziemlicher Sicherheit befanden sich dort die Taserfallen.
Gegenüber der Türöffnung erhob sich eine gewaltige runde, matt schimmernde Panzerschleusentür, die den direkten Zugang zu dem begehbaren Tresor verschloss.
Das dürfte weniger das Problem sein dachte er sich, als er lächelnd seinen Rucksack befühlte.
Ein erneuter Seitenblick auf Sneakers überzeugte Greg davon, dass er nun selbst die Elektronik zu überwinden hatte.
Er hatte zwar schon immer ein Händchen dafür gehabt, aber er zählte sich nicht zu dem Niveau des Deckers.
Wieder einmal eine Situation, von der der gesamte Run abhing.
Leicht nervös löste er die Verschalung ab und betrachtete die da drunter verborgenen Platinen
Er verglich sie mit dem Schaltplan, den er in seiner Headware-Memory abgespeichert hatte. Schnell fand er die richtige Stelle zum Ansetzen.
Die eigentliche Arbeit dauerte jedoch trotzdem länger, als gedacht. Rund eine halbe Stunde fingerte Smookie an der Elektronik herum, bis er sicher war, alles richtig gemacht zu haben.
Um den Rest der Gruppe nicht zu gefährden. schickte er sie in einen Nebenraum. „Für den Fall, dass die Taser Querschläger fabrizieren.“ Grinste er sie an.
Als er alleine war, atmete er tief ein und trat in den Raum. Unwillkürlich hatte er
Mit einem Gewitter von Tasernadeln gerechnet, die tausende von Volt durch seinen Körper jagen würden, bis er krampfend auf dem Boden liegend zur Bewußtlosigkeit hinwegdämmern würde. Er kniff die Augen zu.
Als weder unvorstellbarer Schmerz seinen Körper malträtierte, noch eine Falltür ihn in diesem Raum einschloss öffnete er versuchsweise ein Auge.
Er blinzelte kurz und schritt erleichtert auf die Panzerschleuse zu.
Jetzt war er wieder in seinem Element, wenn es etwas zu sprengen gab, dann war er in seinem Element.
Es war mit das erste was er auf den Straßen gelernt hatte, für seinen eigenen Rachefeldzug gegen seine Peiniger. Irgendwann hatte er aufgehört die Wagen und Niederlassungen dieser Firma zu zerstören. Erkennbar konnte er diesem menschenverachtenden Monster von einem Megakon so nicht schaden. Schließlich hatte er sich immer mehr auf die normalen Tätigkeiten eines Shadowrunners verlegt. Der Wunsch nach Rache war jedoch wie ein altes Feuer nie ganz in ihm verloschen.
Beinahe liebvoll entnahm er seinem Rucksack einen Satz von Sprengsätzen. Es waren Richtladungen, der Sprengstoff war nach seinen Vorgaben hergestellt worden, in solchen Mengen überstieg das einfach die Kapazitäten seines eigenen Labors.
Die magnetischen Sprengladungen waren schnell an den Plätzen gesetzt, die er zuvor aufgrund seiner Informationen über Bauweise und Material der Tür berechnet hatte.
Als der Sprengstoff platziert war, breitete Smookie noch eine große Folie, die er ebenfalls dem Rucksack entnahm, aus und drückte auf einem eingenähten Pad einige Knöpfe.
Plötzlich pumpten geschickt eingearbeitete Gaszylinder ihren Inhalt in die scheinbare Folie.
Eine knapp zwanzig Zentimeter hohe Matte hatte sich vor der Panzertür gebildet.
Als auch das erledigt war verließ der Zwerg ein Lied summend den Raum.
Al er die anderen erreichte zog eine kleine Fernbedienung aus der Tasche seines Mantels und
Drückte mit einer lässigen Geste auf den Knopf, während seine Lippen ein Siegerlächeln umspielte.

Die Explosion war dumpfer als erwartet, nach einem kurzen Moment der Stille war das Jaulen von sich biegendem Metall zu hören. Dann fiel etwas sehr schweres um und erzeugte einen dumpfen Ton, den die Gruppe in ihrem Inneren zu spüren glaubte.
Kurz darauf erklang ein hohes Quietschen und Pfeifen, welches sich immer weiter steigerte und schließlich in einem ohrenbetäubenden Knall entlud.
Das Grinsen auf Smookies Gesicht gefror. „Verdammt die Matte hat nich gehalten.
Ich kann nur hoffen, dass das Gebäude wirklich so stabil gebaut wurde, wie in den Plänen stand… sonst rast uns doch noch eine etwa drei Tonnen schwere Stahltür durchs gesamte Gebäude bis in den Keller. Und das wird noch lauter! Los schnell, Tan hol die Kiste!“
Mit einem Nicken ergriff der Chinese seinen Koffer und hastete, gefolgt von Smookie und Arim in den Tresorraum. Sneakers hielt sich lediglich am Türrahmen fest und späte den anderen hinterher.
Die schwere Tür hatte das Luftkissen schlicht unter seinem Gewicht zerquetscht. Greg nahm sich vor, darüber noch mal mit Mad Dok zu reden. Ansonsten war alles gelaufen wie geplant. Die Richtladungen hatten gezielt die Haltebolzen weggesprengt, und so dafür gesorgt, dass die Tür aufgrund ihres eigenen Gewichts aus ihrer Zage fiel.
Hinter der der Tresortür stand auf einem kleinen Podest, inmitten weiterer Schließfächer, das Ziel ihres Auftrags. Vom sanften Licht der Notbeleuchtung beschienen wirkte es nicht wirklich besonders mythisch oder gar wertvoll
Der Chinese sprang gelenk über die noch immer von der Sprengung heiße Tür hinweg und näherte sich dem Kästchen. Er öffnete den Koffer, hielt einen Moment inne, in dem er in Meditation zu sinken schien, griff nach dem Kästchen und verstaute es im Koffer.
Als die Schnappschlösser des Koffers schlossen dachte Smookie erleichtert, dass der Auftrag ja trotz allem ziemlich glatt gelaufen war.

In diesem Moment tasteten sich Lichtfinger von Suchscheinwerfern über die Fassade des Gebäudes, während mehrere Wagen mit heulenden Sirenen und kreischenden Bremsen vor dem Haupteingang hielten.

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ein etwas kleinerer teil, aber vll verleitet der kleine Cliffhanger den ein oder anderen zu ner antwort

Smookie · 30. Dezember 2007

jaa es geht weiter. Es hat ne weile gedauert, aber es sind einige Seiten zum posten dazugekommen. um nicht gleich zu übertreiben erstmal ein mittelgroßer Abschnitt.

Zitat

Einige Tage später segelten mitten in der Nacht drei Drachenflieger über den Himmel von Seattle.
Ihre leise surrenden Vektorschubaggregate hielten die Vehikel auf Kurs und garantierten absolute Zuverlässigkeit des Flugverlaufs.
Seattle bei Nacht bedeutete eine Umkehrung des Tages. Der Moloch schien von innen heraus zu glühen, scheinbar bestrebt, das über den Tag absorbierte Sonnenlicht zurückzugeben.
Während der Nacht arbeiteten beinahe genauso viele Menschen wie am Tag. Nicht jedoch in den nobleren Stadtteilen. In weiten Teilen der Luxusbezirke und der exklusiven Einkaufsmeilen simulierten Neonreklamen, erleuchtete Gehwege und Straßen sowie aufwändige Lichtshows einen normalen Arbeitsalltag. Doch bis auf einige Partygänger waren dort die Straßen menschenleer. Nur ab und zu fuhr ein Wagen des zuständigen Sicherheitsdiensts seine Runden.
Am Himmel war im Vergleich weit aus mehr Verkehr. Unzählige Hubschrauber, Werbezeppeline, Dronen, Vektorschubmaschinen.und Langstreckenflieger, die den Flughafen ansteuerten, erfüllten den Luftraum.
Eigentlich war jedes fliegende Objekt unter Bewachung, sobald es auf dem Radarschirm erschien.
Hier zahlte sich die spezielle Beschichtung der Drachenflieger aus. Er machte diese Gefährte für die Augen der Flugsicherung nahezu unsichtbar.
Um jedoch nicht zufällig mit bloßen Auge gesehen zu werden hielten sich die Piloten der zwei einfach bemannten Flieger, sowie des Anführers zusammen mit seinem im Tandem reisenden Passagier tief in den Straßenschluchten.
Wie ein Schatten huschten die Drachenflieger zwischen Bürotürmen hindurch.

Ohne entdeckt zu werden erreichten die Gefährte das Dach des Gebäudes.
Es bestand zum allergrößten Teil aus verspiegeltem Glas um den Bewohnern ein möglichst ungetrübtes Panorama von Seattle zu schenken. Nur ein kleiner Teil, nämlich rings um den Versorgungsausgang des Dachs, bestand aus Beton.
Über diesem Teilbereich trieb der Pilot des doppelt besetzten Drachenfliegers die Düsen seines Fluggeräts an die Grenzen ihrer Leistungsfähigkeit, als er das Gefährt in eine stabile, stationäre Lage zwei Meter über dem Beton brachte. Gleichzeitig drehten die anderen beiden Flieger langsame Kreise weiter über dem Dach.
Eilig begann sich der Passagier vom Tragegestell zu lösen. Wie in Zeitlupe stemmte er sich aus den Gurten und vollführte eine Rolle in der Luft.
Mit einem Akt der Athletik landete er, ohne ein Geräusch zu verursachen, auf seinen Zehenspitzen und schaffte es mit enormer Körperspannung in dieser Pose zu verharren.
Arim Seleno schwitzte. Obwohl er seine geliebten Stiefel gegen weiche Stoffschuhe getauscht hatte, war dies eine alles andere als leichte Übung.
Konzentriert suchte er den Boden ab. Seine magisch verbesserten Fähigkeiten erlaubten ihn im infraroten Spektrum zu sehen.
Feine Linien überzogen in einem komplexen Muster das Dach, das so gesehen wie in ein Spinnennetz gehüllt wirkte. Doch dieses Netz veränderte sich stetig. Mal wurden die Maschen enger, mal blähten sie sich auf ein vielfaches ihrer Größe auf.
Arim wusste, berührte er auch nur einen dieser „Fäden“., dann würde der Auftrag gelaufen sein. Der Plan des alten Zwergen war riskant, aber doch erschreckend simpel.
Der junge Elf verscheuchte diese störenden Gedanken und konzentrierte sich nur auf seine Aufgabe.
Wie in Trance schien er nun über das Dach zu schweben. Einem Tanz zu unhörbarer Musik folgend, dessen Choreographie nur er kannte. Langsam glitt er auf die Tür zu. Sich mal zur Seite krümmend, einen weiten Ausfallschritt wagend, oder plötzlich im Liegestütz dem Ziel nähernd; Diese Aktion verlangte sein gesamtes Können.
Schließlich erreichte er die Tür. Schnell, mit leicht erschöpftem Atem hockte er sich vor eine unscheinbar wirkende Platte der Türverschalung. Mit einem Akkuschrauber, den er seinem Gürtel entnahm, befreite er das Stück Metall von einer Hand voll Schrauben. Vorsichtig legte er alles neben sich auf den Boden und begutachtete die elektronischen Innereien der Tür.
Er brauchte einen Moment um den Kontakt zu finden, den ihm Sneakers beschrieben hatte. Eilig verband Arim ihn mit dem kleinen Gerät, was der junge Mann ihm zugesteckt hatte.
Einige Dioden leuchteten auf und Arim hörte ein metallisches Schaben, als der Haltebolzen der Tür sich löste.
Er blickte sich um; das feine Netz war verschwunden.
Erleichtert drückte er die Tür auf, während hinter ihm Sneakers endlich die Motoren des Drachenfliegers entlasten konnte und auf dem Dach landete. Kurz darauf sanken auch die Geräte von Greg und das des Chinesen auf das Dach herunter.
Wäre Mr. Fergussen zu Hause gewesen hätte sich vielleicht über die Schatten gewundert, die über seinem Schlafzimmer hin und her wanderten.
Doch der Schwede war nicht in Seattle. In den Unterlagen, die das Team von Mr. Johnson erhalten hatte war auf einen mehrtägigen Aufenthalt an der Ostküste hingewiesen worden.. eine Gelegenheit, die sie nur allzu gerne wahrnahmen. Nebenbei ermöglichte es die Wartezeit Mad Dok neben den Drachenfliegern auch noch andere Ausrüstungsgegenstände zu besorgen.
Sie waren nahe daran ihre Spesen verbraucht zu haben.

