[IP] Rise of the Cutters

Ein kurzes Ziehen, ein Gefühl des Widerstandes...eine neue Suche....dort...ein williger Helfer....locken, versprechen...Ablehnung...bitten ... verhandeln....Erfolg!
Langsam und heimtückisch stellt sich der Schmerz ein, den das Ziehen immer verursacht, doch es bringt Erfolg. Neben Bolt taucht im Astralraum eine Gestalt auf, ein Mann mit herrischem, kantigem Gesicht in einer weißen Toga.

"Du wünschst?"
"Hilf mir diesen Ort dort zu erkunden, verstecke uns vor Beobachtern."
"Meine Kraft ist gering, die Gefühle hier sind stark und schlecht."
"Ich weiß, es ist ein Kinderbordell. Diese dort und ich wollen es beenden."
"...gut"

Na dieser Zustimmung schwebt Bolts Geist los zu dem Gebäude herüber, stets aufmerksam ob nicht irgendwo Hüter, Geister oder sonstwas rumfliegen

"Ich muss dorthin, diese Wunde in STADTs Körper muss vernichtet werden. Sag mir bitte wo diese 8 in dem Gebäude sind. Und sind diese 8 starke Wesen? Und sind sie...haben ihre Auren dunkle Flecken wie diese hier?"

Mit einem gedanken sendet Bolt dem Geist die Aura eines Gangers der einen Cyberarm hatte

Aus einem antrainierten Reflex heraus schnellt Ceylons Linke an seinen Rücken, den Griff der Ruger umgreifend bis seine schwarzen Lederhandschuhe knarzen, nachdem die Tür neben ihm splittert. Sofort weicht er ein paar Schritte zurück und nimmt eine geduckt seitliche Haltung ein, die einem Schuss wenig Fläche bietet und er trotzdem gut zielen und schiessen kann. Sein konzentrierter musternder Blick ist auf die dreckigen Hände und das geschwürverzierte Gesicht des stinkenden Penners gerichtet, der sich für seine kleinen Tierchen rächen möchte und ihn beleidigt. Allein dessen Anwesenheit ist Grund genug den Finger auf den Abzug zu legen und seine Stirn mit einem visuellen Fadenkreuz zu visieren. "Verpiss dich, butayaro!" spuckt er hassverzerrt auf den Boden. "Oder ich streiche mit deinem Hirn die Wände neu" Sein linker Arm ist angespannt und schaut leicht aus dem aufgeschnittenen Motorradsuit heraus - das behindert ihn aber nicht.

Derweil sitzt Trigger immer noch gemütlich auf der Couch und nimmt noch einen Schluck Kaffee. "Naja, machse nix, ne? Man kann die Leute ja nich zwingen. - So, ich geh ma eben rein, dauert ne Weile. Bis später." Mit diesen Worten verabschiedet er sich von Sawyer und wechselt in den VR-Modus. Sein Körper erschlafft und sein Geist saust als T-Bird durch die Datenströme. Trigger läd sein Schleicher- und sein Ausnutzen-Programm und dreht die Musik etwas lauter, während er sich die Matrix-Präsenz der Wache nochmal etwas genauer ansieht. Er wartet auf eine Möglichkeit an Zugangsdaten für einen Sicherheitszugang zu kommen, damit hofft er für den Ernstfall gut vorbereitet zu sein.

"Danke. ich werde mit den anderen reden, ob noch Fragen sind. Warte bitte so lange"

So der Geist zustimmt sinkt Bolt wieder in seinen Körper und schlägt die Augen auf. Er tut erst einmal einen tiefen Atemzug, nicht dass die beiden sich noch erschrecken und etwas Dummes tun. Dann schlägt er die Augen auf und sagt

"Hey. Es sind 20 Kinder drin, 17 Freier und 8 Wachtleute, eher wenig vercybert, von kleiner Flasche bis zum Boxer ist alles dabei. Die Manaströme sind komplett im Arsch, da drinnen kann es passieren, dass plötzlich Dinge erscheinen, die eigentlich gar nicht da sind, Illusionen. Es sind weder Funzeln noch Geister da. Noch Fragen bevor ich meinen Geist entlasse?"

Der Ire reibt sich sein Kinn und scheint zu überlegen. "Nein, keine Fragen." er schaut zum Eingang... "Würd am liebsten schon jetzt rein... aber dann hätten wir ja keinen Wagen." Er klopft einmal leicht an die Trennwand. "Danke Bolt. Weißt du wo Ceylon ist?"