Eilig stiegen die vier die steile Treppe hinunter. Sneakers trug auf seinem Rücken in einer Hülle ein Cyberdeck, während Smookie einen großen Rucksack mit sich schleppte. Auch Mr. Tan war bepackt. Sein Gepäck bestand aus einem geschwärzten Aluminiumkoffer, er war ganz den Koffern nachempfunden, die Geschäftsleute zu verwenden pflegen.
Nach seiner astralen Begegnung mit dem Kasten hatte der Chinese erstaunlich nachdrücklich auf diese Maßnahme bestanden.
Sie erreichten die Tür, die zum Flur des Penthouses führte.
Sneakers drängelte sich nach vorne. Wesentlich routinierter und schneller als Arim oben schaltete der Decker die Sicherungsanlagen im Flur aus.
Kurz darauf standen sie vor der Tür zum eigentlichen Penthouse.
Die Türöffnung war mit einem Retina-scanner, der in Augenhöhe befestigt war, sowie eines Handabdruckscanners versehen.
Vorsichtig löste Sneakers auch hier die Abdeckung von der Konsole. Er suchte kurz und fand schließlich einen Anschluss, in den er sein Cyberdeck einstecken konnte. Nun verband er das Deck mit einer seiner vielen Schläfenbuchsen.
Beinahe augenblicklich sackte der Körper in sich zusammen und die Äugen rollten sich soweit, dass nur das weiße zu sehen war.
Darauf vorbereitet, hatte Smookie seinen Chummer rechtzeitig gestützt und so verhindert, dass dieser schwer mit dem Kopf aufschlug.
Rasend schnell flogen die Finger über die Tastatur des Cyberdecks, gaben Befehle ein und bemühten sich den Code der Tür zu knacken.
Lange Minuten vergingen und zogen sich zu Stunden, während die anderen drei nur zusehen konnten.
Sneakers schwitzte stark, in Strömen floss ihm der Schweiß über die Stirn. Plötzlich begann er zu krampfen, Blut lief aus seiner Nase und sickerte aus dem Mundwinkel.
Greg war besorgt. Das sah nicht gut aus. Offenbar war der junge Decker in einen schweren Kampf mit einem aggressiven Computerprogramm, einem grauen oder womöglich schwarzen Ice, gefangen.
Das konnte tödlich enden. Zog Greg jedoch zu früh den Stecker würde Sneakers zwar sicher überleben, wenn auch mit Kopfschmerzen durch den Auswurfschock, jedoch wäre ihre Mission dann zu Ende.
Unglaublich, wie schwer diese Tür gesichert ist, wunderte sich Smookie.
Der Zustand von Sneakers verschlechterte sich, nun schien er auch noch Blut zu schwitzen. Auftrag hin oder her, er ist ein Chummer, dachte Smookie und tastete nach dem Kabel, dass im Schädel des Kumpels steckte. Entschlossen ergriff er den Verschluss und wollte gerade ziehen, als die Krämpfe aufhörten und der Körper erschlaffte.
Verdammt, ich hab zulange gezögert. Ich werde zu alt. Innerlich schimpfte sich Greg selbst aus. Äußerlich jedoch verzog er keine Miene. Wie gut, dass auch die Tränendrüsen den Cyberaugen hatten weichen müssen.
Da schlug der Decker plötzlich die Augen wieder auf und lächelte schwach.
Kraftlos erhob er seinen rechten Arm von den Kontrollen seines Cyberdecks und deutete auf die Tür, die nach einem leisen Klacken nun lautlos nach innen aufschwang.
„Es ist offen“.

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ich muss ehrlich zugeben: ich mag diese Shadowrunklisches

Smookie · 7. November 2007

wow. 668 Klicks, bei 13 Antworten, davon sind 6 von mir selbst, die anderen sieben verteilen sich auf drei andere User.

ich weiß nicht, aber irgendwie find ich das etwas unausgewogen.
Um ehrlich zu sein, hab ich keine Lust mehr weitere Teile zu posten.
Ich bitte einen Moderator /admin das Thema zu schließen.

Smookie · 4. November 2007

na denn, nächster Teil. Ab ins Buisness:

Zitat

Nach einem zumindest sättigenden Ausflug zu einem der vielen Fressläden kehrte Greg kurz vor Ablauf der stunde wieder ins Chrom zurück.
In der Zwischenzeit hatte sich Mad Dok bei ihm gemeldet und berichtet nichts Besonderes gefunden zu haben. Hatte dieser Fergussen Dreck am Stecken, so hatte zumindest genügend Geld um das zu vertuschen. Diese Auskunft hatte Greg nicht weiter überrascht, offensichtliche schmutzige Wäsche fand man bei solchen Execs eigentlich nie.
Trotzdem war er ein wenig enttäuscht, nicht mehr herausgefunden zu haben. Ich bin halt schon zu lange nicht mehr in Aktion gewesen, da rostet man ein, dachte er bei sich.
Er sah sich um. Die anderen waren schon da.
Arim und Sneakers spielten Billard im hinteren Teil des Raums, während der Chinese es irgendwie geschafft hatte einen Tee aufzutreiben und diesen mit zeremoniell anmutenden Gesten zu segnen schien um ihn anschließend mit langsamen Schlucken zu sich zu nehmen.
Greg war von dem Bild wie paralysiert. In welcher Welt lebt der eigentlich, schoss es ihm durch den Kopf.
Arim hatte ihn bemerkt und winkte ihn zu der Gruppe heran. Mr. Tan unterbrach seine Teezeremonie und richtete einen ruhigen Blick auf den Zwergen.
Sneakers schien beim Billard verloren zu haben, jedenfalls hatte er schlechte Laune und drosch das Queue geradezu zurück in das Gestell, bevor er Greg die Hand reichte.
Er wandte sich an den Rest der Gruppe, während er sich einen frischen Kaugummi in den Mund schob. „Alles klar, auch wenn wir scheinbar alleine sind, hab ich trotzdem mal den Raum angemietet, in dem wirs letzte Mal gewesen waren. Legen wir’s einfach auf die Gesamtspesen um.“ Seine Augen flitzten dabei nervös von einem zum nächsten.
Der Elf und der Chinese nickten dazu nur, während Greg darüber grübelte, wie viel das Chrom für die Räume berechnete. Andererseits, sollte Sneakers diese kleine Summe wirklich unterschlagen wollen, dann ging das klar. Die paar Kröten waren ihm nun wirklich egal.

Als sie wieder an dem Tisch saßen, holte Sneakers den Holoprojektor den der Johnson ihnen überlassen hatte hervor und stellte ihn in die Mitte.
Mit schnellen eingaben auf dem Tastenfeld des Projektors und anschließendem Einfügen eines Datenchips erschien ein dreidimensionales Bild des Zielgebäudes.
„Jo, Chummerinos. Ich hab mich mal in der Matrix was umgehört und mir die Sicherheitsinfos vom Johnson angeschaut. Wie es aussieht haben wir es mit drei Stufen der Sicherheit zu tun. Zum einen ganz oberflächlich gibt es hier laut meiner Infos zwei Kameras im Eingangsbereich, jeweils eine in den Aufzügen und je Etageneingang eine im Treppenhaus, sowie in den Fluren.“, kleine Buttons leuchteten begleitend zu seinen Worten auf und markierten die Positionen.
„Über die Anwaltskanzlei selbst ist wenig zu sagen, aber da wollen wir auch nicht hin.
Im Penthouse selbst gibt es nur Kameras an den Eingängen, innen gar keine.
Dazu kommen die vier Wachleute die von der Gebäudeverwaltung bezahlt werden. Sie patrouillieren wie es aussieht einmal jede Stunde das Gebäude ab. Das machen immer zwei von denen. Die anderen behalten währenddessen die Bildschirme im Auge. Diese vier Mann-Teams agieren in acht- Stunden Schichten, Ablöse ist jeweils um sieben Uhr, fünfzehn Uhr und um dreiundzwanzig Uhr.
Das wäre der oberflächliche Teil gewesen. Da wären außerdem noch die passiven Sicherheitssensoren: Ein Lasergitter auf dem Dach und im Treppenhaus, sowie im Flur zum Penthouse. Achja, zu dem fährt der Aufzug auch erst durch Identifikation per Retinascan. Zugelassen ist nur Fergussen selbst.
Und zu Guter letzt wäre da noch das private Sicherheitssystem im Penthouse selbst. Wir wissen von zwei Panicbuttons, einer im Büro, einer im Wohnbereich. Außerdem ist da noch der Save, der ebenfalls schwer gesichert ist. Ich hab mit nem Chummer gesprochen, der nen Kumpel hat, dessen Bruder da angeblich das System eingebaut hat.“, nach dieser verwirrenden Offenlegung seiner Quellen, grinste der junge Mann in die Runde, ließ eine Kunstpause und fuhr schließlich fort:“ Jedenfalls meinte der, dass sie neben automatisch schließenden Türen, auch eine Taserselbstschussanlage im Saferaum installiert hatten.
Das Kästchen scheint diesem Fergussen verdammt wichtig zu sein.
Jedenfalls, die Kameras, sowie die Panicbuttons kann ich von außen lahm legen, ebenfalls das Lasergitter im Treppenhaus. Jedoch das System auf dem Dach und die Spielereien im Penthouse selbst nicht, dafür müsste ich mich vor Ort einklinken. Jemand ganz schlaues hat die Dinger autark konzipiert und sogar Kabel verlegt und auf Funk verzichtet.“, Den letzten Satz hatte Sneakers mit deutlichem Widerwillen ausgesprochen. Als könnte er sich gar nicht vorstellen, wer zu einer solchen Tat fähig war.
Smookie nickte zufrieden. Sneakers war vielleicht ein Freak, aber er verstand sein Handwerk. Der Johnson hatte zumindest bei ihm ein glückliches Händchen gehabt.
Der Elf beugte sich nun vor und betrachtete die Animation des Daches, wo schematisch das Lasergitter angedeutet war. Gedankenverloren fischte er einen Taschencomputer aus der Jacke, scrollt kurz durch seine Dateien, fand was er suchte und erhob die Stimme: „ Ich selbst hab nicht soviel über die Sicherheit herausgefunden, mich dafür aber über diesen Fergussen schlau gemacht. Er ist Schwede, Norm, 85 Jahre alt. Seit über 50 Jahren Anwalt. Müsste eigentlich nicht mehr arbeiten, weil er mehr als genug Geld mit Prozessen gegen Cyberwarekonzerne gemacht hat, das war in den späten Vierzigern.
Er gilt als leidenschaftlicher Sammler, ist sonst jedoch anscheinend völlig emotionslos. Sein Faible ist vor allem asiatische Kunst aus dem 12 Jahrhundert oder früher.
Scheinbar hängt er der guten alten, maschinenfreien Zeit hinterher. Trägt aus Überzeugung seine Brille und hat Cyberware oder Bioware immer abgelehnt um sein Leben zu verlängern.“
Der Computer rutschte zurück in die Tasche.
„ Hm, wenn er schon so ein Technikhasser ist, warum dann diese ganzen Sicherheitsspielereien? Ein paar Zinnen aufm Dach sollten dem Fossil doch genügen.“, grinste Smookie.“ Nun, um ehrlich zu sein, hab ich nichts mehr wirklich hinzuzufügen Von daher könnten wir nun ja an die Planung gehen, wie wir das ganze durchführen wollen. Also, ich hab mir folgendes überlegt“, ein höfliches Räuspern unterbrach Greg. Mr. Tan hatte die Ausführungen der anderen ohne große Regung aufgenommen gehabt und sich dabei wie in Trance bewegt. Dabei hatte das sanfte Lächeln immer seine Lippen umspielt. Irgendwann hatte Greg vergessen, dass der Chinese dabei war. Nun machte er ebenso dezent auf sich aufmerksam, wie er zuvor im Hintergrund geblieben war.
Als ihm die ungeteilte Aufmerksamkeit der anderen drei sicher war, begann er mit wohltönender Stimme, jedoch in stark akzentgeprägtem Englisch zu reden: „ Von Technik verstehe ich nichts und das Auftreten und das Verhalten dieses Mr. Fergussens interessieren mich nicht. Ich wandle auf anderen Pfaden um unser Unternehmen zum Erfolg zu führen. Dennoch haben wir das gleiche Ziel. Ich begab mich in Meditation und trennte meinen Geist von meinen Körper um auf den Wellen des Astralraums zu schwimmen.
So war es mir möglich die Hindernisse der materiellen Welt zu überwinden und direkt zu unserem Zielobjekt vorzustoßen.
Die Ablehnung der modernen Zeit, für die ich durchaus mit Mr. Fergussen sympathisiere, erscheint sich neben der modernen Technik auch auf die Möglichkeiten der Magie zu beziehen. Kein Lohmagier hatte dort Barrieren errichtet, oder Hüter erschaffen. Ich konnte direkt in sein Haus und in sein Gemach eindringen. Der alte Mann ist gesund, doch sein Geist ist vergiftet von Hass und Boshaftigkeit. Etwas scheint ihn sehr zu bedrücken. Der Eindruck drängte sich auf, dass dieser Einfluss aus dem Tresorraum kam. Als ich der Spur folgte, gelangte ich zu dem Objekt, welches wir zu beschaffen haben. Eine genauere Begutachtung war jedoch nicht möglich. Der Kasten schien mich daran hindern zu wollen ihn zu betrachten. Eine Welle des Bösen ging von ihm aus und ich floh zurück in meinen Körper.“ Damit schloss der Chinese seinen Vortrag.
Ein kurzer Moment der Ruhe folgte, bis sich schließlich Smookie regte
„Äh...also, keinerlei magische Sicherheit im Gebäude, richtig? Sehr gut. Dann geht das mit meinem Plan ja doch. Ich hab mir folgendes überlegt, hört zu…“

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Smookie · 4. November 2007

Zitat

An RvD, Smookie und Medizinmann,
ihr würdet euren Trollschläger also mit dem Straßennamen, Idiot rumlaufen lassen???? Denn das heißt das übersetzt.
Ich kann mich nicht genug wundern.

jo würd ich machen. Rollenspiel ist ja auch keine humorfreie Zone. Wir haben so manche Spieler, die ihren Char nicht ganz so ernst nehmen.
Hier ist das ganze ja auch mit Selbstironie zu sehen. Nebenbei kann es manchmal praktisch sein für dumm gehalten zu werden
Um ehrlich zu sein ist mir das lieber als mit Leuten zu spielen, deren Chars namen von "coolen" Film und seriencharakteren übernehmen. Sowas wie Morpheus, Neo, Snake usw ist mir auch schon zu langweilig.

Smookie · 3. November 2007

also gut, nächster abschnitt:

Zitat

Am nächsten Morgen erwachte Greg mit Kopfschmerzen.
Nach der Aktion des Chinesen war es zwar nicht mehr zu Auseinandersetzungen gekommen, aber die Stimmung war bedrückt und niemand hatte mehr Lust was zum Auftrag zu unternehmen, sie hatten lediglich Nummern getauscht und ein Treffen am übernächsten Tag vereinbart, bis dahin sollte jeder herausfinden was er konnte.
Mr. Tan und Arim Seleno waren kurz darauf verschwunden, während sich Sneakers und Greg noch ein paar Drinks gegönnt hatten. Irgendwann waren ein paar alte Chummers aufgetaucht, von da an verschwammen die Erinnerungen. Wie Sneakers seinen Credstick beinahe im Leser zerbrochen hatte, hatte Greg jedoch nicht vergessen. Mit einem Grinsen richtete er sich auf und bereute es gleich wieder.
Nicht nur der heftige Kopfschmerz, sondern auch ein Ziehen in der Schulter ließen ihn mit einem Seufzen zurück in die Kissen sinken.
Der Abend war ein guter Abend gewesen, es war lange her, dass er sich dermaßen hatte volllaufen lassen.
Die Kopfschmerzen ignorierend schwang sich Greg aus den zerwühlten Laken. Gluckernd nahm das Wasserbett die Entlastung zur Kenntnis.
Gähnend entnahm er dem Kaffeekocher frisch dampfenden Soyaufguss mit Mokka-Geschmack und kratzte sich hingebungsvoll. Das Gerät hatte selbstständig den Kochvorgang gestartet, als der Zwerg sich geregt hatte.
Spielerei, hatte Greg anfangs zu Frank gesagt, der ihm das System angedreht hatte. Als das schwarze Gebräu jedoch seine Lebensgeister weckte, sah er das weniger verkniffen.
Surrend öffnete sich die Tür des Transporters und Smookie ging mit bloßen Füßen über den rauen Beton der Lagerhalle
Er war es zu sehr gewohnt in dem Führerhaus seines geliebten Transporters zu schlafen, als dass er auch nur darüber nachgedacht hätte in einem der luxuriösen Zimmer hätte übernachten können. Mit einem Lächeln auf den Lippen fragte er sich selbst, ob er in der Nacht nicht einfach nur zu betrunken gewesen war um die oberen Ebenen zu erreichen.
Nun musste er aber rauf, trotz aller Annehmlichkeiten, die der Truck bot, fehlte noch immer ein Badezimmer.

Später am Tag schlenderte Greg durch Seattle Downtown. Er besah sich durch die schwarzen Gläser seiner Sonnenbrille das Haus, in dem Mr. Fergussen sein Penthouse besaß.
Es war ein in einen Häuserblock integriertes 15stöckiges Gebäude aus dem Anfang des Jahrhunderts. Eine verschwenderische Glasfassade spiegelte glänzend das spärliche Sonnenlicht, was sich durch den wie immer grau bedeckten Himmel stahl.
Die Straße hier war verkehrsberuhigt. Männer und Frauen in Geschäftskleidung eilten hin und her, Aktenmappen unter die Arme geklemmt, den heißen Kaffee aus Pappbechern schlürfend.
Einige bewegten unmerklich die Lippen, als sie mittels ihrer in den Kehlkopf eingepflanzten Telefone auf sicheren Leitungen Geschäftsgespräche abwickelten. Der glasige Blick anderer schien dafür zu sprechen, dass sie Videokonferenzen abhielten.
Greg kannte diesen Blick zwar auch von einigen Gangern, aber er glaubte nicht, dass einer dieser Schlipsträger ein Chiphead war. Jedenfalls nicht einer, der sich mit den billigen BTLs hatte ködern lassen.
Greg fiel auf und das wusste er. Als Zwerg unter dem ganzen Haufen Norms noch dazu in Straßenkleidung konnte er hier nur auffallen. Ihm blieb also nur wenig Zeit um sich umzusehen bevor ein Sicherheitsbeauftragter ihn mit honigsüßer Stimme des Platzes verwies.
Mit gelangweiltem Blick schlenderte er an dem Eingang zu dem Hochhaus entlang. Das Glas hier war nicht verspiegelt, wie der Rest der Fassade und gab den Blick frei auf eine geräumige Lobby. Ein diskretes Büro des Hausmeisters lag auf der linken Seite, rechts gab es zwei Türen in der Wand.
Die Mitte des Raumes nahm ein breiter Rezeptionstisch ein, hinter dem in korrektem Anzug ein ewig lächelnder Asiate in den Vierzigern seinen Dienst tat. Hinter ihm ging es zu zwei Aufzugstüren, flankiert von dem Zugang zum Treppenhaus.
Dekorativ waren einige große Terrakottablumenkübel im Raum drapiert, aus denen ordentlich gestutztes Grün quoll.
Greg blieb vor der Glasfront stehen und spähte nach Kameras. Er entdeckte zwei in der Decke über der Rezeption. Vollschwenkbar vermochten sie den gesamten Raum abzudecken.
Anscheinend hatte seine Inspektion dem Asiaten zu lange gedauert, denn mit einem Mal ging eine der Türen an der Seite auf und ein kräftig gebauter asiatischer Mann in Wachuniform trat heraus.
Zielstrebig durchquerte er die Lobby, passierte die Eingangstür und stand kurz darauf vor Greg, der ihn gelassen anblickte.
„Mein Herr, ich muss sie leider bitten weiter zu gehen.“
„Ich schlendere nur ein wenig herum, bleib mal stehen und kuck mir die herrliche Landschaft an“, antwortete Smookie, mit einer Geste, die die sie umgebende Architektursünden umfasste, dabei stahl sich ein breites Lächeln auf sein Gesicht.
„Sir, ich muss sie leider erneut bitten, weiterzugehen und keine Szene zu machen. Ihre Anwesenheit ist nicht erwünscht.“ Noch immer redete der Mann höflich, jedoch hatte sich bereits eine gewisse Schärfe eingeschlichen.
„Meine Anwesenheit ist nicht erwünscht? Ich stehe doch nur hier herum, ich bin ja nicht mal in ihr Gebäude gegangen.“
„Das war auch nicht nötig. Ich bitte sie ein letztes Mal. Ansonsten fühle ich mich genötigt die Herren von Lonestar zu rufen, damit sie sich mit Ihnen auseinandersetzen.“
Beschwichtigend hob Greg die Hände. „ Oho, mal keine schweren Geschütze auffahren. Ich werde ihren Bürgersteig nicht weiterhin mit meiner Anwesenheit besudeln. Bin schon weg.“, er wandte sich zum gehen und fingerte dabei aus der Jackentasche ein Päckchen Zigaretten hervor. Und steckte sich eine davon zwischen die Lippen. „Aber einen Gefallen tust du mir doch. Einmal Feuer bitte.“
Auf diese letzte Provokation hin drehte sich der Sicherheitsmann nur wortlos um und verschwand im Inneren des Gebäudes. Rauchen in der Öffentlichkeit war eines der vielen Tabus, die Greg hier gebrochen hatte.
In wenigen Minuten würden Lonestar-Beamte hier stehen und unangenehme Fragen stellen. Er hatte nun seinen Spaß gehabt, Zeit zu verschwinden.