Sein linker Arm zuckt hoch, in der Hand eine mattschwarze Ruger Super Warhawk, auf dessen linker Seite in Kanji das Wort "Drachentöter" silber eingraviert wurde. Die ebenfalls schwarz gehaltene Mündung zielt auf den Punkt mit dem geringsten Widerstand und der höchsten Todeswahrscheinlichkeit - die Stirn knapp überhalb der Nasenwurzel. Trotz leichter Verletzung des linken Arms zittert weder die Hand noch die Waffe, so als müsse die Ruger nur einen Schuss abfeuern, dann kann dem Schmerz nachgegeben werden. Die Augen des Japaners sind, soweit es seine offensichtliche Art der Cyberaugen ermöglicht, zu engen Schlitzen zusammengekniffen. Das Gesicht ist aggressiv verzerrt, dass der Drache auf der rechten Gesichtshälfte sich wie zu einem Angriff duckt und dabei buckelt. "Danke, ich verzichte." sagt Ceylon nur leise, tonlos und Blitzartig hält Ceylon die Waffe auf Augenhöhe und drückt ab. So wirkt das Mündungsfeuer aus der Ruger wie der Feueratem des Drachens, wunderschön und vernichtend.

Der Ire hebt vorsichtig die Hand. "Wartet bis sie ins Haus rein sind... " er deutet auf den Eingang auf der anderen Straßenseite. "Dann folgen wir ihnen. Wenn wir zwei von ihnen jetzt erledigen können um so besser." Ein leichtes Grinsen ist auf dem Gesicht des Trolls zu sehen - er scheint die Situation spaßig zu finden.

Da an der leicht modifizierten Ruger die serienmäßige Mündungsbremse abmontiert wurde, blitzt es in dem dunklen Treppenhaus und hüllt Ceylon und den Penner für einen Sekundenbruchteil in gleißendes Licht, das sich auf seinen Schutzgläsern reflektiert. Die Augen darunter beobachten eiskalt, ja fast regungslos, wie sich der noch vor wenigen Sekunden spuckende Kopf des Penners in alle Richtungen verteilt um die Wände zu streichen. Ein paar Spritzer dunklen Blutes bedecken auch seinen Ärmel, den er zum Schutz vor sein Gesicht gehalten hat, die scheinen ihn aber nicht weiter zu interessieren. Mit wohliger Wärme in seinem Arm richtet er sich wieder zu voller Größe auf und pustet den Rauch des verbrannten Treibsatzes weg. Gerade wollte er die Waffe wegstecken und auf den leblosen Torso spucken, als ihm die mögliche Reaktion auf sein Handeln wieder durchs Gedächtnis schiesst. Die neugewonnene Stärke setzt er sofort um und stürmt mit der Ruger in der Hand die Treppen runter.

"Fuck, dieser Penner!"

flucht Bolt wütend.

"Ihr beide haut ab, ich geh in das haus rein. Zu zweit schaffen wir die Kerle problemlos und lassen es dann wie ein Gangverbrechen aussehen, wir schieben es auf...ich glaub die Dreaddys haben sich hier kürzlich neu gegründet, oder sonstwen der sich noch die Sporen verdienen muss."

Der Ire scheint irritiert. "Abhauen? Wieso abhauen? Wir hauen denen die Köppe ab. Ohne Magie siehts sicher eher nach einer Gang aus..."

Ceylon hastet die Treppen runter, nimmt inzwischen zwei Stufen auf einmal um so schnell wie möglich nach unten zu kommen, denn entweder bekommen seine Kollegen draussen Stress oder es stehen gleich zwei Puffwachen auf der untersten Treppe und verpassen ihm unschöne Luftlöcher oder ungewollte Futterluken. Die letzten vier Stufen zum zweiten Stock springt er herunter, dreht sich auf dem Absatz und läuft auf das Fenster dieses Stockwerks zu. Er drückt sich gegen die Wand neben dem Fenster und riskiert einen vorsichtigen Blick nach draussen. Als er sieht wie die zwei Wachen am Puff die Waffen gezogen haben und sich in Richtung seiner Position in Bewegung setzen, zischt er nur kurz "Chikushou!" und lehnt sich wieder gegen die schützende Wand, in der Hoffnung dass sie ihn nicht gesehen haben. Mit einem Klicken öffnet sich die Trommel der Ruger und aus einer Gürteltasche zieht er eine kleine Patrone mit einem roten Aufsatz, die er in die Trommel lädt. Eine kurze ruckartige Handbewegung und die Trommel schnellt wieder in den Lauf und justiert sich selbst. Jetzt heißt es schneller an der Tür sein als diese Zuhälterhündchen. Ohne eine weitere Sekunde verstreichen zu lassen sprintet er wieder los, diesmal mit drei Stufen Abstand.

Der Ire scheint aufmerksam. Sein Blick folgt den beiden Gangern. Die Schrotflinte wurde mit einem Gurt über die Schulter geschwungen, seine rechte Hand tastet nach einer Bola, die er am Gürtel trägt. Leise aber bestimmt sagt er: "Ich schnapp sie mir, wenn sie in der Tür verschwinden..."

"Abhauen weil ich mich unsichtbar machen kann und es so nach der Tat eines einzelnen Ganganwärters aussehen kann. Das sollte sie nicht allzu sehr alarmieren, mit etwas Glück verzichten sie dann auf zusätzliche Wachen und solchen Kram. Also, Boss, deine Entscheidung..."

Bei seinen letzten Worten beginnt seine Gestalt zu verblassen, das letzte was man sieht ist wie er seine Waffe zieht