Tagsüber sah es Chrom noch armseliger aus als Nachts. Nur wenige Personen saßen an den wackligen Stühlen vor ihren gepanschten Drinks. Die hämmernde Musik lief tagsüber nicht und so waren die einzigen Geräusche von dem müde surrenden Ventilator und den zahllosen Fliegen, die penetrant um die Gäste ihre Kreise flogen.
Greg saß schon seit einigen Stunden hier. In der Lagerhalle fiel ihm einfach die Decke auf den Kopf. Zu viele Erinnerungen.
Auch mit dem Chrom verbanden sich viele Bilder aus alten Tagen, die vor seinem inneren Auge aufstiegen wie Seifenblasen, aber es waren bessere Erinnerungen.
Er hatte Mad Dok auf die Adresse angesetzt. Der Troll war zwar irre, aber er besaß gute Kontakte und würde vielleicht mehr herausfinden als Greg mit seiner eigenen Recherche.
Zumindest schien der Johnson nicht gelogen zu haben. Alles war anscheinend genauso wie es ihr Auftraggeber beschrieben hatte.
Die letzte Nacht hatte Greg über den Informationen gehockt, die auf dem Chip enthalten waren. Er hatte Lebensläufe der Wächter, Grundrisse und Wachpläne genau studiert um einen Ansatz zu finden und er glaubte auch bereits einen Plan zu haben. Es würde nicht einfach werden.
Aber wenn die anderen wirklich so gut waren, wie man sich auf den Straßen von ihnen erzählte und was er selbst gesehen hatte, sollte die Aufgabe lösbar sein.
Besonders gut an dem Plan gefiel ihm, dass er selbst, wenn alles gut lief, praktisch nichts zu tun haben würde.
Versonnen lächelnd lehnte er sich bei dem Gedanken in seinem Stuhl zurück und streckte die müden Arme.
Noch eine Stunde, bis die anderen hier eintrudeln würden. Genug Zeit um noch was zu tun.
Knurrend meldete sich sein Magen, die letzte Mahlzeit war bereits einige Stunden her und sein künstlich beschleunigter Stoffwechsel schrie nach Nachschub.
Greg erhob sich, hoffentlich hatte er noch genug in seinem Wagen, zu einem Stuffercheck könnte es was dauern- zu dumm das es im Chrom außer dem Knabberzeug an der Bar nichts zu essen gab.

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Smookie · 2. November 2007

Tjo, ich poste einfach mal den nächsten Abschnitt. Falls ihr was findet, was euch nicht gefällt, einfach schreien aber ihr dürft auch sagen, wenn euch was gefällt.

Zitat

Die beiden hatten ihr Bier gerade ausgetrunken, als der Wirt Smookie bedeutete dass es Zeit sei.
Smookies Laune besserte sich auf. Der junge Bursche machte ihm Spaß, nicht nur, weil er viele dreckige Witze kannte.
Greg fischte seine Zigarre aus dem Aschenbecher und schwang sich vom Barhocker. Sneakers folgte ihm, einen neuen Drink in der Hand. Sie verließen den Hauptraum des Chroms und schritten nun einen düsteren Flur entlang. Vor einer schweren Stahltür blieben sie stehen. Smookie griff nach der Klinke und zog sie auf. Gelbliches Licht fiel auf den Flur.
Das Licht entstammte einer flackernden Leuchtröhre an der Decke und zeichnete den kahlen Raum in scharfen Schattenwürfen nach. An einem großen Tisch standen mehrere Stühle und Sessel. Vier an den Seiten, einer an der Stirnseite. Alle waren leer.
„Wir scheinen die ersten zu sein.“, kommentierte Sneakers.
Ächzend warf sich Smookie in einen der Sessel an der Seite und legte seine Füße auf die Tischplatte, schob sich den Hut in die Stirn und gähnte herzhaft. „Die anderen kommen noch, und wenn nicht, gibt’s mehr Geld für uns.“
Wie auf Stichwort öffnete sich die Tür erneut und zwei weitere Gestalten betraten den Raum.
Die eine fiel sofort auf. Selten hatte Smookie jemanden in solch farbenfrohen Gewändern gesehen. Punks waren zwar grellbunt, jedoch mit einem Hang zum schnodrigen „Farbendreck“. Bei dieser Kleidung erschien trotz der vielen Farben „bunt“ nicht zu passen.
Weite blaue Stoffhosen aus feinem Material harmonierten perfekt mit einem, im asiatischen Stil geschnitten Hemd. Schlängelnde Drachen waren darauf eingestickt.
Die Gesichtszüge waren eindeutig asiatisch, die Hautfärbung sprach ebenfalls dafür. Der Kopf war beinahe vollkommen geschoren, lediglich ein dünner Oberlippenbart und ein am Hinterkopf ansetzender Zopf waren neben Wimpern und Brauen an Behaarung geblieben. Der Mann war jung, höchstens Mitte zwanzig, jedoch strahlte er eine Aura des Wissens und der Weisheit aus.
Mit einem stummen Nicken in die Runde setzte er sich im Lotussitz auf einen der Stühle. Smookie konnte erkennen, dass er an den Füßen nur dünne Stoffschuhe trug.
Der zweite Mann war nach dem Asiaten eingetreten. Mit fließenden Bewegungen, die viel Körperbeherrschung verrieten glitt er um den Tisch herum. Seine Kleidung war einfach aber praktisch und zweckorientiert. Auf der Panzerjacke verrieten Wassertropfen, dass es draußen wohl bereits wieder regnete.
Das dichte braune Haar hatte ebenfalls etwas Regen abbekommen und wirkte nun fast schwarz. Es reichte ihm beinnahe bis zu den Schultern und die spitzen Ohren, die an den Seiten die Mähne teilten verrieten ebenso wie die feinen Gesichtszüge, dass hier ein Elf den Raum betreten hatte.
Als er sich auf den vorletzten freien Platz setzte beulte sich die Jacke an der linken Schulter anders aus, als normal zu erwarten wäre. Auch er nickte in die Runde.
Sneakers warf dem Zwerg einen wissenden Blick zu.
Smookie schob den Hut aus der Stirn, schwang seine Füße vom Tisch und wollte gerade den Mund öffnen, als sich die Tür erneut öffnete.
Ein Mann in schwarzem Buisnessanzug trat ein. Schwarze Lederschuhe klackten im Gleichtakt seiner Schritte über den Betonboden. Zu Jackett und Hose trug er ein weißes Hemd mit schwarzer Krawatte, eine schmale Designersonnenbrille saß auf seiner geraden Nase. Hohe Wangenknochen und ein hoher Haaransatz seiner feinsäuberlich zu einem Scheitel gekämmten kurzen schwarzen Haare ließen sein Gesicht eckig wirken.
In seiner Hand hielt er einen schwarzen Aktenkoffer, den er auf dem Tisch abstellte.
Er setzte sich in den letzten freien Sessel an der Stirnseite und schlug die Beine übereinander. Mit einem Mal stand ein bullig wirkender Mensch hinter ihm. Er war genau wie der andere Mann gekleidet, schien jedoch nicht recht zu dem Anzug zu passen. Von solchen Männern erwartete man, dass sie Flecktarn trugen und einen auf dem Exerzierplatz zusammen schrieen fand Smookie.
Nach einem kurzen Blick in die Runde öffnete der sitzende Mann das Schnappschloss seines Koffers.
„Mir scheint, wir sind vollzählig. Guten Tag, nennen Sie mich Johnson.“

„Man hat Sie auf verschiedenen Wegen von diesem Treffen erzählt und ich bin erfreut, dass auch alle von ihnen der Einladung Folge geleistet haben. Auch wenn ihre Beweggründe womöglich nicht in ihrem Sinn für Höflichkeit begründet sind, sondern in ihrer pekuniären Situation.“, ein leichtes Lächeln huschte über das ansonsten reglose Gesicht.
„Aber Sie wurden ja auch nicht auf Grund ihres Gesellschaftlichen Taktgefühls, sondern wegen ihren besonderen Fähigkeit ausgewählt.
Ihr Auftrag gestaltet sich relativ simpel. Wir möchten, dass sie für uns ein“, Johnson stockte kurz und gestikulierte wage mit der Hand, „Objekt beschaffen. Hinderlich könnte der Umstand sein, dass sich dieses Objekt bereits im Besitz einer anderen Partei befindet. Die Sicherheit kann als schwach eingestuft werden, erfordert jedoch trotzdem ihre Kreativität um überwunden zu werden.
Sollten sie den Auftrag zu unserer Zufriedenheit erfüllen, erhält jeder von ihnen einen beglaubigten Credstick über 8.000 Nuyen. Nehmen Sie den Auftrag an?“
Als Johnson geendet hatte nahm er die Sonnenbrille ab, klappte die Bügel ein und verstaute sie in der Brusttasche. Stahlblaue Augen fixierten nun der Reihe nach die vier Sitzenden.
Der Asiate erwiderte den Blick gelassen. Ein sanftes Lächeln lag auf seinen Lippen. Er nickte, als der Blick zu Sneakers weiter wanderte.
Dieser konnte dem Blick nicht so leicht standhalten, zwinkerte, schaute zur Seite und kratzte sich gedankenverloren nahe der Datenbuchse an der Schläfe. Mit einem schiefen Grinsen wandte er sich wieder dem Mann im Anzug zu. „Achttausend ist ne schöne Summe, ich bin jedoch Ordnungsfanatiker; mir gefallen wirklich runde Zahlen. Für zehntausend bin ich dabei.“
„Nun. Ich bin autorisiert ihnen gewisse Spesen einzuräumen. Achttausend für die gesamte Gruppe. Sollte davon letztlich Geld zurückbleiben, steht es zu ihrer freien Verfügung.“
Smookie musste sich beherrschen nicht allzu verwundert zu wirken, als der Blick des Johnson ihn traf. Dermaßen bereitwillig die Bezahlung erhöht zu bekommen, war selten. Eigentlich ein Grund misstrauisch zu werden.
Smookie ertrug den Blick des Johnson ohne Reaktion. Ein Blickduell war mit verchromten Cyberaugen leichter zu bestreiten. Schließlich nickte auch er.
Der Elf stimmte nach kurzem Blickkontakt dann auch zu. Auch er schien den bisher genannten Vereinbarungen zuzustimmen.

Mit einem Hauch Erleichterung klappte der Johnson seinen Koffer auf und entnahm ihm ein quaderförmiges, aus blinkendem Metall und schwarzem Kunststoff bestehendes Gerät, welches er vor sich auf den Tisch stellte.
Er betätigte einige Schalter und Tasten, und der Kasten erwachte summend zu leben. Die Oberseite wurde milchig und begann von innen heraus zu leuchten. Wie Antennen schoben sich schmale Masten aus jeder vier Ecken. Auch sie leuchteten weißlich.
Mr. Johnson entnahm dem Koffer einen Datenchip und brachte ihn an einer passenden Anschlussstelle des Geräts an. Ein weiterer Knopfdruck später ließ die vier Masten und die Deckplatte hell aufleuchten. In der Luft über dem Gerät, zwischen den Masten, formte sich das Bild eines kunstvoll verzierten Kästchens aus dunklen Holz., verschnörkelte Einlassarbeiten aus silbrigen Metall durchzogen Das Holz wie feine Äderchen.
Um ein Schlüsselloch an der Vorderseite rankten sich zwei verzerrte Gestalten, die gleichzeitig anziehend und abstoßend wirkten.
Das Bild drehte sich langsam im Kreis, sodass jeder der Runde das Kästchen von jeder Seite betrachten konnte.
Mr. Johnson deutete auf das Hologramm. „Dies ist ihr Zielobjekt.“

Nach einer kurzen Zeit des Schweigens unterbrach der Elf die vom leisen Summen des Projektors getragene Stille.
„Das Ding sieht ziemlich alt aus. Wem gehört das gute Stück?“
„Dieses Kleinod, Mr. Seleno, befindet sich in dem Besitz eines privaten Sammlers. Hendrik Fergussen heißt der Mann. Rechtsanwalt“, mit ein paar Eingaben an dem Gerät veränderte sich das Bild, das Gesicht eines älteren Mannes mit nordeuropäischen Gesichtszügen erschien, das bleiche Haar äußerst korrekt zum Scheitel gekämmt, eine schmale Brille saß auf der Nasenspitze. Über den Rand der Brille hinweg schien Hendrik Fergussens Abbild den Beobachter skeptisch zu begutachten. „ Er wohnt in einem Penthouse in Seattle Downtown.
Aufzüge und Lobby des Gebäudes sind Videoüberwacht, die Sicherheitsleute haben eine Standleitung zu Lonestar. Ebenso befinden sich zwei Panicbuttons in dem Penthouse.
Die restlichen Etagen sind zum größten Teil Büroflache von Fergussens Anwaltskanzlei. Ansonsten befindet sich die Verwaltung einer Großwäscherei in den mittleren Etagen, im Parterre ist eine Speditionsfirma ansässig.
Weitere Fakten und Hintergründe finden sie auf diesem Datenchip“, Mr. Johnson deutete auf den Chip im Holoprojektor, „ ebenso eine Kontaktadresse, unter der sie mich nach Beendigung ihres Auftrag erreichen können. Sie haben zur Erfüllung zwei Wochen Zeit.
Beschaffen sie das Kästchen unbeschadet und ungeöffnet. Zu ihrem eigenen Besten.
Sollte bei diesem Auftrag niemand verletzt werden, wäre das erfreulich, jedoch nicht von Nöten. Denken sie daran, dass das Kästchen allerhöchste Priorität besitzt, alles andere ist unwichtig!
Wie sie erkennen, ist unbedingte Teamarbeit von Nöten. Unter diesen Gesichtspunkten wurden sie alle ausgewählt.“
Der Elf setzte sich auf. Ein spöttisches Grinsen lag auf seinen Lippen.
„Ohne den anderen zu nahe treten zu wollen, aber warum haben Sie gleich vier Mann engagiert. Wie ich das sehe, würde einer“, mit dem Daumen wies er auf seine Brust, „genügen.“
Mr. Johnson richtete einen abschätzenden Blick auf den Elfen.
„Sie, Mr. Seleno sind aufgrund ihrer beeindruckenden Körperbeherrschung, ihren körperlichen Fähigkeiten ausgesucht worden“, Johnson stutzte kurz und blickte kurz ins Leere, „verzeihen sie bitte, sie werden ja bevorzugt Arim genannt. Dennoch, Arim, werden sie diesen Auftrag ohne ihre Kameraden nur schwerlich ausführen können. Was ihre Kollegen betrifft“, er wies auf den asiatischen Mann.“ Der Anteil von Mr. Tan wird höchst wichtig sein.
Genauso wie der des ordnungsliebenden Gentlemen dort hinten. Sneakers wird sie fahren, Computer überwinden und in elektronischen Bereichen unterstützen.
Sollte es ernsthafte handgreifliche Probleme mit der Sicherheit geben, wird der Herr dort, Smookie, diese lösen.
Sollten sie untereinander Probleme haben, legen sie die für die Dauer des Auftrags bei. Das Zielobjekt hat allerhöchste Priorität. Misslingt dieser Auftrag verlieren sie nicht nur eine Menge Geld.
Ich empfehle mich nun, dieser Raum steht ihnen noch zwei Stunden zur Verfügung. Ebenso können sie den Projektor für die Dauer des Auftrags verwenden. Ich höre von ihnen.“
Entspannt klappte Mr. Johnson den Koffer zu und setzte sich die Sonnenbrille wieder auf.
Elegant stand er auf und verließ den Raum, ohne die Gruppe eines weiteren Blickes zu würdigen. Seinen Begleiter im Schlepptau.

Kaum hatte der Johnson den Raum verlassen, da sprang Sneakers von seinem Stuhl auf und richtete seinen Finger anzeigend auf den Elfen.
„Du verschissener Bastard. Was sollte diese Aktion gerade? Hältst du dich für besser, nur weil du nen Mutant mit spitzen Ohren bist?“
Arim blieb völlig gelassen und schien durch Sneakers hindurch zusehen.
Von der Gelassenheit seines Gegenüber gereizt, setzte Sneakers seinen Redeschwall fort. Ein feiner Spuckeregen begleitete seine Worte. „Allein für deine Elfenarroganz sollt ich dir ne Kugel zwischen die Augen jagen!“
Zeitgleich verschwand seine rechte Hand in der geöffneten Jacke.
Angewidert von dem feinen Sprühnebel, der auf ihn niederging, hob der Elf die linke Hand vors Gesicht. „Reg dich mal nicht künstlich auf. Hast den Johnson doch gehört, der Job ist wichtiger, wenn du dann noch nen Problem hast, klären wir das. Aber nicht auf so kindische Weise. Im Übrigen wärst du tot, bevor du deine Pistole aus dem Halfter gewürgt hast.“
Zu Bestätigung hob er die linke Hand. Die Mündung einer schweren Pistole war auf Sneakers gerichtet.
Gregs Blick wanderte zwischen den beiden hin und her. Sneakers war in seiner Position erstarrt, die Hand noch immer unter der Jacke. Eine Ader pochte an der Schläfe und seine Kaumuskeln waren angespannt; es wirkte als ob die Schlangen sich zum zustoßen bereit machten. Auf der anderen Seite saß Arim noch immer scheinbar lässig auf seinem Stuhl, die Pistole auf den jungen Mann gerichtet. Trotz all der Coolness, mit der sich der Elf umgab, war sich Greg sicher, dass auch dieser angespannt war, bereit zu einer blitzschnellen Reaktion.
Der Asiate, als Mr. Tan vorgestellt saß noch immer im Schneidersitz auf seinem Platz.
Er schien wirklich die Ruhe selbst zu sein. Er senkte seine Hände zu den Knien und schloss die Augen. Mit durchgestrecktem Rücken schien er sich von seiner Umgebung abgrenzen zu wollen. Gleichmäßig hob und senkte sich seine Brust.
Mit einem Mal öffnete er die Augen und sah die beiden Kontrahenten mit strengem Blick an. Seine Hände hoben sich von den Knien und bewegten sich langsam auf komplizierten Wegen durch die Luft.
Sneakers Haltung entspannte sich, seine Hand bewegte sich langsam unter der Jacke hervor. Sie war leer.
Arim wiederum ließ die Pistole sinken und verstaute sie wieder in ihrem Holster.
Dann stand er auf und streckte die Hand Sneakers entgegen. Auch der hob die Hand.
Als die Beiden einschlugen, meinte Greg einen gewissen Unwillen in ihren Augen zu bemerken und schwer beherrschte Wut.
Während sie einander die Hände schüttelten meinte Arim: „Ich halte mich nicht für was besseres. Lass uns diesen Auftrag gemeinsam durchziehen.“
„ Ist schon vergessen Chummer.“, Sneakers lächelte künstlich.

Die Runde war wieder in Schweigen verfallen. Der Kopf von Mr. Fergussen rotierte noch immer langsam in ihrer Mitte.

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Smookie · 30. Oktober 2007

na da will ich mal hoffen, dass die schweigende Mehrheit dir zustimmt

also denn, ein neuer Teil:

Zitat

Am frühen Abend hatte Greg seine Trainingsübungen für diesen Tag beendet und trat völlig verschwitzt ins Badezimmer. Während des Duschens störte ihn ein leichtes Brennen in der Schulter, irritiert sah er an sich herab. Ein dünner Blutstrom kam aus einer ausgefransten kleinen Wunde und vermischte sich mit dem Duschwasser. „Hat der Freak mich also doch getroffen.“ Brummte er in seinen Bart hinein; er unterdrückte das leichte ziepen und beendete die Dusche.
Später saß er mit einer Pinzette vor einem Spiegel und begann nach der Kugel zu suchen.
Mit zusammengebissenen Zähnen vermochte er schließlich das Projektil aus der Wunde zu entfernen. Mit einem metallischen Klicken ließ er sie in eine bereitgestellte Schale fallen. So gut es ging verband er sich selbst.
Anschließend stand er auf, ergriff die Kugel, spülte sie kurz ab und warf sie in eine kleine Schachtel, die er aus einem nahen Schrank holte.
Mit einem zufriedenen Grinsen ließ Greg das Projektil zu mehreren anderen Kugeln fallen.
Er verschloß die Schachtel sorgfältig und stellte sie zurück in den Schrank. Die Schublade schloss nicht richtig und sie Beschriftung der Schachtel war zu erkennen: „Versager“

Das Trideoprogramm an diesem Abend war noch mieser als sonst.
Ohne wahre Begeisterung zappte Greg durch die Programme. …„Nie wieder was selber tun müssen, Cleverhome tut es für Sie!“ …“ Wurde die Sportlerin Olga Iwanowa bei den Leichtathletikweltmeisterschaften disqualifiziert, weil ihre Sprunghydraulik zusätzlich verstärkt worden war. Bei einer Razzia im Mannschaftshotel wurden mehrere unerlaubte Werkzeuge zur Cyberwareprogrammierung und Reparatur. Die Ermittler legten der Presse teile der Hydraulik zum Beweis vor“…“weigerte sich heute der Urban Brawl Star-Spieler Bill Donahan des Teams Atlanta Annihilators in Zukunft statt der regulären Munition Gelgeschosse zu verwenden. Unsere Meinung dazu: Das ist echter Sportsgeis“…“ Gleich im Anschluss: heiße Elfinnen machen sich nass“…“ Jetzt die neue Staffel Karl Kombatmage, nicht verpassen! Ab dem nächsten Dienstag 21.15 auf“…
Greg zögerte, ob er nicht doch zu dem Porno zurückschalten sollte.
Andererseits, er hatte langsam keine Lust mehr auf die Routinefahrten und außerdem war er lange Zeit nicht mehr im Chrom gewesen.

Eine halbe stunde später fuhr ein alter Ford Americar rumpelnd auf den Bürgersteig vor dem Chrom.
Sofort schien er mit dem herumliegenden Dreck zu verschmelzen.
Greg stieg aus und schlug die Tür zu. Es war besser mit diesem Wagen hierher zu fahren, als mit der Zugmaschine.
Die Hände in die Taschen seines Mantels versenkt und dem Hut auf dem Kopf schritt er auf die Eingangstür zu.
Ein Troll stand als Türsteher davor, seine schwere Lederkleidung wurde von der flackernden Neonreklame über der Tür erhellt.
Das „h“ war defekt. Der Troll erkannt die kleine Gestalt, die da auf ihn zu stapfte und machte bereitwillig Platz.
Drinnen schlug Greg eine schwere Wolke des Gestanks entgegen. Rauch vermischte sich mit Schweiß, verschüttetem Alkohol, Urin und andere Körperausscheidungen. Die trübe Luft wurde immer wieder aufs Neue von einem altersschwachen Ventilator umgewälzt.
Leuchtstoffröhren tauchten den Innenraum in eine gespenstige Atmosphäre.
An Theke und Tischen saßen verschiedene düstere Gestalten. Bevorzugt in dunkles Leder und lange Mäntel gehüllt hockten sie vor schlecht geputzten Gläsern mit unterschiedlich gefärbten Flüssigkeiten darin.
Im Hintergrund hämmerten Boxen Punkmusik durch den Raum und machten es unmöglich die Gespräche in mehreren Metern Entfernung zu verstehen.
Noch halb im Eingang stehend griff Smookie in seine Tasche und beförderte eine Zigarre hervor, zündete sie genüsslich an und blies frischen Rauch in die verdreckte Luft.
Gemütlich schritt er zur Theke, er war noch zu früh, Zeit für ein Bier sollte er noch haben.
Suchend sah er sich um, erkannte jedoch nur wenige Gesichter.
Hier traf sich der Abschaum der Gesellschaft. Wie die Tagelöhner warteten sie darauf von einem der hohen Herren aus den glitzernden Hochhäusern der Innenstadt dazu bestimmt zu werden, die Drecksarbeit für ihn zu erledigen. Zu rauben, zu zerstören, zu töten. Dafür waren sie gut genug.
Smookie erklomm einen leeren Barhocker und bedeutete dem Wirt mit einem Fingerzeig, dass er ein Bier haben wolle. Der Wirt war immer noch der Selbe wie vor einigen Jahren.
Als er Greg das Bier hinstellte beugte er sich zu ihm herab, legte ihm die Hand auf die Schulter und sprach ihm ins Ohr: „Schön dich mal wieder zu sehn. Dachte schon es hätte erwischt.“, er deutete auf das Glas, „ Hier geht aufs Haus. Übrigens so ein Schlipsträger hat gesagt, dass er dich sehen will. Ich schätze deshalb bist du überhaupt in diesem Schuppen. In zehn Minuten, Raum zwei.“ Greg nickte dem Wirt dankbar zu. Es tat gut ein bekanntes Gesicht zu sehn.

Er hatte noch etwas Zeit. Eigentlich hatte er vorgehabt, diese gemütlich vor seinem Bier zu verbringen, in Gedanken versunken.
Gregs Hoffnung wurde nicht erfüllt, denn gerade als das Glas an die Lippen heben wollte bemerkte er im Augenwinkel eine schnelle Bewegung. Die freie Hand wanderte in Richtung der schweren Pistole, die sich in einem Tarnhalfter unter dem Mantel an der Hüfte verbarg. Er stellte das Glas ab, griff nach seiner Zigarre, die in einem Aschenbecher vor sich hinqualmte und drehte sich zur Quelle der Bewegung um.
Er blickte in das Gesicht eines jungen Mannes. Akne hatte schwere Narben auf den Wangen hinterlassen, die Schläfen zierten Chip- und Datenbuchsen. Das dünne schwarze Haar war an den Seiten abrasiert um Platz für Tätowierungen züngelnder Schlangen zu machen - jeweils an der Schläfe beginnend wanderte der Schlangenkörper bis in den Nacken, wo sie sie vom Kragen verdeckt wurden - nur ein schmaler Streifen war übrig geblieben und mit mäßigem Erfolg zu einem Kamm hochgegelt worden.
Die dunklen Augen fixierten Greg, während ein Kaugummi stetig von der gepircten Zunge schmatzend von einer Seite des Mundes in die andere bewegt wurde. Durch die schnelle Kaubewegung schien sich die tätowierte Schlange hin und her zu bewegen.
Eine kurze gesteppte schwarze Lederjacke umhüllte den eher schmächtigen Oberkörper, darunter war ein schmutziges T-Shirt zu erkennen.
Die von verwaschenem Jeansstoff umhüllten Beine endeten in Füßen, die in groben Lederstiefeln steckten.
Smookies Haltung entspannte sich ein wenig.
„Was willst du?“
„ Reden, Mann!“ Das Kaugummi verblieb nun auf der rechten Seite, unablässig von den Zähnen des Mannes bearbeitet. Es wirkte als ob die Schlange gerade zustieß und sich wieder zurückzog.
„Ah, is ja interessant. Und worüber?“
„Ich frag mich, was son Opa wie du in diesem Laden verloren hat. Hier sind nur die wirklich Harten gefragt.“ Der Kaugummi wanderte auf die andere Seite. Das Grinsen verbreiterte sich weiter, lange Spuckefäden zogen sich zwischen den ungewaschenen Zähnen des Ober und Unterkiefers.
Die Augen hielten Greg noch immer fixiert. Die Ränder waren schwarz nachgezogen.
Gregs Hand ruhte mittlerweile auf dem Griff der Pistole, das Smartsystem schaltete sich ein, als das Induktionspolster die Kontaktfläche berührte. Ein rotes Fadenkreuz erschien in Smookies Sichtfeld. Entlang seines Oberschenkels zielte es genau auf den Unterleib seines Gegenübers.
Nun begann er selbst zu grinsen. Es war ein äußerst humorloses Lächeln.
„Geh mir nicht auf den Sack, Chiphead.“, seine Stimme war vollkommen ruhig. „Ich hatte heute keinen schönen Tag. Du machst ihn nicht besser.“
Langsam zog er an seine Zigarre und blies dem jungen Mann den Rauch ins Gesicht.
„Hey Hackfresse“, ertönte es unter unterdrücktem Husten, „ immer Ball flachhalten. Scheinst dich ja für mächtig wichtig zu halten. Ich wollte dir nur eine Frage stellen.“
Das Grinsen war aus dem Gesicht des Mannes verschwunden, auch wanderte der Kaugummi nicht mehr.
Er beugte sich zu dem Zwerg hinüber, bis sich ihre Gesichter fast berührten und sah ihn in die verchromten Augen. „Übrigens, nenne mich nicht Chiphead! Man nennt mich Sneakers. Mit mir Probleme zu haben, kann echt tödlich werden.“
Smookie verzog keine Miene. „ Ach ja? Nie von dir gehört. Geh mir nicht auf die Nerven und man kann sich vertragen. Ich geb dir sogar einen aus.“, mit einem Handzeichen bestellte er einen Drink.
„Echte Wissenslücke, Opa. Dein Zeug kannste allein trinken.“, er legte die Hand auf die Schulter des Zwergen.
„Nimm die Hand weg, wenn du sie irgendwann noch einmal gebrauchen willst. Trink nen Bier mit mir und fass mich nicht an, dann geht’s allen gut. Vor allem dir, so ka?“
Mit einem schiefen Grinsen hob Sneakers seine Hand von der Schulter und drehte sich zur Theke um, ergriff sein Bierglas und prostete dem Zwerg zu.
„Ok, bist hart.“
„ Und du bist verdammt mutig.“, Greg grinste. Er löste die Hand vom Pistolengriff und das Zielkreuz verschwand. Nun ergriff er selbst sein Glas und erwiderte den Gruß.
„Um auf deine Frage zurückzukommen. Ich bin hier nicht zum abhängen, hab nen Treff mit Mister J.. Was ist mir dir, Sneakers?“
„ Scheint so, als ob wir zusammenarbeiten, der Johnson hat mich auch hergerufen.“
„ Dürfte interessant werden. Nenn mich Smookie.“
Klirrend stießen die beiden Gläser zusammen.

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Smookie · 29. Oktober 2007

ansich mach ich sowas wie Themen nach oben reißen nicht... aber ich bin doch etwas verwundert. Nach der zu Anfang doch recht regen Resonanz(zumindest was das intensiver als ich es sonst gewohnt bin) kommt nun gar ncihts mehr. Warum? frag, ich mich.

Smookie · 29. Oktober 2007

Zitat

Jerk ist richtig toller Straßenname für einen Troll-Samurai

find ich im übrigen auch.

Hm, der Straßenname von meinem Hauptchar(Smookie), kam zustande, weil ich damals, vor so rund sieben, acht Jahren nicht wirklich englisch konnte :D, eigentlich sollte es Smoky heißen...
Es hat sich aber als Schreibweise eingebürgert

Häufig genug passiert es aber, dass die Leute bei uns erst während der runs ihre richtigen Straßennamen bekommen. Die können sich noch so nennen, es kommt meißt ein anderer bei rum.
Dann ein anderer Sam aus unserer Runde. Er hatte sich zuerst "Trox" genannt. nun, da er aber zu zeimlich abgedrehten Aktionen neigt und bevorzugt mit ner Savlette Guardion um sich schießt, wurde daraus "Crazy Guardian" bzw einfahc nur "Crazy"
Ok, nen Eulenschamane einfach "Eule zu nennen ist nicht so kreativ, aber einprägsam.
Cool fand ich aber auch nen weiblichen Troll, der bevorzugt mit nem Vorschlaghammer austeilt Butterfly zu nennen.

Mein neuster Char, eine übertrieben brutale orkische Messerklaue aus Russland nannte ich zu Anfang einfach Vladimir, woraus im Laufe des ersten Runs schnell "Bloodymir" wurde... nun das hielt auch nicht lange. Der Run war ein ziemlich dämlicher vorgefertigter run, weil der SL keinen zeit gehabt hatte sich was eigenes auszudenken. Jedenfalls war der so dumm von seinen Abläufen, dass der Kumpel der außer mir noch dabei war und ich das gnaze auch nicht so ernst gneommen haben(selten so viel gelacht). Mehr und mehr erinnerte uns das ganze an nen Bud Spencer/Terence Hill film und bam: Mein Char heißt nun Bud( wohl hauptsächlich, weil ich gesagt hatte er trüge nen schwarzen Vollbart und sei etwas dicklich)

Kurzum: dämliche Straßennamen gewöhnen einem die Mitspieler schon sehr schnell ab, dafür etablieren sich bei ner festen Runde schnell neue.

Smookie · 27. Oktober 2007

ersteinmal bedanke ich mich für die rege resonanz. bin sowas ja gar nicht gewöhnt. Und ich muss euch zustimmen, Kampfszenen wirken schnell übertrieben.
Um ehrlich zu sein, dieser Teil der geschichte war quasi eine Antwort auf die Story eines Kumpels gewesen, der seinen Char noch mehr hat posen lassen.
Und seien wir mal ehrlich... wo kann man besser posen als in ner Story

Im späteren Verlauf werden auch noch ein paar Kampfszenen auftauchen, ich hoffe ihr werdet mir dafür verzeihen, denn ersteinmal folgt etwas mehr Atmosphäre:

Zitat

Kurze Zeit später hielt der Zugwagen ohne Anhänger mit einem hydraulischen Zischen vor einem der vielen StufferChecks, Fastfood- Selbstbedienungsläden.
Nachdem die Stufen sich ausgefahren hatten stieg Greg aus dem Wagen und marschiert gemütlich zum Eingang hinüber. Über die Schulter hinweg verschloss er das Fahrzeug mittels Fernbedienung. Der Regen hatte mittlerweile aufgehört, doch der Himmel war noch immer in tristes Grau gehüllt. Wolkenfetzen rasten über den Himmel, ein gelegentlicher Tropfen ließ vermuten, dass der nächste Schauer nicht lange auf sich warten lassen würde.
Quietschend öffnete sich die Tür des Checks, er war leer. Auf den schäbig wirkenden Kunststoffboden hinterließen die Stiefel des Zwergs eine schmutzig feuchte Spur, die direkt zu dem nächsten Automaten führte.
Der Wind jaulte durch die geöffnete Tür und loses Papier wurde hereingeweht. Es sammelte sich in einer Ecke, wo bereits anderer Unrat lag. Einige lose Kabel hingen aus der Decke. Schwerfällig schloss sich die Tür wieder.
Vor sich hin murmelnd drückte Greg den Grossteil der Knöpfe an dem Automaten und schlug zweimal mit der flachen Hand auf die Verschalung des Lebensmittelspenders. Der schwere Kasten schwankte leicht und im Inneren rappelte etwas, kurz darauf ertönte ein Knirschen.
Polternd fielen mehrere Gegenstände in das Ausgabefach.
Greg griff hinein und schaufelte seine „Einkäufe“ in eine stabile Plastiktüte. Dabei erklang ein metallisches Geräusch, als er eine erneute Fuhre in die Tüte beförderte. Stutzig runzelte er die Stirn und wühlte zwischen den Gegenständen in der Tüte.
Zum Vorschein kamen einige Zahnräder und Bolzen. Kurz wog Greg die Kleinteile in der Hand, hielt ein Zahnrad vors Auge und begutachtete es. Dann warf er den Schrott mit einem Achselzucken zum Abfall in der Ecke. Ein erneutes metallisches Klicken ertönte als das Innenleben des Automaten auf den Resten der Überwachungskamera landete.
Nachdem sich die Tür quälend langsam geöffnet hatte schritt die kleine Gestalt wieder zum Zugwagen zurück. Die Fernbedienung öffnete die die Tür und ließ die Stufen herunterfahren.
Drinnen angekommen warf Greg die Tasche auf das fast quadratische Bett, das den größten Teil des Innenraums einnahm. Greg entnahm der Tasche einige Packungen, riss von zweien die oberste Folie ab und warf eine dritte in die kleine Mikrowelle. Der Rest verschwand in dem kleinen Kühlschrank unter der Mikrowelle. Eine Flasche Sojastarkbier musste dafür Platz machen. Während sich die dritte Packung unter einem dumpfen Summen in der Mikrowelle drehte, dampften die sich selbst erhitzenden Schnellgerichte bereits. Nudeln aus Soja mit Soja-Sahnesoße mit etwas Tofu. Kurzerhand kippte er beide Packungsinhalte zusammen und warf die Kisten durch die noch offene Tür auf die Straße.
Nach ein paar kurzen Eingaben auf einer kleinen Tastatur am Rande des Armaturenbretts rollte der Wagen langsam los. Währenddessen machte es sich Greg im Fahrersitz gemütlich. Die Flasche wurde mit einem kurzen Zischen von ihrem Kronkorken befreit und in einer Halterung untergebracht, während sich Greg die Sojanudeln in den Mund stopfte. Reste der Soße blieben in seinem Bart hängen und tropften auf sein Hemd. In Rekordzeit hatte er die beiden Portionen vertilgt und folgte nun mit den ausdrucklosen Augen den Runden der dritten Packung in der Mikrowelle. Eine kurzes Klingeln verkündete, dass der Auflauf aus Sojalebensmitteln fertig gegart sei. Mit Heißhunger stürzte sich Greg auch auf diese Portion, die gleich mehrere normale Menschen satt gemacht hätte.
In der Zwischenzeit steuerte sich der Zugwagen selbst durch den schwachen Verkehr. Hier gab es zwar kein Gridlink, doch wem der Wagen nicht auswich, der sollte lieber dem Wagen ausweichen.

Langsam wurden die Straßen gepflegter und die Türen und Fenster der Häuser waren nun nicht mehr mit Brettern vernagelt.
Der schwere Lastzug schob sich aus den Slums heraus und fügte sich in den zähflüssigen Verkehr ein. Greg hatte mittlerweile aufgegessen und fischte sich die gröbsten Speisereste aus dem Bart. Während er das Ergebnis der Körperpflege im Spiegel begutachtete, steuerte er lässig den tonnenschweren Truck mit den Knien, bis mit einem leisen Piepston das Gridlinksystem ansprang.
Die kurzen Finger blieben bei ihrer Wanderung durch das Gesicht auf der riesigen Narbe rasten. Zaghaft erkundeten sie die Berge und Täler der gefolterten Haut. Ein unsichtbarer Beobachter hätte vielleicht einen kurzen Blick auf die sonst so emotionslosen chromblitzenden Augen erhaschen können, doch die Hand hatte die Augen erreicht und verbarg sie, während der Kopf auf die breite Brust sank. Mit bedeckten Augen schüttelte Greg langsam seinen Kopf. Ein Seufzer entrang sich Gregs Kehle als er schließlich langsam die Hand wieder sinken ließ und er blinzelnd die Decke des Zugwagens betrachtete. Mit einem erneuten Kopfschütteln und unter Ächzen erhob er sich halb aus dem Fahrersitz und langte zu einer Bierdose. Zischend wurde sie geöffnet und gluckernd lief der Inhalt in die Kehle des Zwergen.
Gedankenverloren wischte er sich mit dem Handrücken den Schaum von den Lippen und starrte grübelnd ins Leere.
Ein elektronisches Piepsen ertönte, gefolgt von schweren Bässen die eine brachiale Melodie durch den Fahrerraum hämmerten. Aus seinen Gedanken gerissen starrte Greg auf eine blinkende Anzeige in der Mittelkonsole. Das Display verkündete, dass „Mad Dok“ anrief.
Schon war der seltsame Ausdruck aus dem Gesicht verschwunden und mit schnellen Eingaben auf der Tastatur fuhr sich ein kleiner Bildschirm aus, der kurz darauf das Gesicht eines Trolls zeigte. Verwachsene Hörner krönten einen gewaltigen kahlen Schädel, der von vielen Furchen und Falten durchzogen war, von denen viele Lachfalten waren. Das Grinsen entblößte eine Reihe schlecht gepflegter Zähne. Während unter den buschigen Augenbrauen lachende grüne Augen hervorstachen.
„Smookie, alter Stumpen, wie geht’s?“, dröhnte es aus den Lautsprechern.
Gregs Gesichtsausdruck verhärtete sich ein wenig und die Kiefermuskeln zuckten. Eine kurze Pause entstand. Dann grinste auch er: „ Mensch, du irres Riesenbaby. Was willst du?“
Der Troll griff nach etwas außerhalb des Bilds und fing an in seinen Zähnen herumzupulen und schnippte die Ausbeute der Zahnreinigung nach kurzer Begutachtung weg.
„Es geht um`n Job.“ Erklang es undeutlich.
„Wie jetzt? Hab den Kram doch längst bei Frank gelassen.“
„Nee, `n neuer Job. Nen Johnson will dich sehn.“
„Um was geht’s denn?“
„Ich weiß es nicht, er meinte aber es wäre lukrativ für dich. Würde sich lohnen. Wenn du Interesse hast, komm heut Abend ins Chrom.“
Bevor Greg noch was erwidern konnte hatte Mad auch schon abgeschaltet. Mit einem Schulterzucken nahm er einen erneuten Schluck aus der Dose und übernahm wieder das Steuer seines Wagens.
Er war mittlerweile im Hafengebiet angekommen, Pier an Pier reihte sich aneinander und zwischen den Lagerhäusern herrschte großer Betrieb. Weiter weg waren die leuchtenden Container auf großen Stapeln zu erkennen.
Knirschend rollte der Transporter durch die geschäftigen Massen der Arbeiter und Maschinen. Niemand nahm Notiz von ihm. Scheinbar wahllos bog Greg mehrere Male ab um schließlich vor einem abseits stehenden Lagerhaus anzulangen.
Ein leises Surren von Elektromotoren erklang, als sich ein verstärktes Tor in der Fassade öffnete. Mit dumpf dröhnendem Motor rollte der Zugwagen hinein.

Drinnen stieg Greg aus. Licht brandete bereits auf, als das Tor schloss. Er sah sich um. In der umgebauten Halle stand außer seinem Zugwagen kein fremdes Fahrzeug, nur ein alter Ford Americar stand in der Ecke.
Der Werkstattbereich war verlassen und still, aus den Fenstern aus der eingezogenen Zwischenetage drang kein Licht. Er war also wieder mal alleine hier.
Die alte Halle als Lager auszubauen hatten er und seine Chummers gemeinsam beschlossen, doch wirklich genutzt worden war sie nie.
Greg war darüber nicht enttäuscht, so war das in den Schatten. Viel sahen die Schatten, doch die wenigsten hielten sich lange in ihnen auf um sie zu überleben. Die anderen waren nicht gestorben, darüber war Smookie froh, jedoch hatten sie begonnen ihr Geld auf andere Weise zu verdienen oder hatten auf andere Weise einen gewissen Abstand gefunden.
Selbst er war nach der ersten großen Zeit wieder zu seiner alten Tätigkeit zurückgekehrt.
Er schlenderte lustlos zum Lastenaufzug, drückte den Schalter und glitt auf der großen Plattform nach oben. Auf dem Steg angekommen drückte er eine Kombination in ein Nummernpad und legte seine Hand auf eine Scanvorrichtung. Das war die Idee dieses technikbegeisterten Jungspunds gewesen.
Er würde nicht einmal jetzt alt sein, wie Greg damals. Der Zwerg grinste in seinen Bart, er war schon damals älter gewesen als die anderen.
Er trat durch die Tür und ging in einen angrenzenden Raum. Kurz darauf kam er wieder dort hervor, jetzt jedoch in kurzer Stoffhose und ärmellosen Baumwollhemd. Unter der stark beharrten Haut seiner Arme bewegten sich Muskeln von der Größe eines Kinderkopfes. Auch hier verunzierten ganze Narbenstränge die Haut.
Gemächlich schlenderte Greg in einen angrenzenden Fitnessbereich. Mehrere Stunden Training standen ihm bevor, nur er allein in Gesellschaft seiner bevorzugten Musik.
Wieder allein in dieser viel zu großen Halle. Er hatte nie was dagegen gehabt alleine zu sein. Die Fahrten, die er in seiner langen Karriere quer durch Nordamerika gemacht hatte waren auch einsam gewesen. Er verspürte keine Sehnsucht , kein Verlangen diese Halle mit lebenden Erinnerungen zu füllen.
Schließlich gehörte die Halle ihm.

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Smookie · 27. Oktober 2007

Hallo zusammen. Frisch angemeldet will ich auch gleich mal eine meiner Shadowrungeschichten hier reinstellen. Ich hab kein eigenes Geschichtenforum gefunden. Sollte es sowas doch geben, bitte ich einen Moderator das Thema entsprechend zu verschieben.

Die Story dreht sich hauptsächlich um meinen alten Hauptcharakter und spielt so ungefähr in den frühen 2060ern. Ich stelle erstmal nur den Prolog rein. Wenn mehr gewünscht ist bring ich natürlich gerne was nach. Ich würde mich über Resonanz freuen. Kritik ist ausdrücklich erwünscht und auch über Lob würd ich mich freuen ;).

Zitat

Barrens Rushhour

Es regnete mal wieder. Kleine Tropfen trafen auf die Windschutzscheibe und begannen ein Rennen hin zum unteren Rand, kleine Pfade aus Wasser hinter sich herziehend. Der Scheibenwischer beendete das Rennen frühzeitig.
Typisches Seattler Stadtwetter, grau in grau. Wenn es nicht regnete hingen die Wolken tief bis zu den Spitzen der Wolkenkratzer.
Gemächlich schob sich der schwere Transporter eine leere Straße entlang. Die Scheiben waren getönt, um die Insassen vor neugierigen Blicken zu schützen. Sie verhinderten jedoch nicht, dass die Augen des Fahrers durch das Draußen beleidigt wurden. Die Straße war trostlos und leer. Der Asphalt war zu großen Teilen von Schlaglöchern übersäht in denen sich schales Wasser zu Pfützen sammelte. Mülleimer gab es in diesem Teil der Stadt nicht, der Müll wurde einfach auf die Straße geworfen, wo er unter dem häufigen leicht sauren Regen zu einer gräulich-bräunlichen Schlacke zusammenschrumpfte. Der Geruch, der durch das Gebläse in den Innenraum des Transporters gesogen wurde, ließ vermuten, dass auch Toiletten hier nicht allzu häufig waren. Der Fahrer schaltete angeekelt grunzend auf Umluft.
Polternd trafen die schweren Reifen erneut ein Schlagloch, die Erschütterung wurde jedoch von der Radaufhängung aufgefangen, sodass der Lastzug samt der beiden Anhänger nur leicht schaukelte.
Braunes Wasser spritze auf, als der Wagen eine besonders tiefe Pfütze durchfuhr. Teile des Brackwassers trafen auf ausgeblichene Grafitti an den Wänden, die die Reviere rivalisierender Gangs kennzeichneten. Die aufgesprühten Symbole hatten wie alles in diesem Viertel ebenfalls unter der andauernden chemischen Keule aus den Wolken zu leiden.
Der Blick des Fahrers registrierte frisch aufgesprühte farbenfrohe Zeichnungen auf der Wand der alten Stadtmission. Die Brauen zogen sich zusammen. Es hatte Krieg unter den Banden gegeben und dieser Teil der Stadt gehörte nun zu einem anderen Revier. Der Transporter wurde noch langsamer und näherte sich der Mission nun fast in Schritttempo.
Plötzlich öffnete sich die stark angerostete Eisentür des ehrwürdigen Gebäudes und mehrere Gestalten betraten die Straße und stellten sich dem tonnenschweren Transporter in den Weg.
Die bunten Haarkämme leuchteten mit den fluoreszierenden Tätowierungen um die Wette und bildeten so einen scharfen Kontrast zum Einheitsgrau der Umgebung.
Mit einem hydraulischen Pfeifen kam der Zugwagen knapp zwei Meter vor dem offensichtlichen Anführer zum stehen.
Der etwa zwanzig Jahre alte Ork starrte arrogant zur Windschutzscheibe hoch, wo sich der Scheibenwischer noch immer im langsamen Takt bewegte.
Mit einem Handzeichen bedeutete der Anführer seinen sechs Gefolgsleuten die Türen des Wagens im Auge zu behalten, während er mit behänden Bewegungen auf den Kühlergrill kletterte und nun in leicht hockender Haltung vor dem Fahrersitz hing.
Mit einem breiten Grinsen entblößte der Ork seine gewaltigen Eckzähne und begann einen schnellen Rhythmus gegen den Kunststoff der Windschutzscheibe zu hämmern.
„Na, komm schon raus, Bonze, wenn dir dein Leben lieb ist!“ rief der junge Mann dem Fahrer unter dem Johlen seiner Anhänger zu. Bedeutungsschwer ließ einer von ihnen eine Motorsäge aufheulen. Braunrote Flecken auf der Verschalung ließen vermuten, dass mit diesem Werkzeug nicht nur Holz zersägt worden war. Die anderen ließen Ketten kreisen oder luden lautstark ihre Waffen durch. Von Schrotflinten über Maschinenpistolen war praktisch alles dabei.
Als die Reaktion des Fahrers ausblieb schwang sich der Ork am Seitenspiegel auf das flache Dach des Triebwagens. Und erneut trommelte er seinen stakkatoartigen Rhythmus, dieses Mal jedoch mit den schweren Stahlkappenstiefeln. Lack platze ab und Dellen begannen sich zu formen.
„Lass das sein!“
von der befehlsgewohnten Stimme erschrocken brach der Ork seinen Stepptanz auf dem Dach ab. Schnell gewann er seine Fassung zurück und sprang mit einem Satz vom Wagen. Er landete federnd in der Hocke vor dem Fahrer, der mittlerweile ausgestiegen war.
Das Grinsen im Gesicht des Orks wurde noch breiter und er richtete sich zu vollen Größe auf.
Selbst ohne seinen hohen Haarkamm überragte er sein Gegenüber um mehr als zwei Köpfe.
„Sieh an, unser Bonze ist ein Smurf.“ Pflichtbewusst lachten die übrigen Bandenmitglieder schallend auf. Langsam begannen sie die etwa ein Meter dreißig große Gestalt einzukreisen. Sie trug einen langen Mantel und einen breitkrempigen Filzhut, von dem nun in langen Fäden Wasser herunter zu rinnen begann. Der Regen war stärker geworden. Irgendwo blitze es, kurz darauf ertönt der Donner.
Außer de Klatschen des Regens, das rhythmische Quietschen der Scheibenwischer und das leise Klacken von Metall auf Metall, dass die Ketten der Bandenmitglieder verursachten, als sie den Fahrer umrundeten, gab es keinerlei Geräusche.
Knurrend erklang erneut die Stimme des Fahrers: „Lasst mich in Ruhe, ich will keinen Ärger.
Lasst mich vorbei, Punks!“ Das letzte Wort hatte er beinahe ausgespuckt.
Das Grinsen im Gesicht des Orks gefror und der Schalk in seinen Augen wurde durch Ernst beiseite gewischt.
„Schwing hier nicht solche Reden, Smurf! Dies ist unser Gebiet. Wer hier auch nur atmen will, braucht unsere Erlaubnis. Ein ganzer Lastzug mit vielen schönen Dingelchen erst recht.“
„Ich würde euch nicht raten an meiner Ladung herumzufummeln.“ Die kleine Gestalt im Mantel bewegte sich noch immer nicht.
„Willst du mir etwa drohen, Smurf?“ Mit einem rauen Lachen bedeutete der Ork zwei seiner Gefolgsleute den hinteren Anhänger zu öffnen.
Die beiden schlurften in Richtung der Ladeklappe, surrend von einer kleinen Kamera am oberen Rand des Anhängers ins Visier genommen. Zuversichtlich griff der erste der beiden nach dem Hebel, mit dem die hintere Klappe geöffnet würde. Kaum hatte er das Metall berührt zuckte er auch schon zusammen und fiel mit einem stummen Schrei auf den Lippen rücklings zurück auf die Straße. Ein hässliches Knacken begleitete seinen Aufprall.
Der zweite war sofort bei ihm und beugte sich besorgt über den Gestürzten.
Der Ork hatte die Szene mit offnem Mund verfolgt, wandte sich nun jedoch mit vor Wut blitzenden Augen an den Fahrer: „ Schalt die Sicherung aus, sonst…“
„Sonst was?“ unterbrach der Zwerg.
Zornig wischte der Ork ihm den Hut vom Kopf und erstarrte.
Er blickte in eine Trümmerlandschaft, die nur mit viel guten Willen noch als Gesicht bezeichnet werden konnte. Narbiges Gewebe beherrschte die rechte Gesichtshälfte, stellenweise schien die Haut so dünn, dass eine faserige Struktur darunter durch die Haut hindurch schimmerte. Eine Datenbuchse wirkte wie ein Fremdkörper in der rechten Schläfe und es blitzte erneut Chrom auf, als der starre Blick der Cyberaugen den Ork fixierte.
Der Ork taumelte zwei schritt zurück fasste sich jedoch schnell wieder.
„Sonst siehst du nachher noch schlimmer aus, als jetzt!“
Der Zwerg wischte sich mit der rechten durch das dünne, militärisch kurz getrimmte Haar und fuhr sich durch den kurzen Vollbart. Das rötlichblonde Haar begann sich durch das Regenwasser bereits dunkler zu verfärben.
„Ich schätze, das Risiko geh ich ein.“
Langsam begannen die Bandenmitglieder nun ihren Kreis um den Zwerg enger zu ziehen.
Die Motorsäge heulte erneut auf.
Mit einem Mal schlug der Zwerg seinen Mantel zur Seite und griff in einen eingenähten Holster. Ein bulliges Gewehr rutschte wie von selbst in die Hand des Zwergen, der es mit schnellen und geübten Griffen in Anschlag brachte.
„Verzieht euch, ich will euch nicht töten.“, zischte er.
Mit einem Lachen taten die Bandenmitglieder die Warnung ab und begannen auf den Zwerg einzudringen.
Ehe sie jedoch einen Schritt getan hatten hämmerte das Sturmschrotgewehr schon los. Einem zweiten Donner ähnlich hallte der Knall durch die leeren Straßen. Einer der Ganger ging mit zerfetzter Brust zu Boden, ein anderer hatte die Knie weggeschossen bekommen und kippte nun wie ein nasser Sack auf den brüchigen Asphalt.
Schon war das Schrotgewehr erneut in seinem Holster verschwunden und eine Axt erschien in der Hand des Zwergen.
Gekonnt duckte er sich unter einem Hieb mit einer Kette hindurch und rammte das Axtblatt tief in den unterleib seines Gegners. Zwei kleine Laserstrahlen am Axtkopf erhöhten den Schaden noch, als sie das Fleisch zusätzlich schwer versengten. Der Gestank von verkohltem Menschenfleisch stieg auf.
Der Träger der Kettensäge drang nun auf den Zwerg ein. Die rotierenden Klingen hieben in Richtung des vernarbten Gesichts, doch der hochgerissen linke Unterarm fing die Säge ab. Mit einem Kreischen fraß sich diese in den Stoff des Mantels und verfing sich darin. Mit einem Röcheln erstarb der Motor. Gleichzeitig zerschmetterte die Laseraxt die Hüfte des Sägers. Der letzte Ganger außer dem Anführer versuchte hektisch seine Maschinenpistole bereit zu machen und schaffte es sogar eine schlecht gezielte Salve auf den Zwerg abzufeuern. Mehrere Kugeln trafen den Oberkörper und ließen den Zwergen kurz zurücktaumeln. Ein Geschoss hatte den Mantel am rechten Arm durchbohrt und der schwere Stoff verfärbte sich leicht Rot.
Der Zwerg schien seine Verletzungen gar nicht zu bemerken, vielmehr schritt er nun langsam auf den Schützen zu. Angesichts dieser Wirkung seiner Kugeln verlor das Bandenmitglied den Mut und stürmte hastig die Straße hinunter.
Nun war nur noch der Ork übrig geblieben.
Um seinen rechten Arm hatte er eine lange Kette gewickelt, die er nun bedrohlich kreisen ließ.
„Ok, du bist gut. Aber mich schaffst du nicht!“ Muskelberge setzten sich unter der Haut der Oberarme des Orks in Bewegung als er zu schlag mit der Kette ausholte. Der Schlag war gut gezielt und umwickelte klirrend die Axt.
„Hab dich!“, triumphierte der Punk.
Ein stummes Tauziehen begann, dass der Zwerg mit einem raschen Ruck am Axtgriff beendete. Die Kette wurde schlaffer als das Schultergelenk aus der Pfanne gerissen wurde.
Mit dem lahmen Arm konnte der Ork nur zusehen wie der Zwerg näher kam. Er holte aus und versetzte dem jungen Mann einen Schlag in die Magengrube, die diesen mittig zusammenklappen ließ. Als er am Boden lag und nach Luft röchelte versetzte ihm der Zwerg einen Tritt in die Seite. Von der Wucht des Treffers in die Luft gehoben wirbelte er mehrere Meter weit um von der Wand der alten Mission abgebremst zu werden. Mit einem Seufzen sank er an der Wand zusammen.
Das letzte was er sah, bevor er das Bewusstsein verlor, war wie der Zwerg seine Axt der Kette entwand. Lässig schlurfte er zwischen den blutenden Gangern zu seinem Hut, der in einer
Pfütze lag. Tropfnass wie dieser war setzte er sich ihn wieder auf den Kopf. Am Wagen angekommen erklomm er die hydraulisch abgesenkte Treppe und schwang sich auf den angepassten Fahrersitz. Mit einem Zischen löste er die Bremse und fuhr bereits los, während sich die Tür noch schloss.

Eine halbe Stunde später rollte der Transporter auf einen abgelegenen Innenhof. Der Fahrer stieg aus und eilte einem anderen Zwerg entgegen, der sich mit einem Lappen Schmiere von den Händen wischte.
Die beiden begrüßten sich mit einem herzlichen Handschlag.
„Na, Greg. Irgendwas besonderes auf der Tour erlebt?“
„Ne Frank, ein ganz normaler Tag.“

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